Prologo
========== prologo ========== Avvertenze sul rischio: Il mondo di Faulkner è oscuro, grintoso e a volte incasinato. I libri ambientati qui possono contenere: dub-con, non-con, abusi, aggressioni, coercizione, condivisione, suicidio, femminismo non dichiarato, negligenza, adulti che usano i bambini per i propri scopi, ragazzi ricchi senza conseguenze, ragazzi poveri senza nulla da perdere e persone che vivono in condizioni di povertà assoluta, che per sopravvivere e fuggire fanno cose che potrebbero mettere a disagio i lettori più sensibili. Se non vi piace il pensiero di adolescenti che partecipano ad atti discutibili come sesso non protetto, violenza, violenza sessuale, droga, pornografia, gioco d'azzardo, bullismo e altri atti di dissolutezza e disperazione, questa serie non fa per voi. Inoltre, se vi sentite offesi dalle persone che pronunciano il nome del Signore invano o dalla parola "fica", vi preghiamo di restituire questo libro per ottenere un rimborso. Questo autore probabilmente non fa per voi. * Dolce reale "Sei pronto, figliolo?" Mi chiede papà, battendomi sulla spalla come se fosse così orgoglioso di me, come fa ogni volta che mi dimostro capace di eseguire i suoi ordini del cazzo. Forse non gliene frega un cazzo di me la maggior parte delle volte, ma quando ha bisogno di fare qualcosa, è tutto orgoglio e adulazione. Non ho bisogno delle sue lusinghe, non le voglio. Impugno il coltello, fissando la patetica scusa per essere un essere umano che una volta mi ha torturato. "Sono nato pronto", dico, facendo un passo avanti. È una bugia. Non sono nato per questo. Sono rinato per questo. Ho vissuto sedici anni come una persona sola e poi questo stronzo e la sua famiglia mi hanno rapito. Sono entrato in quello scantinato pensando di essere un pezzo grosso, che nessuno avrebbe potuto toccarmi. Ne sono uscito un uomo diverso. Il signor Darling emette un singhiozzo acuto, con gli occhi iniettati di terrore. Li fisso, la frustrazione mi stringe tra i denti come una morsa ineluttabile. Ogni volta, ogni vendetta, dovrebbe farmi sentire meglio, ma non è così. Voglio che mi faccia male come ha fatto a me, che gli faccia capire cosa mi ha fatto. Ma non può. Nessuno di loro può. Nessuno in questo fottuto mondo potrà mai capire. "Ho moglie e figli", farfuglia il signor Darling. "Ti prego, non uccidermi". "Oh, non ti ucciderò", dico. "La morte sarebbe troppo gentile per un mostro come te". Come tutti i migliori mostri, anche questo non può essere ucciso. Anche dopo aver esalato l'ultimo respiro, vivrà per sempre dentro di me, distruggendomi ogni giorno della mia vita. "Che cosa farai?", chiede, con la voce alta e tremante di paura. È stato legato solo per ventiquattro ore e già implora come una puttanella. Sono stato alla sua mercé per sette giorni. Sette. Fottuti. Giorni. Gli mostrerò la stessa pietà che lui ha mostrato a me. "Vai, figliolo", dice papà. Mi chino e faccio scorrere il mio coltello attraverso il tessuto macchiato di piscio dei suoi pantaloni. Si dimena e urla, ma le corde lo tengono fermo. Oggi siamo solo io e papà. Avrebbe portato i gemelli, ma non volevo che i miei fratellini vedessero questo. Il mio fratello maggiore ci proteggeva, ma se n'è andato, ha proseguito la sua vita. Le sue parole di addio quando ha lasciato questa città di merda mi perseguitano ancora. "Prenditi cura dei nostri fratelli". È un fardello pesante. Non sapevo quanto sarebbe stato necessario, quello che King ha sopportato per noi in tutti quegli anni come il più vecchio, proteggendoci da mali che non conoscevo. Ma ora lui lavora per la mafia e io sono qui in Arkansas. Avrebbe dovuto essere il contrario. Anche prima della settimana che mi ha cambiato, io ero il combattente. King è il protettore. "Per favore", singhiozza Mr. Darling, rotolando sulla schiena. "Non lo faccia. Non devi farlo". "E tu non dovevi fare quello che hai fatto", dico io. "Ma siamo qui. I mostri creano mostri creano mostri. Ed eccomi qui. Il tuo demone, qui per raccogliere la sua libbra di carne". "Non preoccuparti", dice papà con un sorriso sadico. "Sarà meno di un chilo". Il signor Darling iperventila con un singhiozzo e si rotola sulla pancia. "A differenza di te, che hai torturato un ragazzino di sedici anni che non ti aveva mai fatto un cazzo, io ho una coscienza", dico. "Quindi ti sto dando una scelta. Puoi stenderti a faccia in giù e farti infilare il coltello nel culo, oppure girarti e ti tolgo il cazzo". "No", dice Mr. Darling, contorcendosi come può contro le corde. "Ti prego, no". "In un modo o nell'altro si vive, in un modo o nell'altro si muore", dico. "A te la scelta". Prende un respiro tremante e gli sfugge un grido strozzato mentre rotola sulla schiena. "Vai", dice papà, spingendomi in avanti. Mi accovaccio e afferro il vecchio cazzo raggrinzito del signor Darling con una mano e il coltello con l'altra. Urla così forte che mi fischiano le orecchie, ma non lo sento. Anche attraverso i guanti, la sensazione del suo cazzo nella mia mano mi fa rabbrividire. È così moscio e impotente. Un taglio e il coso si stacca dalla mia mano. Mi alzo e lo spingo verso papà. "Ecco il tuo cazzo di souvenir", dico. Se potessi metterlo sul pavimento accanto allo stronzo che ho tagliato, lo farei. Per me non fa differenza. Lui è responsabile allo stesso modo. "Sei stato bravo, figliolo", dice papà. Anche se so che la vendetta non farà sparire gli incubi, almeno so che è stata fatta giustizia. Almeno per una generazione di Darling. Il signor Darling sta ancora urlando e il sangue si sta accumulando intorno a lui. Mi accovaccio e taglio le corde. Dovrà guidare da solo fino all'ospedale. Non morirà. Non l'ho nemmeno fatto soffrire. L'ho fatto in fretta, con un solo taglio. Come ho detto, ho una coscienza. Papà mi batte di nuovo le mani sulle spalle. "È l'ultimo. È finita". Non è finita. Ma per lui lo è, e non pensa ad altro. Ci siamo vendicati dei suoi nemici, i genitori Darling che lo hanno evitato vent'anni fa. Ma io so la verità. Ci sono altri Darling in questa città, nascosti come scarafaggi, senza portare il loro nome. La sua guerra è finita. La mia è appena iniziata.
Uno (1)
========== uno ========== Mela Harper Devo trovare una via d'uscita da questa cazzo di città. Sta lentamente consumando la mia anima, riducendola in polvere che rimarrà nell'aria come la puzza della cartiera in un torrido pomeriggio d'estate. Mentre il signor Behr continua a parlare, mi rannicchio sulla sedia, appoggiando i piedi sul ripiano sotto la scrivania di fronte a me. Se solo avessi un insegnante abbastanza interessante da farmi imparare qualcosa, potrei avere una possibilità. Ma gli insegnanti del liceo Faulkner sono intrappolati e senza speranza quanto gli studenti. Forse di più. Hanno avuto più tempo per rendersi conto che non ne usciranno mai, che la loro intera vita trascorrerà in questa sudata ascella di città. Sospiro e lascio vagare la mente mentre guardo fuori dalla stretta finestra il prato spelacchiato, con chiazze di polvere che si intravedono tra i punti morti. I bravi insegnanti vanno dall'altra parte della città, in una scuola privata dove l'aria condizionata funziona sempre, l'edificio non viene scambiato per una prigione quando passano i forestieri, e i figli dei potenti si suppone abbiano la stessa passione dei soldi. Mi chiedo cosa significhi. Potere. Passione. Soldi. "Harper, vuoi rispondere a questa domanda?". Anche se pronunciato con il tono monotono di Mr. Behr, il mio nome riesce a penetrare nel mio stato di annebbiamento. "Può ripetere la domanda?" Chiedo mentre un paio di bambini ridacchiano. C'è solo un posto in cui sono speciale, e di sicuro non nei corridoi della Faulkner High. Qui, sono l'ultimo del gruppo. Per me va bene. È facile evitare l'attenzione in una grande scuola con troppe regine del dramma. "Perché non lasciamo che sia Chase ad occuparsene?", dice il signor Behr, voltandosi. Faccio spallucce e mi accascio di nuovo al mio posto. "Oh, e per favore ci vediamo dopo la lezione, signorina Apple". Dannazione. Rilassamento prematuro. "Come vuoi", borbotto, voltandomi di nuovo a guardare fuori dalla finestra. Mancano due anni. Però mi sembra di aver già fatto il mio tempo, compresi i corsi estivi dopo che mamma non si era preoccupata di farmi andare a scuola per la maggior parte del primo anno. All'epoca pensavo di avercela fatta. Voglio dire, chi cazzo vuole andare a scuola? E nessuno si aspettava che pensassi al futuro, che considerassi le conseguenze. Ora so che sono stato un idiota a saltare praticamente un intero anno. Sono in un gruppo di classi con studenti del secondo anno e ho perso i contatti con gli amici che avevo prima. Non che fossero veri amici. Erano solo persone con gli stessi hobby di chiunque altro in una piccola e inutile città. Scopare, litigare e andare veloci con le loro macchine di merda. Almeno avere una madre fannullona e nessun padre non mi rende speciale alla Faulkner. Molti ragazzi hanno vite più incasinate della mia. Ci sono ragazze che ricevono inviti al club delle sgualdrine sui loro banchi e si rendono conto che la loro reputazione è andata in fumo, e ragazzi che vengono beccati sul campo di calcio e i cui giorni di gloria saranno sempre il liceo, anche quando saranno alcolizzati amareggiati e di mezza età. I ragazzi in affidamento e quelli che vivono con zii e nonne varie perché i loro genitori sono in prigione. Ragazzi che puzzano di piscio di gatto e di sostanze chimiche perché vivono in laboratori di metanfetamine. Ragazzi che si fanno sparare o devono sparare ad altre persone per le loro bande. Fanculo a tutto questo. Ho bisogno di un biglietto d'uscita. Ma non ho ancora capito come ottenerlo. La lezione finisce e guardo lo schermo del portatile del donatore per il compito del giorno. La maggior parte delle persone che frequentano le mie classi di bocciati non sono qui per imparare e iniziano a fare gli scemi, a lanciare palle di sputo e matite sul soffitto, ad ascoltare musica o a usare il cellulare. Alcuni di noi sanno che non è questa la via d'uscita e aprono i compiti, pronti a fare un passo avanti. Sul mio schermo compare un messaggio, una specie di app di messaggistica che non sapevo nemmeno esistesse sui computer della scuola. È una vecchia app chiamata OnlyWords che dovrebbe avere un aspetto retrò, una piccola scatola con lettere verdi quadrate che mi lampeggia con un messaggio. Ciao, tesoro. La scuola dovrebbe davvero investire in un firewall migliore per tenere lontani i maniaci. Sto per uscire dalla scatola quando, dopo il primo, compare un secondo messaggio. MrD: Ho una proposta per te. Sgrano gli occhi e decido di accettare. Tanto ci sono solo 5 minuti di lezione. Non riuscirò a finire nemmeno un problema dei compiti. Non mi preoccupo di creare un account di messaggeria, ma digito semplicemente nella casella per rispondere. Forse non otterrò presto una borsa di studio per Yale, ma sono abbastanza intelligente da sapere che non devo fidarmi degli uomini su Internet. Questo non vuol dire che non sia divertente scopare con loro. Faulkner189: Signor D? Davvero? E' una cosa originale. È originale. MrD: Puoi chiamarmi Big D se preferisci. Barf. Proprio come pensavo, un viscido che si intrufola nei computer della scuola per molestare le ragazze. Questo riassume l'esperienza del liceo Faulkner. Faulkner189: Non mi chiederai se mi piacciono gli uomini più grandi? MrD: E a te? Faulkner189: O se sono vergine? Mr. D: Lo sei? Faulkner189: Nel caso non si capisse, sono su un computer della scuola. Probabilmente verrete arrestati MrD: Non credo proprio. Faulkner189: Dubito seriamente che tu sia così intelligente come credi. MrD: È qui che ti sbagli. Faulkner189: Beh, non siamo forse pieni di noi stessi? MrD: Sono solo onesto. Faulkner189: Hai perso l'occasione di dire che potrei essere pieno di te 2 MrD: Credo che sia tu a flirtare. Faulkner189: Ci sono passato, l'ho fatto, posso prevedere le battute. MrD: Hai flirtato con uomini più grandi online? Faulkner189: siete tutti uguali MrD: Non hai risposto alle tue domande. Faulkner189: U 1st MrD: Non mi piacciono gli uomini più grandi, non sono vergine. Faulkner189: Idem. La vera domanda è: perché fai proposte a ragazze minorenni? MrD: Non sapevo di farlo. Faulkner189: Ti è capitato di entrare nell'account di un computer della scuola per mandarmi un messaggio e non sapevi che ero a scuola? Vorrei che questa app avesse le emoji per poter aggiungere un'alzata di spalle, ma posso solo fare le facce con i simboli sulla tastiera, quindi la lascio disattivata. Chi ha detto che ti stavo facendo una proposta?
Uno (2)
Faulkner189: Hai iniziato legittimamente con "Ho una proposta". MrD: Ho detto "proposta". Faulkner189: Certo, certo MrD: Sarebbe più facile parlare di persona. Online le cose si confondono in questo modo. Faulkner189: Bahahaha!!! Faulkner189: Bel tentativo. Faulkner189: gg. Cerca di non molestare altre ragazzine. MrD: Molto divertente. Ci sentiamo presto. Faulkner189: Non credo proprio. MrD: Oh, lo faremo. Suona la campanella e io mi affretto a disconnettermi e a restituire il portatile, guardandomi intorno come se avessi fatto qualcosa di male. Credo di averlo fatto. Più o meno. Nessuno se ne accorge, però. Gli altri ragazzi si alzano di scatto dal loro sonnellino, raccolgono i loro libri e si affannano a uscire dall'aula. Il signor Behr ha un'ora di programmazione, quindi non deve preoccuparsi di trattenermi nella prossima lezione. Cancella la lavagna mentre i ragazzi escono. Riporto il portatile nel carrello e mi siedo di nuovo al mio banco per aspettare che il signor Behr faccia le sue cose. Forse la mamma ha ragione. Penso a tutte le volte che mi ha detto qualcosa, che mi ha messo in guardia dai maniaci online e altrove. A tutti gli uomini piacciono le donne più giovani. È nella loro biologia. Quindi stasera resta in camera tua, Harper. Ho invitato Jerry. O era Jim, o Gordon, o D'Aron? Li ho persi di vista nel corso degli anni. Quando gli ultimi studenti escono, il signor Behr si avvicina alla scrivania e si siede di fronte ad essa. "Tutto bene, Harper?". "Sì". "Come vanno le cose a casa?". "Perfetta." Gli faccio il mio sorriso più falso. Il signor Behr si liscia la camicia a maniche corte abbottonata sulla pancia. Si lecca le labbra e dà un'occhiata alla porta, poi si allontana dalla scrivania e si avvicina a me. "È da un po' che non ci vediamo". "Mi vedi tutti i giorni in classe". Si agita, ma io lo blocco con uno sguardo. L'euforia di avere potere su di lui è svanita molto tempo fa. Ora mi disgusta. Se non ci fossero le leggi, prenderebbero tutti ragazze così giovani da non poterle mettere incinte, in modo da non doversi preoccupare del controllo delle nascite. Non che gliene importi qualcosa una volta che l'hanno fatto. Guarda tuo padre... Non che io abbia questa possibilità. Non l'ho mai conosciuto. Mamma ha molto da dire su quanto fosse un perdente buono a nulla, ma dubito che sappia chi l'ha messa incinta. "Incontriamoci oggi dopo la scuola", dice il signor Behr, con un sussurro urgente. "Al solito posto. Dopo ti accompagno a casa". "Non sapevo che avessimo un posto abituale". "Ti senti trascurato?" Penso che stia cercando di stuzzicare, ma sembra solo un piagnisteo. "E se avessi degli impegni?". "Oh, Harper", dice, raddrizzandosi. "Tu non hai impegni. I progetti richiedono amici". "Potrei avere dei progetti familiari". "Sai, Harper, sei una ragazza così intelligente", dice il signor Behr. "Un giorno, sono sicuro che entrerai in un ottimo college se studierai duramente e manterrai i tuoi voti alti". "L'anno scorso ho preso una A nel suo corso", gli faccio notare. Non ho mai pensato a lui come a una minaccia, ma probabilmente mi ha fatto sentire come se avessi il controllo di proposito. Che potere ha un sedicenne su un uomo adulto? So cosa direbbe la mamma. Direbbe un sacco di cose. Avrebbe schioccato la lingua in segno di disgusto e avrebbe detto: "Le ragazze della tua età, Harper. Vanno in giro con l'aria di essere all'angolo della strada. E poi fingono di essere la vittima quando ottengono quello che hanno sempre chiesto. "Sì, hai preso una A", riflette il signor Behr. "Eri anche un ottimo studente. Così disposto a imparare e a seguire le istruzioni. Non vorrei che l'anno prossimo dovessi ripetere geometria. Ma poi potrei chiedere di averti di nuovo in classe con me...". Mi alzo dalla scrivania, raccolgo i libri e mi dirigo verso la porta, fermandomi giusto il tempo di richiamare alle mie spalle: "Ci sarò". * L'amore di un padre Se sapesse che ho scritto questa merda Direbbe che sono meno uomo. Se sapesse Cosa è successo nei giorni mancanti Direbbe che che non ero affatto un uomo. Se sapesse che non c'era più odio dentro di me Direbbe che Sono cresciuto. Se sapesse La fredda sete di vendetta dove dovrebbe battere un cuore Direbbe che Sono stato giustificato. Se sapesse Non potrebbe mai essere saziata Direbbe "Ecco un vero uomo". Quindi non dico nulla affatto.
Due (1)
========== due ========== Mela Harper A casa, mi tolgo la maglietta umida e indosso una canottiera, trascinando i miei capelli scuri dietro e attorcigliandoli. Poi mi fascio le mani e vado in cantina a prendere a pugni il sacco che pende dal soffitto in un angolo. Uno dei fidanzati di mamma se l'era regalato un anno, ripromettendosi di rimettersi in forma, ma se n'è andato da tempo come tutti gli altri. Non li biasimo. Niente di buono dura da queste parti. Sono fortunata che la mamma abbia un lavoro e porti a casa abbastanza soldi per mantenerci in questa trappola infestata dagli scarafaggi. Lo stipendio dura appena il tempo di coprire le bollette e il crescente bisogno di mamma di comprare roba per impressionare i suoi uomini che mi fa chiedere se un giorno sparirà con uno di loro e non tornerà più a casa. Almeno fino ad ora è rimasta nei paraggi, questo glielo devo riconoscere. Potrebbe andare peggio. Potrei essere data in affidamento, e chi accetterebbe un'adolescente scontrosa con problemi di carattere? Diavolo, persino tornare al parcheggio per roulotte dove sono cresciuta sarebbe peggio di una casa. Non è poi così male. Mamma racimola l'affitto giusto in tempo per non farci sfrattare ogni mese, e anche se la nostra casa è un buco di merda nella versione di Faulkner della malavita, non è una roulotte. Sbatto il pugno contro il sacco, danzando all'indietro quando questo oscilla verso di me. Poi sferro una raffica di pugni. Questo è per la mamma e per la sua preferenza per gli uomini e le loro droghe rispetto alla spesa e all'acqua corrente. Il prossimo è per mio padre, chiunque sia. C'è un uno-due per Colin, la cui giacca di pelle e il cui accento straniero mi hanno sedotto facendomi perdere la verginità sotto un ponte quando avevo tredici anni. C'è un gancio destro per il poliziotto che mi ha scacciato quando ho cercato di fare della bella arte sul muro sotto il suddetto ponte. Volevo solo dare ad altre ragazze qualcosa di più bello di un desolante muro di cemento per testimoniare la loro vergogna quando un ragazzo si tirava fuori, lasciava cadere il preservativo insanguinato a terra e gettava loro una sigaretta prima di andarsene. Tuttavia, conservo i miei colpi più feroci per il signor Behr. Maledico l'amministratore che mi ha rimesso in classe quest'anno. Sono passate due settimane dall'inizio della scuola e mi sono lasciata andare alla speranza che non mi rivolgesse più la parola. Che andasse avanti e trovasse un'altra persona triste e senza speranza, in modo da poter fingere di essere comprensivo mentre la attirava sul sedile posteriore della sua auto. Dopo un'ora sono esausta, per non dire inzuppata di sudore. Salgo di corsa al piano di sopra, bevo un po' d'acqua dal rubinetto e mi dirigo verso la doccia. Quando arrivo, vacillo. Perché mi sto pulendo per il vecchio e sgradevole Behr? Mi tolgo la canottiera, indosso una maglietta pulita e, poiché non ho abbandonato del tutto la decenza umana, mi metto un'altra mano di deodorante. Un paio di jeans e una cintura impediscono alle mani di vagare e le scarpe da tennis salveranno i miei piedi durante i chilometri di cammino verso il luogo in cui non voglio nemmeno andare. Ma che scelta ho? Guardo i miei libri. Prendo buoni voti senza dover leccare i piedi agli altri insegnanti. Da quel famigerato anno da matricola, mi sono fatta in quattro per riuscirci. Quell'anno di scuola estiva ho deciso che, a prescindere da tutto, me ne sarei andata da questo posto prima che mi risucchiasse come sabbie mobili, come ha fatto con tanti altri. Invece di correre a incontrare Behr, accendo il vecchio computer desktop che abbiamo ancora - soprattutto perché è così lento che nemmeno un banco dei pegni lo comprerebbe - e apro i compiti. Forse se registro tutto, dimostrando che li ho consegnati, non potrà bocciarmi. Sono a metà strada quando appare il messaggio di OnlyWords. MrD: Ci incontriamo di nuovo. Tolgo le mani dalla tastiera come se fosse diventata lava e mi guardo intorno nervosamente. Non so un cazzo di tecnologia, ma che cazzo di problema c'è? Chi è questo tizio e come fa a sapere che sono io? Come ha fatto a passare da un portatile della scuola al mio antico desktop di casa? Prendo fiato e mi pulisco i palmi delle mani sui jeans prima di rimettere con cura le mani sulla tastiera. L'applicazione mi chiede di creare un nome utente, così ne digito uno e poi mi siedo, cercando di pensare a cosa dire. La maggior parte di me vorrebbe chiudere la casella di messaggistica e bloccare l'applicazione, ma qualcosa mi ferma. La mia pelle si accappona, i capelli sulla nuca si rizzano come se fossi osservata. Come ha fatto a trovarmi? Devo saperlo. BadApple: Ci conosciamo? MrD: Oh, stiamo giocando a quel gioco? BadApple: Niente giochi. MrD: Sono d'accordo. BadApple: Allora, come mi hai trovato? MrD: Ho i miei metodi. BadApple: Pensavo avessi detto niente giochi MrD: Non è un gioco, è un segreto. Il mago non rivela mai e tutto il resto. BadApple: Ora sei un mago? Spiega l'inquietudine. MrD: Non penseresti che sono inquietante se mi incontrassi. BadApple: Scommetto che ti sbagli MrD: Ok. Incontriamoci. BadApple: lol MrD: Quanto scommettiamo? BadApple: non se ne parla MrD: 10.000 Fisso lo schermo del computer, la mia mente non riesce a comprendere la cifra che ha inserito. Voglio dire, anche se il tipo è un pervertito totale... Diecimila dollari sono un sacco di soldi per entrare nelle mie mutande. Se pensassi che pagasse davvero, me ne andrei in un secondo. Questo fa di me una puttana? Certo, forse. Ma non mi interessa quello che pensano gli altri. È il mio corpo. Perché non dovrei stabilire io il prezzo? Sono una roulotte che non ha nulla da offrire, come mi ricorda sempre mia madre. Ho fatto di peggio che vendere sesso. Diavolo, se parliamo di prezzi, tutto quello che ho ottenuto per la mia verginità è stata una sigaretta e un paio di mutande insanguinate. Il massimo che ho ottenuto dal sesso è qualche bel tatuaggio. Mav era un amico, aveva bisogno di una tela su cui esercitarsi e io mi annoiavo. Tra noi due, a quanto pare, non siamo riusciti a resistere alla pelle e al dolore, e subito dopo eravamo a letto insieme. Quella sistemazione durò più o meno il tempo che lui impiegò per finire di inchiostrarmi la coscia e il fianco. Da allora non avevamo più interesse l'uno per l'altra, ma almeno avevo qualcosa da mostrare. In quale altro modo una ragazza come me avrebbe potuto trovare i soldi per i tatuaggi?
Due (2)
MrD: Non sei interessato? Scuoto la testa, tornando al presente. Questo ragazzo ovviamente non vuole solo scopare. Persino un brutto ceffo come il signor Behr può trovare qualcuno da scopare se si impegna abbastanza. Il che significa che questo tizio cerca qualcos'altro. Se lo incontro, o mi venderà per recuperare i suoi soldi o mi preleverà gli organi. E questo se ha davvero i soldi, ma garantisco al cento per cento che non li ha. BadApple: no MrD: So che una ragazza come te ne avrebbe bisogno. Rabbrividisco di nuovo, ma non ho intenzione di lasciarmi condizionare da lui. Certo che mi farebbero comodo i soldi. Non sono l'unica ragazza povera della città. Quasi tutti quelli della FHS che hanno un tatuaggio se lo sono fatto fare da Maverick. BadApple: A cosa servono i soldi a una ragazza come me? Ho già tutto MrD: College. Viaggi. Una macchina. Una scuola migliore. Una casa migliore. Le mie dita sono ancora sulla tastiera, con quella sensazione di disagio che mi sale di nuovo lungo la schiena. BadApple: IDT 10k coprono una casa, nemmeno questa. MrD: Coprono l'affitto di una. Il mio cuore ora batte forte. Devo ricordarmi che non sa dove vivo, che siamo in affitto. Crede che io viva in una casa di merda perché vado alla Faulkner High. È così. BadApple: Come fai a sapere che ho bisogno di tutto questo? MrD: Ti ho osservato, Harper. Tutto il mio corpo si blocca. Harper. Sa il mio nome. Sa chi sono. E se sa questo, probabilmente sa anche dove vivo. Mi costringo a non guardarmi intorno, a non sbirciare attraverso le fessure delle persiane polverose. No, mi dico. Non sa chi sono. L'ha preso dal computer della scuola a cui mi sono collegata. Non sa dove vivo, non ha diecimila dollari e non mi sta osservando. E se cerca di strapparmi alla strada... Beh, può provarci, cazzo. Vedrà come andrà a finire. Posso avere zero prospettive nella vita, niente da chiamare mio se non il corpo con cui sono nato, ma questo mi ha insegnato una cosa o due. So come usare il mio corpo per qualcosa di più del sesso. BadApple: Ti piace guardare? MrD: Lo adoro. BadApple: Allora guarda questo Stacco il cavo del computer dalla parete senza aspettare di disconnettermi. Poi mi alzo, controllo l'ora sul mio telefono di terza mano e mi avvio verso l'uscita, felice di lasciarmi alle spalle questa sensazione inquietante. Non posso credere di essermi fatta prendere da quel verme. Ma per quanto sia stato inquietante e per quanto sia allettante il sogno a occhi aperti di avere più soldi di quanti ne abbiamo mai avuti in tutta la mia vita, quello non è reale. Il signor Behr è reale. Per una ragazza come me, questa è l'unica via d'uscita. Il prezzo da pagare per un sogno. Fai pompini ai tuoi insegnanti per ottenere buoni voti e magari ottenere una borsa di studio per un college statale, dove probabilmente dovrai fare pompini ai tuoi professori. Alla fine, si scende dal divano del casting e si cammina con le proprie gambe. All'inizio lasciavo a mamma dei biglietti quando andavo a incontrare il signor Behr, sempre a metà tra il terrore e la speranza che mi chiedesse dove ero andata. Ma la mamma ha smesso di vedermi come sua figlia e ha iniziato a vedermi come una concorrente intorno al mio dodicesimo anno, quando il fidanzato numero novanta si è rivelato un cazzone come i primi ottantanove che ha trascinato in casa nel corso della mia vita. Solo che questo si rivelò un cazzone del tipo che voleva entrare nei pantaloni di sua figlia invece che nei suoi. Da quel momento in poi, fu felice di avermi fuori di casa. Dopo qualche mese di pompini al signor Behr, me ne andai mentre lei era lì davanti alla TV. Non mi guardò nemmeno. Più giovani sono, meglio è, se è per loro. Ecco perché è meglio che tu ti copra quando viene questo qui, Harper. Non ho intenzione di perdere un uomo per una ragazzina che non sa distinguere il suo culo dal suo gomito. Quando esco dalla penombra dell'interno per entrare nel sole accecante del tardo pomeriggio, devo fermarmi e lasciare che gli occhi si adattino. Tra la nostra decrepita casa di mattoni e l'altra, Blue è accovacciata su una piscina per bambini riempita per metà di sabbia e la sta rovistando con un vecchio mestolo di plastica. Accanto a lei, Olive siede su una sedia da spiaggia pieghevole fatta di plastica screpolata con gambe di alluminio, che probabilmente esiste da quando sua madre era adolescente. Fa correre una macchinina su e giù per le sbarre metalliche della sedia, aspettando che la sorella maggiore pulisca la sua sabbiera. Normalmente la saluterei. Non siamo proprio amici, ma la vicinanza e l'età rendono Blue il più vicino agli amici. Tra noi due ci sono troppi muri. Uno di noi due dovrebbe volerli abbattere per diventare amici, e siamo entrambi troppo protettivi. Lei ha sua sorella e io ho i miei pugni, ed entrambi siamo rispettosi del fatto che queste cose contano di più per l'altro. "Gatti del cazzo", impreca Blue, scagliando una paletta di merda fuori dal suo cortile e sulla strada. "Ti sembra una lettiera?". "Probabilmente per loro", dice Olive. "Non è colpa loro. Tutti cagano da qualche parte". Blue sospira e getta un mozzicone di sigaretta nella sabbia prima di alzarsi. "Ok, puoi giocare", dice, e le sorelle cambiano posto. Quando mi vede, mi saluta con un cenno del capo, si toglie i capelli blu e tira fuori un pacchetto di sigarette. Me lo porge mentre scavalco il punto in cui si è infossato il nostro camminamento, strofinandomi le braccia per eliminare il brivido che mi ha provocato la conversazione con il signor D. "Grazie", dico, attraversando lo spiazzo di terra battuta tra i nostri camminamenti per fumare. "Ti riporto indietro". "Bene", dice Blue, accendendo e passandomi l'accendino. Sto solo prendendo tempo, rimandando l'inevitabile, ma questo non mi ferma. Il signor Behr può aspettare e lo farà. In realtà, non è l'unico a trarne vantaggio. Mi piace osservare le persone, studiarle, vedere cosa le fa scattare e cosa faranno. So che il richiamo della mia carne di adolescente è troppo forte perché il debole signor Behr possa resistere. Non oserà nemmeno rimproverarmi per il ritardo. Mi sto prendendo cura di un vecchio ciccione solitario che non può ottenere altro, e lo sappiamo entrambi, così come sappiamo che mi boccerà in matematica se non mi presento affatto. "Esci?" Blue chiede, guardando Olive che guida la sua macchinina sulla sabbia e salta su un mozzicone di sigaretta che ha dissotterrato.
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