Kapitel 1 (1)
======================== Kapitel 1 ======================== Der Mörder meines Bruders war heiß. Er hatte dieses verschmitzte Lächeln, das Höschen zum Schmelzen brachte, und einen Körper, der sein großspuriges Auftreten untermauerte. Mit seinen schokoladenbraunen Augen und schwarzen Haaren bewegte er sich durch den Raum, als gehöre er ihm. Jedes Anspannen seiner Muskeln, jeder Schritt, war präzise. Objektiv betrachtet war der Mann Sex am Stiel. Nathaniel Youngblood war viele Dinge. Der reiche Erbe eines Ölimperiums. Intelligent. Attraktiv. Charmant. Aber er war auch ein kaltblütiger Killer. Ich konnte praktisch spüren, wie die Schuld von seinem muskulösen Rücken abperlte. Ich beobachtete ihn nun schon seit ein paar Stunden dabei, wie er sich Drinks hinter die Binde kippte, aber er schien keine Anzeichen von Betrunkenheit zu zeigen. Kein einziger Spruch kam über seine Lippen, und er stolperte auch nicht, als er auf der Party herumlief. Er trug eine Hose und ein Button-Down-Hemd und sah eher aus wie ein zukünftiger Geschäftsführer als wie der Mittelpunkt der Party. Nathaniel Youngblood hatte alles. Den Status, die Autos, das Geld. Es war leicht, sich alles erlauben zu können, wenn einem die Welt zu Füßen lag. Nathaniel brauchte es nicht einmal zu versuchen. Er wurde in Privilegien hineingeboren und würde wahrscheinlich mit Privilegien sterben. Und wenn ich etwas damit zu tun hätte, würde er sehr bald sterben. Das Pike House an der Blackwood University, der renommiertesten Ivy-League-Schule in New York, sah aus wie jedes andere Verbindungshaus an einem Samstagabend. Betrunkene Mädchen tanzten herum und waren den betrunkenen Jungs ausgeliefert. Es wurde gelächelt und geflirtet. Jeder stolperte über sich selbst, um einen schnellen Fick auf der Toilette zu bekommen. Wenn man betrunken war, war es leicht zu fragen, was man wollte, deshalb floss der Alkohol bei diesen Veranstaltungen in Strömen. Ich persönlich habe den Reiz nicht verstanden. Wenn ich etwas wollte, bekam ich es. Ich brauchte keine Drogen, keinen Alkohol und keine Ausrede, um meine Wünsche auszuleben. Aber andererseits fühlte ich in diesen Tagen auch nicht viel. Ich atmete den Geruch von Gras ein und hasste das stinkende Aroma. Ich tat immer noch so, als würde ich an meinem Wodka nuckeln, als ein anderes Mädchen auf Nathaniel zuging. Ich starrte sie unverhohlen an, neugierig, ob dies das Mädchen sein würde, das er für die Nacht mit nach oben nehmen würde. Er flirtete mit allen Studentinnen, die mutig genug waren, sich ihm zu nähern, aber in dem Moment, in dem sie versuchten, weiter vorzudringen und ihren billigen kleinen Paarungstanz nach oben zu verlegen, wischte er sie weg oder gab vor, durch etwas anderes abgelenkt zu sein. Interessant. Sehr, sehr interessant. Als ich ihn beobachtete, kam ich zu dem Schluss, dass Nathaniel ein sexueller Mann war. Es lag an der Art, wie er sprach und einen Raum beherrschte. Er hatte dieses angeborene Selbstvertrauen, das nur Menschen wie ihm angeboren war. Aber er war auch wählerisch. Niemand hier war gut genug oder schien ihm ins Auge zu fallen. "Willst du mit ihm reden?", flüsterte mir jemand ins Ohr. Ich zuckte zusammen und schloss die Augen, frustriert darüber, so schnell erwischt worden zu sein. Ich war keine Spionin, nicht einmal annähernd. Ich sollte in Südkalifornien sein, um mein Studium am Art Institute zu beenden. Ich drehte mich zu meiner Gesprächspartnerin um und setzte meinen Charme ein. Ich war ein Wilson-Mädchen, durch und durch. Meine Mutter hatte mir beigebracht, wie man über alle Widerstände hinweg lächelt. "Wie bitte?" fragte ich und beschloss, Unwissenheit vorzutäuschen. Der Typ war attraktiv genug, strahlend grüne Augen und zerzaustes blondes Haar. Er sah aus, als gehöre er in eine Werbung für Parfüm, aber das taten wohl die meisten dieser Typen. Das Glück war in der Regel mit Schönheit verbunden, das war die Fairness des Ganzen. Bei näherem Hinsehen erkannte ich, dass er Samuel Smith hieß und laut Social Media Nathaniels bester Freund war. "Du tauchst hier auf und trägst" - er hielt inne und deutete mit einer Geste auf mich - "das, trinkst drei Stunden lang denselben Wodka und Tonic und beobachtest meinen Jungen, als wäre es dein Job. Also bist du entweder ein Stalker oder ein Spion." Sein Junge, hm? Ich sah an meinem Outfit hinunter und biss mir auf die Innenseite der Wange. Schwarze Skinny-Jeans, schwarze Absätze und ein übergroßes schwarzes Hemd. Früher war meine Garderobe eher unkonventionell, aber seit Williams Tod hatte ich angefangen, mich nach meiner Stimmung zu kleiden. Schwarz war nichts. Schwarz schüchterte mich ein. Niemand sollte gezwungen sein, seinen Zwilling zu begraben. "Spionin. Eindeutig ein Spion. Ich bin bei der CIA", antwortete ich, während ich einen weiteren Schluck von meinem verwässerten Getränk nahm. Ich hasste Alkohol. Eigentlich verachtete ich ihn. Alkohol brachte kluge Leute dazu, dumme Dinge zu tun. Noch einmal: Warum sollte man ihn als Krücke benutzen, um seinen Impulsen nachzugehen, wenn man einfach aufhören könnte, sich einen Dreck darum zu scheren? "Kann ich Ihren Ausweis sehen?", fragte er. Ich wusste, dass er mit mir flirtete, und ich wollte nicht mitspielen. Flirten war ein Spiel für Leute, die in den Seelen anderer Menschen ein Zuhause finden wollten. Mein Zuhause war unter der Erde. "Das kannst du, aber dann müsste ich dich umbringen", sagte ich mit einem Grinsen, das sich gezwungen anfühlte. Ich hoffte, Samuel war zu betrunken, um zu bemerken, dass mich sein kokettes Lächeln und diese verdammte Party einen Scheißdreck interessierten. Die Musik war zu laut. Der Raum war zu überfüllt. Die Energie war zu pulsierend. "Warum habe ich das Gefühl, dass du es gerade ernst meinst?", fragte er lächelnd, bevor er mich zur Bar führte. "Ich bin übrigens Samuel. Nennen Sie mich nicht Sam." Ich überlegte, ob ich ihm einen falschen Namen geben sollte, aber das war eigentlich egal. Schon bald würde jeder hier wissen, wer ich bin. Es hatte sich schnell herumgesprochen, dass dein Bruder auf tragische Weise in einem der oberen Schlafzimmer gestorben war. "Ich bin Octavia", antwortete ich halbherzig, während er einen schlampigen Kerl beiseite schob, der auf die Theke sabberte, um mir einen Drink zu machen. Ich ließ ihn glauben, er sei ein Gentleman, indem er mir etwas zubereitete. Er legte die Stirn in Falten und überlegte wohl, wo er diesen Namen schon einmal gehört hatte. Es würde nicht lange dauern, bis er es herausfand. Mein Name war nicht sehr geläufig, und unsere Familie war landesweit in den Schlagzeilen, als mein Bruder tot aufgefunden wurde - eine Überdosis. Eine gottverdammte Überdosis, sagten sie. Hah! "Das ist ein schöner Name. Warst du schon mal hier?" Er schob mir die Tasse zu, und ich legte meine Hände darum, entschied mich aber, nicht zu nippen. Ich war ihm keine Höflichkeit schuldig. Ich war keinem von ihnen etwas schuldig. Ich wusste auch, dass ich keine Drinks von Männern annehmen sollte, die ich nicht kannte. "Austauschstudentin", log ich mit Leichtigkeit. Es hätte verdächtig gewirkt, sich hier einzuschreiben. Ein Mädchen neben mir drängte sich in den Mittelpunkt von Samuels Aufmerksamkeit, und ich sah meine Chance zu entkommen. Sie ließ ihre Brüste auf die Theke plumpsen und grinste ihn an wie ein Raubtier.
Kapitel 1 (2)
"Kann ich bitte einen Drink haben?", fragte sie. Ihre Stimme war nicht weinerlich, nur anmaßend. Dieses Mädchen wusste, dass sie hübsch war und alles bekommen konnte, was sie wollte. So verhielt sich jeder an dieser Schule. Sie hatten entweder Geld, um sich Aufmerksamkeit zu erkaufen, Aussehen, um sie zu stehlen, oder beides, um sie einzufordern. "Klar doch." Er behielt seine grünen Augen auf mir, bevor er sagte: "Geh nicht weg, Octavia." Verdammt. Samuel merkte schon, dass ich mich zur Flucht wenden wollte. Er öffnete eine Dose mit billigem Bier für sie, bevor er die Bar umrundete und sich neben mich stellte. "Willst du das trinken?", fragte er und nickte auf den Becher in meiner Hand. "Nein." Er nahm ihn mir aus der Hand und schluckte ihn in einem Zug hinunter, wobei er ein zufriedenes Zischen ausstieß, bevor er mir ein träges Grinsen zuwarf. "Du bist also die Art von Mädchen, die auf Partys nicht trinkt. Zur Kenntnis genommen." Ich war mir nicht sicher, warum er das Bedürfnis hatte, etwas über mich zu bemerken. Vielleicht war es nur seine kokette Art, wie jemand zu wirken, der sich einen Dreck um seine Eroberungen scherte. Ich schaute mich im Raum nach Nathaniel um, neugierig, was er gerade tat. Hatte er endlich ein Mädchen für diese Nacht gefunden? Tat er immer noch so, als würde er trinken? "Du kannst es versuchen, aber ich garantiere dir, dass er nicht interessiert ist", sagte Samuel. Ich war schon wieder so offensichtlich. Ich schätze, das war jetzt egal. Es war mir egal. Es war mir nie egal. "Wer sagt, dass ich interessiert bin?" antwortete ich ablenkend. Ich hatte durchaus Interesse an Nathaniel Youngblood, nur nicht auf die Art, wie er dachte. Ich war daran interessiert, ihm die Kehle durchzuschneiden. Ich war daran interessiert, ihn bezahlen zu lassen. "Nennen Sie es eine Ahnung", antwortete er. Ich suchte weiter die Menge ab und hielt Ausschau nach dem fraglichen Mann. Zu diesem Zeitpunkt war es zu spät, sich zu verstellen und die Maske der Gleichgültigkeit aufzusetzen. Um uns herum bewegten sich die Menschen in Zeitlupe und tanzten auf dem metaphorischen Grab meines Bruders, ohne sich darum zu kümmern. Fast hätte ich es aufgegeben, Nathaniel wiederzufinden, aber dann trafen meine Augen auf einen dunklen, stürmischen Ausdruck, der sich in der Ecke am anderen Ende des Raumes versteckte. Er sah wie ein Wilder aus. Sein Blick sollte mich einschüchtern und brechen, aber ich weigerte mich, ihn an mich heranzulassen. Ich erwiderte den Blick ohne zu zögern. Wir waren uns noch nie begegnet, aber ich wusste alles über ihn. Ich habe Monate damit verbracht, ihn zu recherchieren. Der Feigling war nicht zu Williams Beerdigung gekommen, aber er hatte mich erkannt. Er war einer dieser kranken Wichser, die tief eintauchen und sich an dem Schaden, den sie anrichteten, ergötzen würden. Ich wette, er hat von Williams Vergangenheit und unserer verkorksten Familie erfahren. In seinem Gesichtsausdruck war Anerkennung zu erkennen. Ich stand für das, was er getan hatte, und ich war hier, um ihm die Konsequenzen seines Handelns vor Augen zu führen. Vielleicht hatten Männer wie Nathaniel Youngblood zu viel Macht. Vielleicht fühlten sie sich nicht schuldig oder dachten, sie stünden über der Gerechtigkeit. Aber ich hatte einen Plan, der ihn dazu bringen würde, sich selbst zu hassen. Ich würde ihn vernichten. "Ich korrigiere mich", stieß Samuel hervor. Er starrte schockiert zwischen uns hin und her. Der ganze Raum schien still zu werden, aber das wurde nur von dem Blutrausch übertönt, der in meinen Ohren pochte. Ich brach den Blickkontakt nicht ab. Ich wollte, dass er mich sah. Mich wirklich sehen. Ich hoffte, er erkannte Williams und meine ähnlichen Gesichtszüge. Unser rötlich blondes Haar. Unsere Nasen. Die Wut, die sich darin verbarg. Ich ignorierte Samuel und ging auf Youngblood zu, vorbei an den Betrunkenen, die sich zusammentaten und die Treppe hinauf verschwanden. Ich stolperte nicht, zitterte nicht. Wenn die Hälfte von einem selbst weg war, verspürte man weder Angst noch Beklemmung. Ich war nur noch eine Hülle von mir selbst und nutzte das zu meinem Vorteil. Als wir Brust an Brust standen, nahm ich ihm den roten Becher aus der Hand und schnupperte daran, bevor ich einen Schluck nahm. Wie erwartet war es Wasser. "Trinkst du nicht, weil du Angst hast, dass du deine Geheimnisse verrätst? fragte ich ihn. Warum nicht gleich mit den harten Fragen anfangen? Es hatte keinen Sinn, darum herumzutanzen. "Oder ist das deine Art der Buße? Mein Bruder hat eine Überdosis genommen, also vermeiden Sie alles, was damit zu tun hat?" Ich stürzte den Drink hinunter und achtete darauf, den Blickkontakt nicht zu unterbrechen, während ich jeden Tropfen hinunterschluckte. "Ich habe noch nie gerne getrunken", sagte er. Seine Stimme klang aus der Nähe sexy. Nein. Das war das falsche Adjektiv. Ich würde es auf die Liste der Dinge setzen, über die ich morgen mit meinem Therapeuten sprechen wollte. "William auch nicht", antwortete ich. Keiner von uns tat das. Als wir Mom dabei zusahen, wie sie sich ihr ganzes Leben lang mit ihren verschiedenen Süchten fast umbrachte, verlor es seinen Reiz. Daher wusste ich, dass die Universität gelogen hatte. Daher wusste ich, dass sie versuchten, Williams Tod mit irgendeiner schwachsinnigen Geschichte zu vertuschen. Mein Bruder konnte keine Überdosis genommen haben, denn er wollte nie so enden wie unsere Mutter. Er wurde unter Drogen gesetzt. Ich sah zu Youngblood auf und runzelte die Stirn, als er mit dem Daumen über meine Unterlippe strich. Ich erstarrte an Ort und Stelle, als eisiger Hass meine Adern erfüllte. Wie konnte er es wagen, mich anzufassen. "Du siehst...", begann er, bevor er den Kopf schüttelte und seine Hand zurückzog. "Du siehst genauso aus wie er." Es gab einen kurzen Moment, ein Aufblitzen von Schuldgefühlen, Traurigkeit und Schmerz. Youngbloods Gesichtszüge wurden weicher, und seine schokoladenfarbenen Augen schienen vor Enttäuschung zu leuchten. Ich nahm diese Schwäche und prägte sie mir ein. Wenn ich ihn an William erinnerte und es ihn verletzte, würde ich unsere Ähnlichkeiten betonen. Ich würde dafür sorgen, dass er mich auf Schritt und Tritt sah. "Fällt es dir schwer, mich anzuschauen?" fragte ich, während ich zu Youngblood hochblickte. "Erinnere ich dich an ihn?" Ich wollte seine Schuldgefühle ausloten und sie gegen ihn verwenden. "Würden Sie sich besser fühlen, wenn ich ja sagen würde?" Männer wie Nathaniel Youngblood manipulierten andere, damit sie Mitleid mit ihnen empfanden. Ich kannte seinen Typ und würde niemals Mitleid mit ihm haben. Ich hatte den Beweis, dass er der Grund für den Tod meines Bruders war, und ich würde dafür sorgen, dass er dafür bezahlte. "Nein." Ich ließ den roten Solobecher auf den Boden fallen und sah auf die Uhr. Ich hatte noch etwa sechs Stunden Zeit, bevor ich zu meinem Job im Diner musste. Das College abzubrechen, nach New York zu ziehen und meine Rache zu planen, hatte seine Konsequenzen. Aber am Ende war es egal. Ich würde bald bei meinem Bruder sein. "Wir sehen uns, Youngblood", sagte ich mit einem drohenden Knurren. Als ich mich umdrehte, ignorierte ich die aufdringlichen Blicke und das Getuschel der anderen. "Ist das die Schwester von William Wilson?" "Warum spricht sie mit Nathaniel?" "Ich habe gehört, sie ist verrückt." Damit hatten sie nicht unrecht. Wussten sie nicht, dass die besten Leute im Arsch waren? Wir waren diejenigen, die von der Gesellschaft nicht eingeschränkt wurden. Samuel blieb vor Schreck der Mund offen stehen. Wie vorauszusehen war, hörte die Musik auf. Alle starrten auf das Spektakel, und ich würde lügen, wenn ich behaupten würde, dass ich es nicht genoss, ihnen die Stimmung zu vermiesen. Diese Arschlöcher feierten fast auf den Tag genau ein Jahr nach dem Tod meines Bruders. Ich wollte nichts weiter, als ihnen den Spaß zu verderben. "Viel Spaß auf der Party", sagte ich zu Samuel, bevor ich mir einen Weg durch die Menge nach draußen bahnte. Mein Plan bestand aus drei Teilen, an denen Nathaniel beteiligt war, und jeder Schritt war genauso wichtig wie der vorherige. Schritt eins: Er soll mich sehen. Jede schöne Zeit, die er hatte, durch meine Anwesenheit ruinieren. Jeden im Pike House daran erinnern, dass William Wilson existierte und dass er nicht verschwinden würde. Schritt zwei: Ruiniere alles Gute in seinem Leben. Seine Geheimnisse ausplaudern, sein Geld ausgeben. Schritt drei: Töte Nathaniel Youngblood.
Kapitel 2 (1)
======================== Kapitel 2 ======================== Ich hatte ein Zimmer bei einer älteren Frau in einem schlechten Viertel der Stadt gemietet. Das Zimmer war klein, und abgesehen von den lauten Nachbarn war es nicht die schlechteste Wohnsituation. Obwohl ich kaum die Miete zahlen konnte, gefiel es mir. Sie war sehr nett, aber auch vergesslich. Sie verbrachte mehr Zeit damit, sich dafür zu schämen, dass sie sich nicht an meinen Namen erinnern konnte, als sich zu fragen, wo ich mitten in der Nacht war. Ihre Vergesslichkeit würde sich bei einer Mordermittlung als nützlich erweisen. Ich habe schon an vielen zwielichtigen Orten gelebt. Mom zog mit William und mir in jedes Haus, das sie sich leisten konnte, und zu jedem Freund, der es erlaubte. Ich konnte es mir gut leisten, Müsli und Wasser zu essen, so gut ich konnte. Ich habe nie verstanden, warum die Leute mit Geld prahlen, ich zog es vor, mit dem Überleben zu prahlen. Erst als Mom mit ihrem jetzigen Mann zusammenzog, erfuhren wir, wie die andere Hälfte lebte. Und die andere Hälfte hat nicht wirklich viel gelebt. Prahlerei, Intrigen und Lügen? Das war viel mehr ihr Stil. Mom heiratete Liam Carlisle, als William und ich im ersten Jahr der Highschool waren. Als sie sich kennenlernten, war er bereits mit einer Dauerzicke verheiratet, aber mit wenig Aufwand konnte Mom Liam dazu überreden, seine zwanzigjährige Frau zu verlassen und sie zu heiraten. Sie war so stolz, zeigte ihren riesigen Diamantring jedem, der hinsah, und ignorierte dabei, dass unsere ganze Heimatstadt sie als Hure bezeichnete. Liam war in der Immobilienbranche tätig, aber er benahm sich wie ein raffinierter Gebrauchtwagenverkäufer. Er war derjenige, der darauf bestand, dass William hier zur Schule ging. Als ehemaliger Schüler legte er ein gutes Wort ein und sorgte dafür, dass William alle Vergünstigungen erhielt, die der Name Carlisle zu bieten hatte. Es war eine Statussache, alles war immer eine Statussache. Es war ihm egal, dass die ganze Welt ihn für einen Scheißmenschen hielt, weil er seine Frau verlassen hatte; solange die Leute nur wussten, dass er reich war, war alles andere egal. Ich nahm den Nachtbus nach Hause. Nachdem William letztes Jahr gestorben war, nahm ich kein Geld mehr von Liam an. Der größte Teil meines kleinen Treuhandfonds lag unangetastet auf der Bank. Auch wenn er es nie zugeben würde, fühlte sich Liam schuldig, weil er William an der Blackwood University eingeführt hatte. Ich betrachtete alles, was von ihm kam, als Blutgeld, und wollte nichts damit zu tun haben. Als ich also beschloss, nach New York zu ziehen, tat ich das ganz allein. Ich sparte und machte mir nicht die Mühe, ihnen zu sagen, wo ich war - nicht dass es sie interessiert hätte. Mama war es eigentlich egal, was ich tat, solange ich mich von ihr fernhielt. Wenn sie mich ansah, dann sah sie William. Und auch wenn sie nicht die beste Mutter der Welt war, war sie ein Mensch. Und Menschen trauern. Also hielt ich mich fern. Ich rief sie nicht an und erinnerte sie nicht an den Sohn, den sie verloren hatte. Sie gab sich selbst die Schuld an seinem Tod, und ich war beschissen genug, um sie nicht zu korrigieren. Manchmal, spät in der Nacht, erzählte ich mir gerne die verschiedenen Umstände, die zu Williams Tod geführt hatten. Mom hatte eine Autopanne, und Liam bot ihr an, sie zu fahren. William kam nicht in Princeton an. In dem Moment, als der toxikologische Bericht eine Überdosis feststellte, drehte Mom durch. Ich weiß noch, wie sie weinend auf dem Boden der Polizeiwache lag. Liam versuchte, sie zu trösten. Sie hatte mit vielen Lastern zu kämpfen: Schlaftabletten, Alkohol und Koks. Nachdem sie und Liam geheiratet hatten, versuchte sie, nüchtern zu werden, aber stattdessen machte sie nur noch mehr Geheimniskrämerei um ihre Süchte. Aber im Gegensatz zu meiner Mutter konnte ich nicht vor den Dingen weglaufen, die mich an William erinnerten. Ich konnte mich nicht vor meinem Spiegelbild verstecken; ich sah meinen Bruder jedes Mal, wenn ich in den Spiegel sah. "Hallo, Mrs. Mulberry", sagte ich gelangweilt, als ich durch die Tür ging. Sie war wie ein Uhrwerk und stand jeden Tag um fünf Uhr morgens auf. Das machte es einfach, sich für die Arbeit fertig zu machen. Wenn mein Wecker mich schon nicht weckte, dann tat es wenigstens ihr Geschrei vor dem Fernseher. Mrs. Mulberry war ein kleines Ding. Sie trug gerne enge Jeans und knappe Tops. Ihr langes graues Haar war fast immer geflochten. Und obwohl sie nie Make-up trug, fand ich ihre natürliche Schönheit umwerfend - mit Falten und allem Drum und Dran. "Hallo, das Frühstück ist in der Pfanne", sagte sie und winkte auf die Herdplatte. Das hatte sie jeden Tag gesagt, seit ich vor zwei Monaten eingezogen war, aber nicht ein einziges Mal war tatsächlich Essen auf dem Herd gestanden. Es war eine ihrer Macken, dass sie dachte, es sei etwas da, obwohl es nicht da war. Ich ging zum Kühlschrank, öffnete die Tür und holte ein paar Eier und Speck heraus. Ich hatte gelernt, dass Mrs. Mulberry ein Gewohnheitstier war, und sie mochte jeden Tag ihre Spiegeleier mit zwei Scheiben Speck und Vollkorntoast. Und jeden Tag machte ich ihr diese Eier zusammen mit ihren täglichen Medikamenten. Während ich die Pfanne aufheizte, ging ich in mein Zimmer und duschte schnell, bevor ich die Uniform anzog, die ich zur Arbeit tragen musste. Es war eine Jeans und ein schwarzes Hemd mit der Aufschrift "Uncle Julio's". Ich hatte nicht unbedingt den Ehrgeiz, in einem Diner zu arbeiten, aber es war ein vorübergehendes Mittel zum Zweck. Vor Williams Tod wäre ich vielleicht Künstlerin geworden und hätte Liam meine Abenteuer in Übersee finanzieren lassen. Aber jetzt nahm ich einfach jeden Tag, wie er kam. Zurück im Wohnzimmer wurde Mrs. Mulberry immer wieder wach, während sie die Nachrichten verfolgte. Ich hatte Mitleid mit ihr. Die meiste Aufregung in ihrem Leben kam von einer kleinen Schachtel in ihrem Wohnzimmer. Nachdem ich zurück in die Küche gegangen war und etwas Speck in die heiße Pfanne geworfen hatte, holte ich mein Handy heraus und begann, durch die Instagram-Feeds der Studenten der Blackwood University zu scrollen. Bevor ich hierher zog, begann ich, den Studenten auf allen verfügbaren sozialen Kanälen zu folgen. Ich erfuhr, wo die coolen Kids hingingen, wo die Partys stattfanden und wer mit wem zusammen war. In einer Welt, in der jeder online mit sich selbst prahlt, war es einfach, ihre Geheimnisse herauszufinden. So erfuhr ich von der Party, die gestern Abend stattfand. Eine Person mit einer exklusiven Einladung war alles, was ich brauchte. Dank der sozialen Medien und der conditio humana hatte die Welt einen Platz in der ersten Reihe auf allen Elitepartys. "Wie war dein Abend?" fragte ich geistesabwesend, während ich meine Augen auf die Pfanne gerichtet hielt. Ich dachte darüber nach, wie dumm sie alle waren. Jeder einzelne Student auf Blackwood dokumentierte alles. Es war, als ob ihre Handys ständig in ihren Handflächen steckten und ihre Aufgabe darin bestand, vor dem Rest der Welt damit zu prahlen, wie toll ihr Leben war.
Kapitel 2 (2)
"Es war schrecklich. Meinem Vibrator sind die Batterien ausgegangen", sagte sie todernst. "Verdammt, ich hasse es, wenn das passiert." Die arme Frau hatte auch noch Arthritis. So ein Scheißglück. "Vergessen Sie nicht, dass Ihre Miete Ende der Woche fällig ist", rief Mrs. Mulberry über ihre Schulter, während sie ihre künstlichen Pflanzen goss. Ich drehte den Speck um und lächelte, als das heiße Fett mein Handgelenk traf. "Ja, Mrs. Mulberry", antwortete ich. Ich hatte ihr auch schon die Miete für diesen und den nächsten Monat bezahlt. Das war ein weiterer Teil ihrer schrulligen Routine. Sie war fest entschlossen zu zeigen, dass sie die Vermieterin war und das Sagen hatte. Manchmal brauchen Menschen das Gefühl, die Kontrolle zu haben, und das konnte ich respektieren. Ich hatte eine gewisse Verwandtschaft mit ihr. Ich identifizierte mich mit der Leichtigkeit, mit der sie ihren Verstand verlor. "Werden Sie heute Herrn Nordstrom besuchen?" fragte ich mit einem verschmitzten Lächeln. Nach ein paar Wochen hier hatte ich erfahren, dass ihr Fickkumpel vor fast vier Jahren gestorben war. Und doch überzeugte sie mich jeden Tag davon, dass sie in seiner Wohnung täglich ein Nachmittagsvergnügen hatten. Ich wusste nicht, ob sie damit etwas nachspielen wollte, was sie einst verpasst hatte, oder ob sie wirklich glaubte, einen Geist zu ficken. Wie auch immer, ich war nicht derjenige, der darüber urteilte. Ich redete immer noch jedes Mal mit meinem Bruder, wenn ich in den Spiegel sah, was nicht sehr oft der Fall war. Ich hatte mein Spiegelbild seit Monaten gemieden. Wir setzten uns an den Tisch, und ich machte mich daran, ihren Toast mit Butter zu bestreichen, bevor ich ihr den Teller reichte. Ich wickelte mein langes, erdbeerblondes Haar zu einem Dutt und verschlang mein Frühstück, während sie über ihre Seifenopern plauderte. Das Restaurant, in dem ich arbeitete, war nur einen Häuserblock entfernt, aber ich ging gern früh dorthin, um vor dem morgendlichen Ansturm eine Tasse Kaffee zu trinken. Mrs. Mulberry hielt nichts von Kaffee, sie sagte, wenn sie morgens etwas Bitteres schmecken wolle, dann würde sie Mr. Nordstrom mit einem Blowjob aufwecken. "Ich glaube, Mr. Nordstrom betrügt mich", sagte sie schließlich. Sie starrte auf den Fernseher, mit diesem dunklen Blick in den Augen, den ich als ihre raumgreifenden Momente kannte. Sie starrte stundenlang vor sich hin, dachte sich Geschichten aus und erzählte sie mir später. "Wenn ja, dann ist er ein Idiot." Ich warf ihr ein breites Lächeln zu, weil ich wusste, dass sie mich nicht wirklich sah. Ich musste mich nach einer neuen Wohnung umsehen. Bald würde ich nach Hause kommen und die Schlösser würden wegen ihrer wachsenden Paranoia ausgetauscht werden. Aber bis dahin gefiel es mir hier. Ich mochte meine schrullige Mitbewohnerin, und ich mochte es, dass ich, wenn ich bei ihr war, nicht wie die verrückteste Person im Raum angesehen wurde. Nachdem wir unsere Teller abgeräumt hatten, gab ich Mrs. Mulberry einen Abschiedskuss auf die Wange, und sie winkte mich auf diese süße, genervte Art ab, die sie mühelos beherrschte. Ich schaute auf meine Uhr und lächelte über die Zeit. Und wie aufs Stichwort klingelte mein Telefon. Jeden Tag rief er an. Und jeden Tag ging ich ran. Mein Therapeut in Kalifornien war ein hartnäckiges Arschloch. Aber wie Mrs. Mulberry hatte auch er seine eigene spezielle Mischung von Dämonen. Mir war aufgefallen, dass er immer spät nachts anrief, weil er dann die Bar verließ. Meistens war er sturzbetrunken. Ich konnte mich an kein einziges Mal erinnern, als wir miteinander sprachen und er völlig nüchtern war. Ich wusste nicht wirklich, warum er sich noch mit mir abgab. Aber mein alkoholkranker Therapeut war wild entschlossen, mich von dem Felsvorsprung, auf dem ich stand, herunterzuholen. Als ich ankündigte, hierher zu ziehen, um die Mörder meines Bruders zur Rede zu stellen, machte er es sich zur persönlichen Aufgabe, mich aufzuhalten. Nachdem er mich zum Abschied gefickt hatte, versteht sich. "Hey, Noah", sagte ich. Er und ich hatten die Formalitäten längst hinter uns gelassen. Ich war sein nächtlicher Trunkenheitsanruf, und er war die Person, der gegenüber ich meine mörderischen Gedanken zugeben konnte. Verkorkste Beziehungen mit schrulligen, kaputten Menschen waren irgendwie mein Ding, schätze ich. "Hast du schon jemanden umgebracht, Kleiner?", fragte er. Es hat mich immer genervt, dass er mich Kind genannt hat. Sein Überlegenheitskomplex war ein Tritt in den Hintern. Ich war nur sieben Jahre jünger als er. Und ich war definitiv alt genug für den Sex, den wir in der Nacht vor meiner Abreise hatten. Meine Haut errötete bei der Erinnerung daran. Seine Zunge auf meiner salzigen Haut. Sein Stirnrunzeln auf meinen Lippen. Es war verdreht und perfekt. Seine Worte waren undeutlich, und ich stellte mir den Geruch von Wodka in seinem Atem vor. Ich glaube nicht, dass ich jemals eine Sitzung mit Noah erlebt habe, in der er nicht nach Alkohol gestunken hat. Kennen Sie den alten Satz "Wer nichts kann, unterrichtet"? Nun, diejenigen, die nicht damit umgehen konnten, sagten anderen Leuten, wie sie es tun sollten. Und deshalb war diese Welt so verkorkst. Es war nur ein Haufen von Leuten, die anderen Leuten sagten, wie sie ihre Dämonen bekämpfen sollten, während sie gegen ihre eigenen verloren. Ich stieß einen Seufzer aus, als ich die drei Stockwerke hinunterging und durch die Vordertür meines Wohnhauses hinausging. "Noch nicht. Wie war dein AA-Treffen?" Ich gab gerne zurück, was er mir auftischte. So blieb er bescheiden. "Du bist saukomisch, Junge. Einfach saukomisch." Noah stieß ein falsches Lachen aus, und ich verdrehte die Augen. "Und jetzt erzähl mir, was du letzte Nacht gemacht hast und wann du wieder nach L.A. kommst." Ich leckte mir über die Lippen, während ich weiterging und die überfüllten Straßen und die geschäftigen, unglücklichen Menschen ignorierte. "Ich habe ihn gesehen." Am anderen Ende der Leitung stieß Noah ein langsames Ausatmen aus. Ich konnte praktisch die Missbilligung in seinen Gedanken hören. Er wollte, dass ich mit der Sache abschloss, aber er wollte es zu seinen Bedingungen. Es gefiel ihm nicht, dass ich Williams Mörder direkt konfrontierte. Ich war nur froh, dass er mich nicht als wahnhaft bezeichnete, so nannten mich alle auf dem Polizeirevier, als ich versuchte zu erklären, dass sein Tod kein Unfall war. "Ich hasse es wirklich, dass du dir das antust", sagte er. "Du verdienst es, glücklich zu sein." Ich blieb am Zebrastreifen stehen und folgte, nachdem ich in beide Richtungen geschaut hatte, der Menschenmenge, die auf dem Weg zur Arbeit war. Ich atmete tief ein, und die Luft roch nach Smog, Kaffee und Parfüm. "Ich weiß, dass er es war." Noah und ich hatten uns schon oft darüber gestritten, und es endete immer auf die gleiche Weise. Es war egal, was er sagte oder wie er das Problem anging, ich war entschlossen. Eigensinnig. "Okay, nehmen wir mal hypothetisch an, dass er es getan hat. Dass deine Theorie, dass die Universität es vertuscht, wahr ist." Noah fing an zu schluchzen, und ich wusste, dass es nur eine Frage der Zeit war, bis er nach Hause kam. Obwohl er eigentlich mein Therapeut sein sollte, war es mir nicht egal, ob er heil in seiner Wohnung in Wien ankam oder nicht. Seine Frau hatte ihn letztes Jahr verlassen, er hatte also niemanden mehr, den er anrufen konnte. "Was willst du denn überhaupt machen? Da kann man nichts machen. Diese Leute haben unendlich viel Geld zur Verfügung. Die Blackwood-Universität ist ein milliardenschweres Unternehmen. Wenn sie Williams Tod vertuscht haben, war es ein Leichtes für sie. Und sie werden auch Ihren vertuschen", sagte er mit einem weiteren Schluckauf. "Nun, sagen wir mal, hypothetisch", begann ich, während ich mich auf eine Bank vor dem Onkel Julio's setzte. Ich hatte noch zwei Minuten bis zu meiner Kaffeezeit, und dann würde ich bis zu seiner nächsten Sauftour nicht mehr mit Noah sprechen. "Dass es mir egal ist. Ich habe nicht wirklich viel zu verlieren, Noah. Vielleicht habe ich nach all dem hier vor, zu sterben." Ich wartete darauf, dass Noah mir antwortete, denn ich wusste, dass er irgendeinen Blödsinn darüber sagen würde, dass mein Leben lebenswert sei oder dass ich geschätzt würde. So poetisch war er. Aber anstatt mir zu sagen, dass er mich lebendig haben wollte, war das Geräusch seines friedlichen Schnarchens am anderen Ende der Leitung alles, was mir antwortete. Wenigstens war er sicher zu Hause.
Kapitel 3 (1)
======================== Kapitel 3 ======================== Meine Kollegen luden mich nach etwa drei Wochen nicht mehr zu Drinks nach der Schicht ein. Sie merkten ziemlich schnell, dass ich nicht gesellig war. Ich tolerierte kaum den Umgang mit meinen Kunden, und ich war definitiv nicht auf der Suche nach einem besten Freund. Ich hatte diese Art von sozialer Abneigung und Intensität, die den Leuten Unbehagen bereitete. Nur jemand, der sich einen Dreck um mich scherte, würde an meinem ruhenden Zickengesicht vorbeikommen. Mein Tag verging schnell, und als ich Feierabend hatte, machte ich mir nicht einmal die Mühe, zum Abschied zu winken, als ich ging. Draußen hatten sich Wolken über dem Himmel gebildet. Der Wind roch nach Smog und Regen. Man konnte immer erkennen, wann ein Sturm aufzog, denn die Straßenhändler begannen, ihre überteuerten Regenschirme zu verkaufen und riefen den Passanten zu, sie zu kaufen. Es war eine aggressive Taktik, die das unmittelbare Bedürfnis der Kunden nach Schutz ausnutzte. Wenn das keine Metapher für den Zustand des Menschen ist, dann weiß ich nicht, was es ist. Die Welt war voller Menschen, die nur nach einer Gelegenheit suchten, die Schwächen anderer auszunutzen. Man konnte so tun, als gäbe es noch gute Menschen, oder man konnte einfach davon ausgehen, dass jeder etwas wollte. Ich entschied mich für das Letztere. Der Regen machte mir nichts aus, im Gegenteil, ich genoss ihn. Er erinnerte mich an die Nacht, in der Mom so besoffen war, dass sie anfing, Geschirr an die Wand zu werfen. William und ich flüchteten nach draußen und rannten barfuß durch den Schlamm. William lachte, auch wenn sich bei jedem Schritt eine Glasscherbe weiter in seinen Fuß bohrte. In dieser Nacht schliefen wir im Sommerregen, versteckten uns an der Seite eines Lagerhauses und fühlten uns wild. Heute Abend, als die ersten leisen Tropfen auf die belebte Straße in Harlem fielen, eilte ich nicht nach Hause wie der Rest der Menge. Ich hielt meine Schritte ruhig und warf den Verkäufern, die mir einen Regenschirm verkaufen wollten, verwegene Blicke zu. In dieser Nacht lernten William und ich, uns nicht von Stürmen stören zu lassen; Menschen waren viel schädlicher. "Octavia, warte!" Ich erkannte die Stimme und kniff verärgert die Augen zusammen. Dann öffnete ich sie wütend und drehte mich um, um Samuel zu sehen, der auf mich zuging. Seine Augen waren rot und geschwollen, als hätte er sie den ganzen Tag gerieben. Und obwohl sein Haar ein wenig fettig war, war seine Hose immer noch gebügelt, keine einzige Falte in Sicht. Er hatte die Kunst perfektioniert, trotz allem, was das Leben ihm zuwarf, gut auszusehen. Das respektierte ich an ihm und hasste ihn gleichzeitig dafür. "Wie hast du mich gefunden?" fragte ich, als er sich näherte und mich unter seinen Schirm stellte. Ich wollte seinen Schutz nicht. "Ich ... ich bin dir gefolgt." Nun, das war unerwartet. Aber nicht unbedingt eine schlechte Sache. Natürlich fing mein Gehirn an, wie besessen darüber nachzudenken, wie ich sein Mitgefühl gegen ihn verwenden konnte. Soweit ich das beurteilen konnte, war Samuel ein guter Kerl. Oder zumindest so gut, wie ein Student der Blackwood University sein kann. "Ach wirklich?" fragte ich. Samuel sah sich um, bevor er auf den Boden starrte. Da er mit den Füßen wippte, wusste ich, dass er darüber nachdachte, wie er das, was er sagen wollte, formulieren sollte. Mach schon, Samuel. Spucke es aus. Erzähl mir von deinen Sorgen, deinem Beileid. "Ich kannte Ihren Bruder, wissen Sie. Ich hätte dich erkennen müssen." Ich hielt den Atem an und wartete darauf, dass meine Lungen um mehr Luft bettelten. Das war einer dieser kleinen Bewältigungsmechanismen, die ich von Noah gelernt hatte. Eines Abends, als er betrunken war, hatte er mir erzählt, dass wir unbewusst atmeten. Es lag nicht in unserer Hand. Unser Gehirn wollte Sauerstoff, also ließ unser Körper es geschehen. Ich mochte es nicht, wenn irgendetwas das Leben in mir festhielt, also hielt ich jedes Mal, wenn ich spürte, dass ich am Rande des Schmerzes, der Wut oder des Schmerzes war, den Atem an und zeigte meinem Gehirn, wer wirklich der Boss war. Samuel redete weiter. "Er war ... wirklich nett. Ich habe keine Worte..." Endlich gönnte ich meinem Gehirn Sauerstoff und atmete tief ein. "Gut. Dann sag jetzt nichts mehr." Ich drehte mich um, um zu gehen, aber Samuel hielt mich am Ellbogen fest und ließ mich nicht los. "Warum bist du hier?", fragte er. Das war eine einfache Frage, auf die ich eine Million Antworten hatte. Ich war hier, um meinen Bruder zu rächen. Ich war hier, um die Geheimnisse um seinen Tod auszugraben. Ich war hier, um Frieden zu finden oder mich selbst zu verlieren. All die kleinen Gründe türmten sich auf meiner Brust zu einem wütenden Ball der Angst, der mich zum Schreien bringen wollte. "Muss ich einen Grund haben?" fragte ich und beschloss, vage und frustrierend zu sein. Samuels Augen weiteten sich, und ich fühlte mich plötzlich wie eine Herausforderung, die er besiegen wollte. "Nein, ich denke nicht. Aber etwas sagt mir, dass du einen hast. Würde William..." "Frag mich bloß nicht, was William wollen würde. Es ist schwer, sich Dinge aus dem Grab zu wünschen, meinst du nicht?" fragte ich und erhob meine Stimme. Der Wind wehte jetzt wirklich und machte den Regenschirm unbrauchbar, da die Tropfen horizontal fielen. "Ich versuche nur zu helfen..." sagte Samuel. Ich fragte mich, ob Samuel Smith jemals von jemandem abgewiesen worden war. War er an Enttäuschungen gewöhnt? "Das ist das Problem mit Ansprüchen, Samuel. Es lässt dich glauben, dass die Leute deine Hilfe wollen. Es lässt dich glauben, dass deine Hilfe etwas ist, wofür sich die Leute überschlagen sollten. Reden und Beileidsbekundungen bedeuten einen Dreck." "Wow", begann Samuel. Ein Regentropfen befand sich gefährlich nahe an seiner Lippe, so dass ich mir über meine leckte. Anziehungskraft war eine wankelmütige Sache, die sich einen Dreck um Rache, Gründe oder Abschiedsbriefe scherte. "Du bist ein ziemlicher Optimist. Nur ein hoffnungsloser Romantiker? Eine Kugel aus Glück und Licht?", scherzte er, als hätten ihn meine Worte nicht berührt. Wenn er mich herabsetzte und meine Persönlichkeit herabwürdigte, fühlte er sich in seinem zerbrechlichen Ego besser. "Lass mich dich nach Hause bringen." "Ich fühle mich nicht unbedingt wohl dabei, mit einem Fremden nach Hause zu gehen. Schon gar nicht mit einem Fremden, der mit dem Tod meines Bruders zu tun hat. Du kannst Nathaniel sagen, dass ich keinen Wachhund brauche. Wenn er glaubt, er kann mich zum Gehen zwingen, hat er sich geschnitten." Wenn ich ehrlich war, machte es mir keine Angst, mit Samuel nach Hause zu gehen. Wenn er dreißig Minuten in unangenehmem, hasserfülltem Schweigen verbringen wollte, wer war ich dann, ihn aufzuhalten? Aber irgendetwas sagte mir, dass meine Weigerung ihm mehr Unbehagen bereitete als ein flotter Spaziergang im Regen. Samuel schaute mir in die Augen, als wollte er mich besser verstehen. Er hatte einen fragenden Ausdruck im Gesicht, der mich innehalten ließ. Glaubte er wirklich, dass Nathaniel gute Absichten hatte? Glaubte er wirklich, dass ich hierher kam, um mit ihm abzuschließen?
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