Prolog (1)
======================== Prolog ======================== Alejo For ni år siden Valencia, Spanien "Han er på vej hjem! Tag din lillebror og gem dig," hvæser min mor til mig. Hun lægger sine skrøbelige hænder i ryggen på mig og skubber mig hen til Armando, der sidder i sofaen og kigger på den uskarpe skærm på fjernsynet. Armando giver mig ikke meget opmærksomhed. Selv som syvårig er han vant til dette natlige kaos. De bedste nætter kommer far slet ikke hjem. Min mor har brugt det meste af aftenen på at stirre ud af vinduet og holde øje med min far nede ad gaden. Normalt ville han være ude meget sent, indtil vi ligger i seng - dog ikke sover. Vi hører ham altid komme ind, lyden af dønninger mod væggen og hans lallende, ting der går i stykker, når der ikke er noget tilbage i dette hus at gå i stykker. Og så råber han. Min mor råber af ham, så råber han af hende, og hvis det går rigtig galt, kommer han måske ind på vores værelse og råber af os, hans kontur ser monstrøs ud i min døråbning. Andre gange ser vi ham ikke i dagevis. Og en gang imellem kommer han hjem til middag og lugter af alkohol, men virker glad nok. Jeg tror, at det er de dage, hvor han vinder noget ved sit spil. I en perfekt verden ville han vinde hver dag, så jeg kunne få den far, som jeg virkelig ønsker mig. "Kom nu, Armando," siger jeg til min bror og rækker hånden frem. "Lad os gå ind på mit værelse." "Nej," siger min mor hastigt. "Nej, det er bedst, at du forlader huset. Gå ud ad bagdøren." Jeg stirrer på hende et øjeblik. Der er ingen officiel måde at komme ud ad bagdøren på. Jeg sniger mig nogle gange ud af køkkenvinduet for at møde en pige eller mine venner, og jeg får altid ballade for det. Hun er meget overtroisk og har en kaktus i potte i vindueskarmen bagved for at afværge onde ånder, så hun hader tanken om, at jeg ved et uheld vælter den af. Hvis hun siger, at vi skal gå ud ad bagdøren, er det måske mere alvorligt, end jeg troede. "Alejo," siger min mor til mig, sænker stemmen og stirrer mig lige i øjnene med den slags intensitet, man ikke kan vende sig bort fra. "Din far mistede sit job i dag." Jeg blinker. "Hvad?" "Han har mistet sit job. Felix ringede til mig tidligere. Din far vil ikke være i godt humør, forstår du mig? Vær nu sød at tage Armando med i parken og blive der en time." Kun min mor ville sende sine børn på 13 og 7 år ud klokken ni om aftenen i et af de værste kvarterer i Valencia. "Kom nu," siger jeg igen til Armando, og denne gang forlader han sofaen og går med mig ud i køkkenet. Jeg skubber en stol hen til vinduet og åbner det, hvor den varme natteluft lugter råddent, og jeg kravler ud, forsigtigt for ikke at vælte kaktussen, og ind i gyden bag huset. Mine fødder træder i noget klæbrigt, og jeg viger tilbage og forsøger at trække Armando ud uden at han kommer til skade. Da han ligger på jorden ved siden af mig, kigger jeg ind gennem vinduet. Jeg ser kun frygt og sorg i min mors øjne, før hun vender sig om og går ud af køkkenet. "Hvor skal vi hen?" Armando spørger mig, mens jeg tager hans hånd og trækker ham ned ad den mørke gade, hvor det eneste lys kommer fra et par vinduer i nabohusene. "Hvorfor kunne vi ikke være blevet på vores værelser?" "Du hørte mor. Far har mistet sit arbejde. Han vil blive vred." "Hvornår er han ikke vred?" mumler Armando. Så kigger han på mig med store øjne. "Kan vi tage til stranden? Mor har ikke sagt, at vi ikke må." Stranden var lidt mere sikker end parken og lige langt væk, så vi går ned ad en af de mere trafikerede gader, hvor der er flere mennesker. De siger, at Valencia ikke har meget kriminalitet, men alligevel ved man aldrig i dette kvarter. Jeg har set turister blive røvet, der har bevæget sig for langt væk fra stranden. Vi har ingen penge, men der kan være dårlige karakterer her. Vi kommer forbi Miguel, en hjemløs mand, der bor i en papkasse komplet med et gardin. I aften er hans gardin lukket. Normalt, hvis det er åbent, giver han Armando et stykke slik, selv om min familie knap nok har råd til det, og slet ikke ham. Tanken får min puls til at stige. Min mor taler altid om, hvor få penge vi har, hvordan vi er bagud med huslejen, hvordan vi knap nok har råd til det lille sted, vi bor i, uden varmt vand. Hvis min far virkelig blev fyret, ved jeg ikke, hvordan vi skal overleve. Han arbejder hårdt som havnearbejder, men han spiller også, og det er der, hvor så mange af pengene allerede går hen. Min mor maler små tyre, som hun sælger til turisterne, når hun kan, men det giver ikke meget indtægt. Det, der ikke går til mad, går til mit fodboldudstyr. Som om han kan mærke det, klemmer Armando min hånd, mens vi venter ved et stoplys, og siger: "Jeg er bange." Jeg kigger mig omkring. "Vi er okay. Vi tager til stranden hele tiden." "Ikke om natten. Og jeg er stadig bange. For hvad der vil ske derhjemme." "Der vil ikke ske noget. Vi skal nok klare os." Men det tror jeg slet ikke på. Stranden er øde om aftenen bortset fra nogle mennesker, der sidder midt på stranden og har et bål. Jeg ved ikke, om det er de lokale hjemløse (som ikke er så skræmmende, som de ser ud) eller turisterne, så vi giver dem et stort skridt væk. Armando løber ned over sandet til de brusende bølger, og jeg må løbe efter ham og råbe til ham, at han skal holde sig væk fra vandet. Han kan ikke svømme særlig godt, og han er endnu mere impulsiv end jeg. Jeg sætter mig ned på sandet et par meter væk og ser ham jage bølgerne, mens det svage lys fra byen preller af på de mørke bølgers kamme. Jeg ville ønske, jeg havde taget min fodbold med, men vi havde så travlt med at tage af sted. I disse dage er det den eneste lettelse, jeg får. Jeg spiller selvfølgelig på skoleholdet, men når jeg ikke gør det, prøver jeg at snige mig ind på træningspas i parken eller hvor jeg kan. Da jeg var yngre, måske lidt ældre end Armando, ønskede min far, at jeg skulle blive en god fodboldspiller, så han brugte tid på lektioner og træning. Han sagde, at jeg havde en naturlig gave. Måske har han ret. Det falder mig let. Det føles mere naturligt end at trække vejret. Men dengang kan jeg ikke huske, at jeg var fattig. Jeg husker, at der var mad nok, og at mine forældre var glade, og at fodbold betød alt for os alle sammen.
Prolog (2)
Nu tror jeg, at det bare betyder noget for mig. En vej ud af dette liv. Hvis bare jeg kunne blive set af den rette person, ville jeg måske have en chance for at spille professionelt, selv i min alder. Hvis bare livet fungerede på den måde. Min bror og jeg bliver på stranden i en times tid eller deromkring. Jeg har ikke nogen telefon, og jeg har mistet mit ur i et væddemål (om Isabella Santos ville slå mig, hvis jeg kyssede hende - det gjorde hun ikke), så jeg kan ikke være sikker. Men når Armando bliver træt af at jage det mørke vand, foreslår jeg, at vi tager tilbage. De skænderier, som mine forældre måtte have, er sikkert overstået nu, og min far er enten besvimet fuld eller gået ud for at drikke mere. "Lad os gå," siger jeg til Armando og rækker hånden ud efter ham. Han tager den, og mens vi går tilbage til vores hjem, fyldes jeg af en følelse af ubehag og frygt for hvert eneste skridt vi tager, som om vi går gennem tjære. Det her er ikke godt. Jeg ved ikke hvorfor, men jeg kan mærke, at noget er galt. Det er den lilla nuance af nattehimlen. Det er det svage fugleskrig i mørket. Det er den måde, folk ser ud til at stirre, den måde, hvorpå rædsel synes at vente rundt om hvert gadehjørne, og venter på at springe ud og skræmme os. "Hvorfor skynder vi os?" Armando spørger. "Det ved jeg ikke," siger jeg til ham. "Men vi skal." Noget er så forkert. Mit hjerte synes at svulme med det. Vi skynder os gennem gaderne, indtil vi er en gade væk og ser lys blinke. Åh nej. Åh nej. "Hvad er det?" Armando spørger. "Jeg ved ikke..." Jeg prøver at sige det, men jeg kan ikke, for jeg ved det, jeg ved det, jeg ved det. Jeg holder hans hånd så fast, at han fortæller mig, at jeg gør ham ondt, men jeg kan ikke lade være. Vi løber hen til hovedgaden og ser folk samles, deres ansigter er ætset af bekymring. Jeg ser politiet og en ambulance og brandmænd. Alle er samlet uden for vores hus. Jeg kan ikke se min far. Jeg kan ikke se min mor. "Hej, hvad sker der her?" Jeg spørger, mens jeg prøver at komme forbi de mange mennesker. "Det er Alejo og Armando," siger vores nabo Maria med tårer i øjnene. Hun prøver at række ud efter os, men det lykkes hende kun at få fat i Armando. "Hvad sker der?" Jeg råber og forsøger at skubbe mig forbi politibetjentene. "Jeg bor her. Hvor er min mor og far?" "Du er nødt til at slappe af," siger en betjent til mig. "Vi har brug for at tale med dig." Han forsøger at trække mig væk, men jeg vil ikke gå væk. Jeg har brug for at gå ind. Jeg river mig ud af hans greb og begynder at løbe. Jeg er hurtig. Hurtigere end nogen anden. Hurtigere end de voksne, der giver jagt efter mig. Jeg løber og drejer rundt på en tallerken for at skrælle rundt om hjørnet til gyden på bagsiden af huset. Jeg springer op på køkkenvinduet og svinger mine ben over. Jeg vælter kaktussen ned fra vindueskarmen, og potten splintrer på jorden nedenunder. Jeg stirrer på den et øjeblik og tænker på, hvor vred min mor vil blive. Men da jeg træder ind i køkkenet, er den tanke ikke længere i mit hoved. Der er dæmpede stemmer i huset. Min mors hysteriske snøften. Jeg kryber fremad på linoleumsgulvet, noget stof klæber til mine fødder, måske spiritus, og ser hende sidde i sofaen i stuen. Der er et tæppe om hende, og hun græder i sine hænder. Der er folk omkring hende. De trøster hende. For hvad? Bevægelse fanger mit blik, og jeg ser nogen gå ind i mine forældres soveværelse længere nede ad gangen, lige som en betjent, der står ved siden af min mor, ser på mig. "Hej," råber han. "Du må ikke være her." Men jeg er her. Og jeg er hurtig. Jeg løber ned ad gangen og ind i mine forældres værelse. Jeg stopper op. Da alt inden i mig stopper. Min far hænger fra loftsventilatoren midt i rummet. Et bælte om halsen på ham. Hans ansigt er frosset i blå og lilla smerte. En stak bøger vælter omkuld ved hans fødder. Hans sko dingler. Et stykke af hans sokker er synlige. Råttede, tynde sokker. Jeg kender de sokker. Jeg stirrer op på min far, og mareridtet bliver virkeligt. Jeg skriger. Jeg skriger og skriger.
1. Thalia (1)
------------------------ Kapitel 1 ------------------------======================== Thalia ======================== Manchester, England Jeg brugte min fyrretyvende fødselsdag på at underskrive skilsmissepapirer. I alle mine fyrre år på jorden er det nok den værste fødselsdag, jeg nogensinde har haft, og det siger en del, når man tænker på, at jeg på min syvende fødselsdag faldt af en pony (under en ridelektion, som jeg havde tigget mine forældre om hele året), flækkede min læbe og brækkede min næse. Der var også min trettenårs fødselsdagsfest, som min daværende bedste veninde Susan Hawthorne holdt for mig, hvor jeg havde hvide jeans på og tilfældigvis fik min menstruation og blødte ud over hendes forældres hvide sofa foran alle mine venner og min daværende forelskelse, Timothy. Det var endnu værre end min 24-års fødselsdag, som jeg tilbragte helt alene på et hotelværelse i Des Moines, og min 30-års fødselsdag, hvor jeg ikke kun fik madforgiftning og tilbragte den på badeværelsesgulvet, men hvor ingen i min familie gjorde sig den ulejlighed at ringe til mig. Så, ja, denne fødselsdag tog kagen. Som om det ikke kunne blive værre at blive 4-0 år, blev jeg brutalt mindet om, at mit ægteskab med en person, som jeg troede var mit livs kærlighed, brød sammen på en meget stor og meget rodet måde. Hvis det ikke var indlysende før, var det indlysende nu, at Stewart aldrig havde været mit livs kærlighed, siden han havde den frækhed at sende mig papirerne på min forbandede fødselsdag. Dick. Heldigvis underskrev jeg dem uden at fælde en eneste tåre og fik dem ud af vejen, inden mine venner og jeg alle gik ud at spise, hvilket er en gave fra himlen, for det betød, at jeg kunne drikke et par cocktails for at mindske smerten. Jeg er i øjeblikket ved at drikke min tredje dirty martini, og jeg må sige, at jeg har det ret godt, selv om jeg ved, at hvis jeg drikker mere, vil jeg samtidig begynde at kaste op på badeværelset og græde vredt over, hvilken lortesæk Stewart er. Det er seks måneder siden, han fortalte mig, at han ville skilles, og selv om grådanfaldene er blevet mindre, dukker de stadig op fra tid til anden, som regel på de værste tidspunkter, som regel forårsaget af alkohol. Min bedste veninde Helen kan se det, for da tjeneren kommer over til vores støjende bord og spørger, om vi vil have mere at drikke, giver Helen mig et kritisk blik, som betyder, at jeg har fået nok. Jeg tager det til efterretning. "Bare lidt Pellegrino, tak," siger jeg modvilligt til tjeneren. "Åh, du er ikke sjov!" udbryder Kazzy fra den anden side af bordet og ser forfærdeligt fornærmet ud. "Det er din fødselsdag, Thalia. Din fyrretyvende!" "Du behøver ikke at minde mig om det." "Og du fik forkyndt skilsmissepapirerne i dag," påpeger Liz. Hun giver tjeneren et stort smil. "På den positive side betyder det, at hun er single." Selvom tjeneren er flot på en James Franco-agtig måde og har balanceret på grænsen mellem charmerende og sleazy (på den James Franco-agtige måde), må han være tyve år gammel. En skide baby. "Igen, du behøver ikke minde mig om det," siger jeg til Liz og giver tjeneren et undskyldende blik. "Du bliver nødt til at ignorere min ven," siger jeg til ham. Hans smil bliver bredere. "Jeg ville aldrig have gættet, at du er fyrre." Han holder en pause. "Er du sikker på, at du har det fint med mousserende vand?" "Hun har det fint, så stop nu med at flirte med en kunde og kom videre," siger Helen og slår med hænderne til ham for at han skal gå, mens hendes armbånd klirrer. Tjeneren ser ikke ud til at tage det ilde op. Jeg tror, han har med mange kvinder at gøre her, derfor det permanente kæphøje udtryk i hans ansigt. Der er intet, der afviser mig mere end direkte arrogance. Stewart havde nok af det i masser. "Thalia," klynker Kazzy og surmuler over sin lilla gin-blanding, "du skal slappe af og have det sjovt i aften. Af en million forskellige grunde." "Nej," siger Helen bestemt. "Det sidste, Thalia har brug for, er at vågne op og føle sig som en komplet røv, når hun er fyrre og en dag." "Så er du vel ikke sjov," siger Kazzy. Jeg trækker på skuldrene. "Helen har en pointe. Jeg sagde til mig selv, at når jeg blev fyrre, ville jeg vende et nyt blad, da det gamle blad ikke fungerede så godt. Jeg vil forsøge at være respektabel." Liz snøfter ind i sin drink. "Desuden har jeg noget champagne hjemme i lejligheden. Jeg var ved at gemme den, men ..." "Hvad skal du gemme den til? Hvad kunne være bedre end din fødselsdag?" Kazzy spørger. Jeg siger ikke noget og gnider mine læber sammen, mens jeg tænker på, om jeg skal lægge endnu et lag læbestift på. Jeg valgte en lys magenta, som ikke er som mine sædvanlige brune og nudes. Endnu en "jeg bliver fyrre"-ting og alt det der, selv om jeg stadig føler mig niogtyve i mit hoved. "Hun vil ikke bringe ulykke over det," forklarer Helen til sidst. "Jinx hvad?" siger Liz. "Jeg har en samtale i morgen," siger jeg til dem, mens jeg holder min stemme lavt og kigger mig omkring. Selv om restauranten er ret højlydt denne fredag aften, vil jeg ikke have, at de forkerte mennesker skal høre det. "Til et job?" Kazzy spørger. Jeg giver hende et lunkent blik. "Ja, for et job. Jeg har været arbejdsløs i fire måneder, Kazzy. Jeg har brug for et job. Og jeg har søgt på hold hele tiden. At være den eneste af to kvindelige sportsterapeuter i hele den europæiske liga er åbenbart ikke det bedste salgsargument, uanset mine kvalifikationer." "Så hvem er interviewet for?" Liz spørger. "Hvilket hold? Arsenal? Chelsea? Manchester City?" "Tja, teknisk set er det den tredje samtale. Jeg har allerede haft to over telefonen, et med general manageren og et med manageren. I morgen kommer manageren, du ved, træneren, ud for at mødes med mig. Jeg er ærligt talt chokeret over, at jeg er kommet så langt." "Hold op med at undervurdere dig selv," irettesætter Helen mig. "Hvilket hold?" Liz gentager. Bare ved tanken om navnet får min mund til at trække et smil frem. "Real Madrid." Liz blinker til mig, mens Kazzy udbryder: "Du flytter til Madrid!?" "Shhh. Og nej, ja, måske. Hvem ved. Hvis jeg får jobbet, så ja." "Real Madrid? Mener du det alvorligt? Det er en kæmpe aftale!" siger Liz. Så bliver hendes øjne smallere. "Hvorfor har du ikke fortalt os det?" "Fordi jeg ikke vil bringe uheld," forklarer jeg sandfærdigt. "Fordi det er en stor ting."
1. Thalia (2)
"Kæmpe," gentager Helen. "Endnu en grund til at tage det roligt i aften. Du vil ikke møde op til din samtale med tømmermænd, især ikke når han er kommet hele den her skide vej for at se dig." "Det er da ikke noget pres," siger jeg tørt til hende. Hun trækker på skuldrene. "Nogen skal jo passe på dig." Nogle gange bliver jeg irriteret over den måde, som Helen styrer mig rundt på, men for det meste er jeg taknemmelig. Jeg har været et komplet rod de sidste seks måneder, og hun har været der hele vejen igennem for at holde mig i hånden og holde mig på linje. Jeg må sige, at den eneste grund til, at jeg tøver lidt med at arbejde for Real Madrid - hvis det sker - er, at jeg ikke har hende så tæt på. Jeg var ikke klar over, hvor alene jeg ville føle mig, hvor meget jeg var afhængig af mine venner, før mit ægteskab brød sammen. "Det er bare så pokkers spændende," siger Kazzy og klapper i hænderne. "Jeg bliver nødt til at besøge dig hver weekend, det ved du godt. Åh, jeg håber, at din lejlighed har et ekstra soveværelse, men du ved, at jeg kan nøjes med at bo på gulvet." Kazzy er den yngste af vores besætning på 32 år. Hun er lykkeligt gift og mor til små tvillinger, og alligevel formår hun stadig at leve livet på sin egen måde. Det hjælper, at hendes mand arbejder hjemmefra og er en rigtig god mand. På et tidspunkt ville det have generet mig, at jeg ikke kunne have det liv med Stew, men lige nu er jeg så fokuseret på interviewet og fremtiden, at jeg ikke føler noget over det. Det er et fremskridt. "Igen, intet er endeligt," minder jeg dem om. "Jeg mener, det er Real Madrid." "Og vil du være leder af fysioteamet, ligesom du var her?" Kazzy spørger. "Stort set," siger jeg og føler mig mere usikker på mine chancer. "Du skal nok få jobbet, Thalia," siger Liz. "Du var den ubesungne helt i Manchester United." "Nej, det var Stewart," minder jeg hende om. "Stewart gør en skid," siger hun. "Shhh," hvæser Helen og kaster et blik omkring sig. "Vil du starte et oprør herinde?" Det er ingen hemmelighed, at Man U-fans er skøre. Jeg har tidligere været sportsterapeut for LA Galaxy, og jeg havde ingen anelse om, hvordan fodbold (undskyld, fodbold) fandom virkelig var herovre. Ingen i USA syntes at interessere sig særlig meget for spillet (sammenlignet med NFL, NBA osv.), men her er det en religion. Da jeg blev ansat i Man United, forberedte de mig ikke på den kritik, jeg ville få for at være ikke bare et nyt medlem af holdet, men også en kvinde, og de advarede mig heller ikke om, at fans var tossede til at begynde med. Stewart var assistenttræner på det tidspunkt. Jeg har været i branchen siden college, og min vigtigste regel var, at jeg aldrig nogensinde skulle involvere mig personligt i et medlem af holdet. Jeg brød den regel med Stew. Og så brød han mig. Måske brød vi hinanden. Stewart er i hvert fald cheftræner nu, og alle elsker eller hader ham enten, alt efter hvordan holdet klarer sig. Lige nu er det juli måned, og der spilles kun "venskabs-" kampe uden konkurrence, så fansene er faldet lidt til ro. Alligevel bliver jeg paranoid over at nogen vil genkende mig hver gang jeg går ud, og det hjælper ikke hvis jeg taler dårligt om holdet, eller Stewart. Jeg er allerede blevet trukket gennem det offentlige helvede med skilsmissen og skandalen. "Undskyld, Helen," siger Liz med et blik, der betyder, at hun ikke er helt ked af det. "Jeg glemmer nogle gange, at du stadig er venner med Stewart." "Vi er ikke venner," siger Helen og undgår mine øjne. "Vi er bare venner." Hmmm. Selv om Helen lige har haft Stewart og hans nye luderdame til middag sidste weekend. Jeg nævner det dog ikke. Helens mand er Stewarts bedste ven, og det var sådan, vi mødte hinanden, og selvom jeg hader, at hun stadig ser ham, så nævner hun ham i det mindste aldrig over for mig. Tjeneren kommer tilbage med min mousserende vand, og Kazzy løfter sit glas til mig. "Nå, jeg er ligeglad med, om jeg bringer ulykke eller ej. Skål for dig, Thalia. Tillykke med fødselsdagen, glædelig frihedsdag, glædelig med at få det job du ønsker og det liv du fortjener." Hvis jeg havde været på min fjerde martini, ville jeg nok være begyndt at græde over det. Men jeg formår at holde det hele sammen. "Tak," siger jeg varmt til hende, og vi læner os alle sammen ind mod hinanden og skænker glas. "Skål for det næste." * * * På trods af mine bedste intentioner vågner jeg næste morgen med lidt tømmermænd. "Er det sådan, det er at være fyrre?" Jeg stønner højt og rækker over for at slukke for alarmen på min telefon. Jeg lægger mig tilbage i sengen et øjeblik og vurderer skaden. Jeg har hovedpine, men det burde smertestillende medicin og et fad kaffe nok klare. Det kunne være værre. Jeg sætter mig langsomt op, så jeg ikke får kvalme, og ser mig om i mit værelse. Det er lille og mørkt og minder mig om en hule eller en grav, og der er kun et lille vindue, som vender ud mod et piletræ, der blokerer den smule sol, som området får. Da jeg først flyttede ud af huset, var jeg egentlig ligeglad med hvor jeg boede, jeg vidste bare at jeg ikke kunne være sammen med Stew. Desuden var jeg arbejdsløs. Dette sted var billigt og lige så mørkt som min sjæl, det perfekte sted at krybe sammen og drukne i min depression. Nu må jeg sige, at jeg ser frem til at sige farvel til dette sted. Selv om jeg ikke får jobbet hos Real Madrid, så kommer skilsmisseforliget snart, og så kan jeg tage pengene og flytte hvorhen jeg vil. Tanken får et smil frem på mine læber, mens jeg går ud på toilettet for at gøre mig klar. I lang tid har det skræmt mig, det har gjort mig flov, at gå fra at være en del af et par, et partnerskab, til at være alene. Jeg havde været så uafhængig, før jeg mødte Stewart, at jeg tror, at jeg ligesom mistede mig selv, da jeg var sammen med ham. Nu har jeg intet andet valg end at finde mig selv igen, alene, og jeg er begyndt at være mindre ængstelig over det hele og mere spændt på, hvad der nu sker. Okay, i dag er jeg helt urolig. Jeg er et nervøst vrag. Kaffen gør underværker for min hovedpine, men får min angst til at stige voldsomt. Jeg har brug for dette job. Mere end det, jeg vil have dette job. Meget. Real Madrid er vel nok den bedste klub i Europa, hvis ikke den mest berømte. At være holdets vigtigste sportsterapeut ville betyde en god løn, en lang karriere, et skift i tempo og bedst af alt, et nyt liv i det solrige Spanien. Det ville betyde en ny chance for mig til at fortsætte med at gøre det, jeg elsker, og til at lade dette kapitel af mit liv i Manchester endelig blive afsluttet.
1. Thalia (3)
Det værste er, at det er min sidste udvej. Der er kun få ledige stillinger til teams rundt om i verden, og de stillinger, jeg søgte, kom jeg ikke særlig langt i interviewprocessen. Jeg hader at bringe kvindekortet frem, men mange gange er det helt sikkert fordi jeg er kvinde. Nogle gange kan holdene og denne sport være meget arkaiske. Derfor var det en stor gevinst for mig at få jobbet i Manchester United til at begynde med. Det gav mig et formål og bragte mig glæde og fik mig til at føle, at jeg endelig havde klaret det. I denne meget konkurrenceprægede branche er det vigtigt, at man, når man først har fundet et godt job i en klub, skal holde fast i det job så længe som muligt. Omsætningen er meget, meget lav. Derfor gør det stadig ondt, at jeg endte med at sige min stilling op hos Man United. Gud ved, at Stewart ikke ville forlade holdet, og jeg kunne ikke holde ud at arbejde sammen med ham længere, for slet ikke at tale om at se på ham. Det var det sværeste, jeg nogensinde har været nødt til at gøre, og jeg ved ikke, hvornår jeg holder op med at føle bitterhed over det. Jeg havde brugt så meget af mit liv på at arbejde mig op til det job, og at det skulle forsvinde på grund af en mand, fordi jeg personligt ikke kunne klare at arbejde sammen med ham, på grund af noget, han gjorde, sidder dybt i mig som et ulmende sår. Lad dig ikke rive med. Vær positiv, siger jeg til mig selv og skubber bevidst kaffekoppen væk fra mig. Den hjælper ikke. Min samtale er på en café rundt om hjørnet fra min lejlighed. Det er en stille og rolig café, og folk synes at passe deres egne sager, hvilket er grunden til, at jeg foreslog det. Det tager mig ikke lang tid at gøre mig klar og tage af sted. Jeg er lidt tidligt på den, men da det er sådan en smuk sommerdag, håber jeg at få et godt bord udenfor, før han kommer. Den pågældende "han" er Mateo Casalles, cheftræner for Real Madrid. Engang var han midterforsvarer for Atlético, det andet hold i Madrid, før han blev deres træner og førte holdet til nye højder. Derefter blev han for ca. to år siden hentet af Real Madrid. Jeg havde allerede talt med ham under telefoninterviewet, og han virker ret afslappet på den charmerende, tidligere spiller-agtige måde - meget lettere at tale med end Jose, general manageren, som var meget kortfattet og ikke gav mig noget. Faktisk troede jeg, at jeg havde fejlet det første interview med Jose, da han slet ikke virkede til at blive varm på mig, men det lykkedes mig alligevel at få det andet interview med Mateo. Og måske, hvis heldet er på min side, bliver dette den sidste. Et skridt væk fra caféen begynder mine hænder at svede. Jeg har brug for at finde noget af den selvtillid frem, som har været begravet på det seneste, finde den hårde, sikre, dygtige kvinde, som jeg plejede at være, som jeg ved, at jeg er inderst inde. Du kan det, siger jeg til mig selv, mens jeg hurtigt kigger mig omkring for at se, om han er her. Da jeg har været involveret i sporten i så mange år, ved jeg, hvordan alle trænere og spillere ser ud, men heldigvis får jeg ikke øje på ham endnu. Jeg bestiller en koffeinfri latte og en scone og finder et bord på den bagerste terrasse ved siden af blomstrende wisteria, der vælter ud over murstensmuren. Jeg lukker øjnene og tager et øjeblik til at trække vejret, for at forsøge at finde mit centrum og blive der. "Miss Blackwood?" En velkendt stemme bryder min mini-meditation, og jeg åbner øjnene for at se Mateo Casalles standse op ved bordets fod. "Hej!" Jeg siger og smiler, måske lidt for entusiastisk, og rejser mig op for at give ham hånden. "Rart endelig at møde Dem, hr. Casalles," siger jeg til ham og forsøger at give ham et så fast greb som muligt uden at forsøge at vride hans hånd. Det er utroligt, hvor mange første indtryk i denne branche der er baseret på et håndtryk. "Por favor, tak, det er Mateo," siger han og glider fra spansk til engelsk med lethed. "Så er det bare Thalia for dig," siger jeg let og sætter mig ned igen. Han trækker stolen over for mig frem og sætter sig straks tilbage i den og tager en afslappet stilling, som om han har kendt mig i lang tid. "Det er en smuk dag, ikke sandt? Hver gang jeg er kommet her, har det pisset, som de lokale siger. Med regn, selvfølgelig. Ikke rigtig pis." Hans engelsk er flydende, men hans accent og levering er charmerende. Men igen, han er en charmerende mand. Han er midt i fyrrerne med tykt sort hår, der er gråligt i siderne, og solbrun hud, der står flot i et lysegråt jakkesæt. Han har et let smil. Han har flyverbriller på, men jeg ved, at hans øjne nedenunder er venlige og mørke. Undtagen når han er på banen, selvfølgelig. Real Madrid har spillet mod Manchester United nok gange til at se den rigtige Mateo komme frem, især når de taber, eller når der har været nogle uretfærdige kendelser. Han bliver hidsig og eksplosiv, ligesom Stewart gør i samme situation. Den eneste forskel er, at Mateo ser ud til at komme sig igen. Det gjorde Stewart aldrig rigtig. "Ja, det er normalt pis," siger jeg til ham. "Vi har ikke helt de samme somre heroppe som i Spanien." "Det er ærgerligt," siger han, da servitricen kommer forbi og bringer mig min latte og scone samt hans kaffe, som han begynder at hælde sukkerpakke efter sukkerpakke i. Jeg stirrer, mens han metodisk rører rundt i den med en ske. "Du er født i Seattle, ikke sandt?" Jeg nikker. "Jeg burde være vant til regnen, men da jeg fik chancen for at flytte til LA for at arbejde med Galaxy, var jeg mere end glad for at forlade Pacific Northwest." "Så jeg gætter på, at du vil være mere end glad for at forlade det her vejr," siger han tomt, løfter koppen til munden og tager en slurk. Han rynker på næsen af sin drink og trækker så på skuldrene. "Kaffen, den er ikke helt som derhjemme, men den kan gøre det." Han smiler til mig. "Undskyld mig, jeg kan ikke huske, om vi har diskuteret det i telefonen eller ej, men du har været i Spanien, ikke?" "Mange gange, men kun kortvarigt. Barcelona, Sevilla og Madrid til kampene. Jeg har ikke set nogen af byerne. Det rigtige Spanien." "Det er en skam. Men jeg forstår det godt. Det er måske det mest af Manchester, jeg har set." Han holder en pause, og jeg har lyst til at fortælle ham, at han ikke går glip af ret meget. "Så uden at kende byen har du ingen problemer med at rykke dit liv op her og flytte dertil?" Jeg giver ham et lunkent smil. "Det ved du godt, at jeg ikke har."
Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "At starte forfra"
(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).
❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️