Låt det brusa

Prolog

Jag är född, men inte uppvuxen.

Jag fick ett utbrott.

Jag är ogräset som växte i fjärran och som fick näring av regnvatten när himlen ville ge det, som skärptes av starka vindar, som härdades och spetsades av iskall kyla. Färgad av tillfälliga vänligheter, värmen från solens bländning.

Nej, jag var smidd den dag jag träffade Serena. Ett skärpt blad, en laddad pipa, en tändstift tänds.

Mitt spår lades över hennes steniga jord, och det gjorde bara min själ mörkare, mitt hjärta tätare, mitt blod hårdare, mitt syfte råare.

Med henne var jag allt jag aldrig tidigare känt. Inte hjälplös, inte utsatt. Inte maktlös.

Och även genom alla dessa år utan henne och allt jag har uppnått i världen har jag inte varit något annat än en öppen handgranat, på tomgång, redo att detonera.

Nu när jag har brutit mig in i hennes hus, står här i hennes sovrum och själviskt stjäl den luft hon andas när hon sover, är det slut med den där tomgången.

Hennes sömn är oregelbunden. Hon mumlar ord, hon skrockar och vrider lakanen i en knytnäve på samma sätt som jag gör.

Jag har fortfarande drömmar också, älskling.

"Rör mig. Jag vill att du..." Jag hade en gång vädjat till henne i mörkret.

I mina drömmar vädjar jag och väntar på att beröringen ska komma, som den en gång hade gjort. Men det gör den aldrig. Jag anstränger mig mot järnet, men hon är inte där. Jag är ensam. Den drömmen brukade komma oftare, regelbundet. Varje mardröm var ett besök som förstärkte min passion för henne, min passion att älska henne, att hata henne. Varje morgon skulle min beslutsamhet skruvas fast igen, ett obevekligt lock på en gammal flaska.

Den här morgonen, innan gryningen ens hade börjat på denna helt nya dag, var denna beslutsamhet starkare än någonsin, men mitt syfte har förändrats.

Jag vill ha henne tillbaka.

Jag hoppas att hon drömmer om mig. Jag hoppas att hennes drömmar är lika trassliga och snåriga som mina. Snittet från kniven, stinget från hennes mun är fortfarande färskt. De har inspirerat mig, gjort mig galen.

Alla de klyvda bitarna av våra hjärtan, vare sig de är skarpa eller trubbiga, röda, svarta eller grå, är oskiljbara nu. Jag och hon, vi är i bitar, skärvor, men vi är inte trasiga. Hon hade gett upp, släppt taget, och det hade jag också gjort. Men när jag står här, centimeter från henne, vet jag djupt, djupt inom mig att jag inte hade gjort det, aldrig någonsin.

Inte i huvudsak.

Jag kör en tumme över hennes fulla, mjuka läppar och de delar sig under min beröring. Ett lätt andetag passerar mellan dem och värmer min hud. Vackra läppar som en gång var mina. Läppar som en gång delade ord och tankar och förhoppningar med mig, den goda sorten. Läppar som delade rädslor och fasor. Läppar som erbjöd en våldsam himmel.

Jag vill ta dessa läppar nu, äga dem, men jag stoppar mig själv. Jag behöver att hon ger dem till mig frivilligt.

Och det kommer hon att göra.

Mitt finger stryker över hennes nästipp. Hennes ögon dansar under ögonlocken och blinkar.

Blågrön glans.

Mitt hjärta slår sig till ro i bröstet och får liv på en gång, och jag vet att ingenting har förändrats.

Själen är mörk,

Hjärtat är kompakt,

Blodet är våldsamt,

Målsättning rå.

Jag är en tystlåten man, observant, introvert, inte given till dramatiska uttalanden. Men här står jag och känner denna plåga, denna svallvåg av känslor som bara hon framkallar i mig, allt detta torkar bort det fula som jag har klamrat mig fast vid under hela denna tid; den avlägsna vildmarken där jag bor.

Dessa ögon hänger på mina, och jag ser hennes spegelbild i alla skärvor av mig. Hon står i centrum. Hon är flamman. Min feber, mitt raseri.

Låt den brusa.

Kapitel 1 (1)

1

25 år sedan

"Ska vi behålla honom eller döda honom?"

Någon sparkade mig i vaderna, knuffade mig i ryggen och jag slängde mig på det kalla golvet. Huvan slets av mitt huvud och jag blinkade i det starka ljuset. En lång, tungt byggd man stod framför mig, med skrymmande tatuerade armar korsade över bröstet. Med, den berömda ordföranden för Kansas Smoking Guns, en man som jag hade hört talas om nästan hela mitt liv.

Djävulen själv.

I kött och blod.

"Vet du var du är?", knorrade hans djupa röst praktiskt taget.

Jag skakade på huvudet, osäker på hur jag skulle svara. Sanningen hade ofta gett mig problem tidigare. Varför skulle det vara annorlunda nu?

Med fnissade bara, eller kanske var det bara hans sätt att le som Jack Nicholsons Joker. "Vad kallar de dig?"

Jag tryckte upp mina armar, men mina lemmar var fortfarande domnade av att ha hållits fast i skåpbilen under den ändlösa färden hit. "Jag heter Kid."

Skrattet brusade runt omkring mig som en burk skakad öl som går av. "Åh, är det inte gulligt?" sa en röst bakom mig.

"Prospekt, va?" Med frågade och hans ögon vandrade över mitt snitt.

"Ja."

"Perfekt." Jokerns flin fördjupades och blodet steg i mina ådror.

"De kommer förmodligen inte att bry sig särskilt mycket om dig." Han höjde hakan på någon vid min sida och mitt sår slets av mig. "Det är roligare för oss."

"Hallå!" kvävde jag ut.

De sparkade mig och slet av mig mina stövlar, strumpor och jeans. Jag var naken. Tjocka metallhandbojor sattes på mina handleder, mina vrister, min hals och kopplades till tunga kedjor. Mitt huvud simmade, en kall svett rann över min hud, mitt hjärta plöjde i leran.

"Vet du varför vi tog dig?" Med frågade.

"För att det är den typen av skit du gör?" En örfil slog mig i ansiktet. En silverfärgad dimma skuggade min syn.

"Det är för att helvetets flammor tror att de kan göra vad fan de vill. Dags att visa din klubb hur förbannad jag är över att jag har kommit på dem på mitt territorium när de gör det jag hade varnat dem för att aldrig göra."

Min mage sjönk. Reich, vår vice vd, hade hittat en återförsäljare i södra Kansas som brukade få leveranser från Smoking Guns, men Guns hade nyligen lämnat honom i sticket och inte betalat honom vad han ansåg att de var skyldiga. Reich hade gått in och tillhandahållit Flames of Hell-tillverkade produkter för att hitta nya köpare, nya missbrukare längs den killens rutt, en rutt som vi aldrig tidigare hade haft tillgång till. Pengar var pengar, och vi ville ha mer av dem, precis som alla andra.

Min pappa, en gammal klubbmedlem och före detta officer, hade sagt till honom att det var en dålig idé. I årtionden nu har vår klubb ständigt kämpat med Guns om territorier, om handelsvägar, om kvinnor, om allt möjligt. Allt jag hörde när jag växte upp var "den här skiten måste sluta!", men det gjorde den aldrig. Det hade blivit en del av vår vardag, en del av vårt nöje. Jag trodde inte att någon av klubbarna visste hur man inte skulle skita på den andra.

Inför alla hade min pappa sagt till Reich att hans plan var jävligt dum och vårdslös som fan. Reichs svar? Han valde mig att göra leveransen tillsammans med en annan klubbmedlem, och det blev godkänt väldigt snabbt.

Jag hade fått mitt livs överraskning när jag öppnade dörren till langarens hus och såg honom hängande från en krok i taket. Jag och Siggy sprang rakt ut, blev beskjutna och jagade in i skogen. Siggy blev skjuten i ansiktet när han klättrade upp i ett träd. De hade satt fast mig under pistolhot och släpat mig hit till deras klubbhus. Jag levde, men hade inte så jävla tur.

Min puls dunkade i mina öron, min hjärtmuskel hoppade över oändliga hinder i mitt bröst.

Med gjorde en handgest i luften och sparkar och slag regnade ner över mig. Jag föll ihop och seglade upp i någons fasta grepp. Slag och slag sprack och smashade över min kropp, smärtan exploderade i mig. Mitt huvud svängde åt sidan och jag kippade efter luft och kvävdes i mitt eget saliv och blod.

Med sina fastnaglade ögon på mig beundrade Med min blodiga massa. "Ah, välkommen till Smoking Guns, Kid."

De släppte taget och jag föll ihop på golvet. Länkad till krokar i en betongstolpe mitt i ett stort rum ansträngde jag mig för att hålla mina ömma ögon öppna medan de festade och bråkade runt omkring mig. Män och kvinnor stirrade på mig, skrattade och pratade, och jag stirrade tillbaka. Jag var den nya attraktionen i djurparken. Missfostret på cirkusen, deras fastkedjade cyklop som darrade i en stympad hög och lade sig i en pöl av sitt eget piss, svett och blod.

Jag tryckte mig tillbaka mot stolpen och höll mig stilla. Jag visste hur man gör det ganska bra. I hela mitt liv hade jag varit någons eftertanke, en grå del av landskapet, men det hade just förändrats.

Nu stod jag i centrum.

Jag måste hålla ihop det. Håll ihop det.

Skulle de döda mig? Krävde de någon form av lösensumma? Jag var säker på att min pappa och min klubb arbetade för att få ut mig. De arbetade på någon sorts plan, jobbade hårt. Det måste de göra.

En gestalt, en liten figur, stod orörlig strax bortom männen. En flicka. Långt ljusrött hår och hennes ögon... de mest fascinerande ögon jag någonsin sett. En märklig kombination av blått och grönt, som bilder av Karibiska havet som jag hade sett i tidningar. Var det för att hennes ögon var så stora? Jag höll hennes allvarliga blick och hon tittade inte bort. Hennes ansiktsuttryck var dystert, inte retfullt eller hånfullt. Jag roade henne inte. Min syn var fortfarande suddig och jag blinkade, men hon var borta. Hon var förmodligen en hägring. En hägring av hopp och empati i denna galna romerska jävla orgie mitt i Buttfuck, Kansas.

Jag räknade linjerna i det spruckna golvet, men jag gick vilse. De var bara skälvande repor och jag kunde inte hålla reda på dem. Mina leder värkte, min nakna kropp var kall mot det hårda golvet. Jag låg i en boll på golvet i timmar och timmar och timmar. Blev sparkad, blev spottad på. Till slut förde de mig till en fängelsecell där jag fick sova lite. Nästa natt förde de mig tillbaka ut till huvudrummet och kedjade fast mig vid stolpen igen.

"Hej, Kid! Gissa vad?" ropade någon. "Det har gått två dagar och din klubb spelar hårt. Jag sa ju att de inte skulle bry sig så mycket om någon av deras utsikter."

Skratt och jubel fyllde rummet och slog in i min ömma skalle. En spark gav mig ett slag i benet. Mina trötta ögon lyfte sig.

Kapitel 1 (2)

Med stirrade ner på mig. "Du är Fuses son, va? Det är väl något. Jag har känt honom länge. Tja, de dåliga nyheterna är att din pappa är död och de är för upptagna med hans begravning för att ta hand om dig. Vad sägs om det, va?"

Är pappa död? Nej, nej, det kan inte vara sant. Vi hade precis börjat umgås. Jag var ett prospekt nu... inte nu... inte...

Sur galla hoppade upp i mitt inre och sköt upp i min hals. Jag kräktes över hela mig själv. Det som fanns kvar av mig själv. Musiken dånade igen, och jag blundade, min kropp rullade ihop sig till en boll.

Mitt hår sköts över min arm, bort från mitt ansikte, och jag ryckte till vid kontakten. En kall handduk svepte över min hud och skrubbar mitt kött som sandpapper. De blågröna ögonen var över mig.

"Jag gör bara rent dig", sa hon.

Jag stirrade på henne. Vem var hon? Varför brydde hon sig? Kanske skulle hon dra en kniv och leka med mig också. Mina värkande muskler förblev spända när hennes handduk, en tjock bleknad röd, strök försiktigt över mig.

"Varför?" Jag frågade. "De kommer bara att göra det igen."

Hennes blick mötte min, och i den såg jag en glimt av något, inte kallt eller hårt, som likgiltighet eller plikt, utan en bråkdel av en sekund av värme som rusade över mitt kött som de säkra strykningarna från hennes handduk.

"Jag vet", sade hon tyst. "Det kommer de att göra." Den djupa rösten var uppriktig, uppgiven, och jag lutade mig närmare för att höra mer av den. Hon doppade handduken i en liten skål med vatten och tvål.

"Dödade de honom?", kröp min röst. "Min pappa? Vet du det?"

"Nej, de dödade honom inte. Han var på din klubb och fick en hjärtattack."

En hjärtattack. Han hade fått en hjärtattack en gång tidigare när han suttit i fängelse för flera år sedan. En hjärtattack som orsakats av något annat som Reich hade gjort. Nu var pappa borta, och jag skulle aldrig få se honom igen. Jag skulle inte få åka med honom igen. Han skulle inte vara där när jag blev omplåstrad.

Om jag blev inlagd.

Om jag någonsin klarade mig levande härifrån.

Flickan torkade sig på mitt ben och ner på det andra. Hennes uppmärksamhet var någon slags förförelse. Hon förberedde mig bara för mer tortyr, eller hur?

"Släpp mig för helvete", sa jag genom bittra tänder.

Hon stannade upp och satte sig tillbaka på sina klackar med läpparna ihoppressade. Hon tog sin handduk och skål och gled tillbaka in i mängden. Jag kvävde tårarna och smärtan. Jag var inget annat än smärta.

Inget annat än ensam.

Kapitel 2 (1)

2

Ett blodigt öga hängde på mig.

Det vita tvättades med rött, men i mitten fanns det mest häpnadsväckande ögat jag någonsin sett, och definitivt det mest levande. Det smälta järnögat höll min blick fast, glänsande, utmanande, och jag rotade fast vid cementgolvet av dess muskler.

Under de två dagar som gått sedan han var här hade fången stängt av sig själv. Han hade förts till den här mörka källarcellen efter den första natten, och han hade knappt talat sedan dess, förutom just nu för att säga till Motormouth att han kunde dra åt helvete. Han hade försökt strypa Motor med sina kedjor, men han var svag och Motor fick ner honom och slog ut honom, sedan hade han kortat kedjorna. Jag hade hört skrikandet från trappans övre del och jag hade sprungit.

"Du kommer att känna allt vi ger dig från och med nu." Motormouths hånfulla röst fick mig att krampa ihop käken. "Med vill att du ska vara klarvaken, känna dig som eländet och önska döden. Har du förstått det?" Motormouths ståltåiga känga sparkade mot hans revben, och Kids kropp sköt omkull på golvet närmare mina fötter, hans andra öga var svullet och fult. Förseglat stängt.

"Dra åt helvete!" spottade fången ut tillsammans med blod och gegga.

Motormouths händer grep tag i hans hals och tog strypgrepp på honom, och fångens ben slogs och hans klackar grävde ner sig i cementen. Andfåddhet och kvävning fyllde det fuktiga utrymmet, klirret och ringandet från metallkedjor som spändes och släpades. Jag svalde hårt, men jag kunde inte titta bort. Jag fick inte titta bort, så jag tittade på allting. Det var inte nytt, men att se en man kämpa för ett nytt andetag var alltid inspirerande.

Det var jag som kämpade för mitt nästa andetag.

Motormouth släppte honom. "Du ska inte säga så där igen, fattar du det, din lilla skit? Din jävla klubb kommer inte att hämta dig. De lurar oss och lurar dig, prospect." Han slog Kid i ansiktet.

Fången kippade efter luft, hans armar vred sig mot kedjorna och släppte slutligen. Han gav inte upp eller gav sig, utan tog bara en välbehövlig paus. Det ena blodiga ögat blinkade och hans huvud lutade på cementgolvet. Han stönade inte och bad inte. Han vände sig bara bort, hans bröstkorg kämpade efter luft, huden på halsen var röd.

"Fan, vad det stinker här inne. Spola av honom." Motormouth raggade upp. "Jag behöver en drink." Fotsteg. Dörren slogs igen och stängde ljudet av festande, firande och galenskap.

"Motor!" Skit också. Jag var inlåst här nu.

Jag rörde mig mot den lilla sfären av svagt ljus över fången. Hans huvud vände sig mot mig och ögat blinkade bara. Käken förblev hårt hållen, fastskruvad av misstro, av ilska, av försvarsvilja. Eller den sista kampen för att kämpa för sitt liv oavsett vad jag gjorde eller sa. Jag kunde inte släppa hans vildsinta blick. Jag ville inte göra det.

Vissa skulle redan ha gett upp vid det här laget. Han hade varit här i en cell i två dagar redan, och hans uttryck hade ännu inte förändrats. Han hade fortfarande inte öppnat munnen för att förbanna mig eller kalla mig någon variant av fitta eller hora eller kärring som jag hade förväntat mig. Trots sina kedjor hade han inte försökt kasta sig på mig eller sparka mig. Nej, han var orörlig och iakttog mig som en orm som väntar på rätt tillfälle att ge sig ut, med uppspärrade huggtänder för att göra sitt värsta. De hade inte dragit ut för många av hans tänder ännu. Bara två, i ryggen, men det skulle förmodligen tas ut fler i morgon.

Fortfarande inget svar.

Jag öppnade den gamla gula slangen och vattnet sprutade ut och stänkte på den fläckiga cementen. "Drick. Kom igen, drick."

Han rörde sig inte.

"Ta bort allt blod och smuts från ditt ansikte och dina händer också."

Han rörde sig fortfarande inte. Endast ögat tittade på mig.

"Kom igen. Jag ska inte bråka med dig."

En stor skakig hand sträckte sig mot den tjocka vattenstrålen, hans läppar delade sig bara en aning. Han tittade på mig med det ögat och kupade händerna och sköljde ansiktet. Det röda vattnet virvlade och gurglade runt avloppet.

Jag höll slangen stadigt när hans mun öppnade sig och han drack och drack och drack och såg på mig. Mitt ansikte värmde upp under hans obevekliga hårda blick. Jag stängde av vattnet. "Behöver du kissa? Nu är det dags."

Han tryckte upp sin nakna kropp på cementen med sina blåslagna och svullna händer. Hans kuk rörde sig och han kissade i riktning mot pölen som var på väg mot avloppet. Den definierade, skarpa käken slappnade äntligen av och hans långa hår föll över ansiktet.

Jag sprutade ner det sista av hans piss när han sjönk tillbaka på golvet och hans kuk föll ner över låret. Hans mörka hår spred sig bakom honom. Hans ben var vidöppna.

Jag samlade ihop slangen och ordnade den i en tät cirkel, ställde tillbaka den i sitt hörn och gick fram till honom. "De kommer snart tillbaka för att knulla med dig igen", sa jag med låg röst. "Det finns ingen mer mat för dig. Bara den där enda biten Wonder Bread som du får varje morgon. Så det är bäst att du äter upp det nästa gång." En rysning kröp över min hud. "Jag vet hur det känns."

Hans ögon smalnade av mot mig. Varför skulle han tro på något som jag sa? Men jag ville att han skulle göra det, det ville jag. Han kunde inte vara mycket äldre än jag, men han hade åldrats över en natt, ända sedan de berättade för honom att hans pappa hade dött. Han hade hållit sig stilla, tyst. Precis som jag hade gjort de första veckorna.

En glödlampa från korridoren sköt ett svagt sken genom det lilla fönstret i ståldörren. Jag såg hans starka drag. Muskulös och mager, han hade tunnats ut sedan de först hade fört honom hit. Nej, han var inte den knotiga och biffiga typen av biker med attityd som jag kände så väl. Ett hårt snitt i käken, en lätt intryckning i hakan, synliga kindben och hålorna under dem. Hans fulla, långa läppar hade en sensuell kurva. Han var stilig.

Han verkade inte vara den högljudda, arroganta skitstöveltypen, fast fan, jag kände ju inte honom, eller hur? Att göra antaganden om män var ett misstag. Jag tittade aldrig två gånger på någon man, annars hade jag fått stora problem. Hur som helst hade den där källan av åtrå torkat upp inombords, gnistor av attraktion fanns inte längre för mig. Jag hade stängt av den eftersom den bara hade gett mig problem. En magisk dryck som släppte ut en tjock söt dimma som skulle veckla ut sig runt mig, förblinda mig och leda mig in i en labyrint av felvändningar och återvändsgränder. Och en gång, en klippa. Nej, att handla efter begäret ledde bara till att jag blev utlämnad till andras nåd.

Kapitel 2 (2)

Precis som jag var Kid bara en gruntman som gjorde vad han blev tillsagd. Även han hade varit på fel plats vid fel tidpunkt. Något med honom hade fått mig att stanna upp och lägga märke till honom redan från början. Jag kände igen det. Det speglade hur jag kände mig på insidan. Ett tyst slags trots. Försmått med en ryggrad av sorg. Den igenkänningen hade gjort mig fast på platsen den första kvällen efter att de hade kedjat fast honom vid stolpen. Endast ett öga stirrade på mig, med ansträngda muskler.

Ja, jag ser dig.

Sårbarhet, det var allt.

Jag hade glömt den känslan, den hade hårdnat inom mig som smält choklad på kall marmor.

Jag satte mig på golvet bredvid honom och det ena ögat förblev på mig, väntande, undrande. Mina fingrar vandrade över hans hår och ansikte och han släppte ut ett ljud. Var det lättnad eller irritation?

Jag erbjöd honom ett litet leende. "Är du okej?" Det var en helt dum fråga, men jag ville veta.

Hans tunga slickade slöt på hans torkade och blodiga svullna underläpp. Hans läppar rörde sig en gång till, men fortfarande kom inga ord ut.

"Är du..."

"Vem är du?" hans röst knarrade.

"Bara en flicka."

"Javisst. Gör du ett nummer av mig och är snäll?"

"Att vara snäll är inte längre en bra sak, va?"

"Det tror jag inte", andades han, tonen spökade och ögonen vidgades. "Jag vet inte längre."

Min mage sjönk ner. Jag visste inte heller det.

"Varför är du här?" frågade han.

"Jag bor här."

"Jaså?"

"Ja." Jag drog in benen under mig och mina svettiga handflator tryckte sig mot låren.

Tystnaden och mörkret i cellen kröp över mig som en tjock smutsig filt, och jag gillade det inte, men jag var tvungen att vänta på att de skulle låsa upp dörren åt mig. Fast som jag kände Motormouth, som var ganska full och hög, var han förmodligen upptagen med sin flickvän. Vem kunde klandra honom? Jag var bortglömd, åtminstone för tillfället. Det skulle bli ett helvete att betala senare, det var säkert.

"Vad är det för fel?" kom hans röst.

"Ingenting."

"Du är nervös."

"Har du fladdermusradar?" Jag knäppte.

"Vad är det för fel?"

Min puls gick upp. "Jag gillar inte mörkret särskilt mycket."

"Du måste skoja."

"Nej, jag skojar inte."

"Finns det en anledning?"

"Jag brukade bli inlåst i en garderob."

"När du var liten?"

"Nej. Här."

"Åh."

"Har du varit inlåst i en garderob förut?" Jag frågade.

"Nej, men jag har varit inlåst i mitt eget rum."

"Av dina föräldrar?"

"Jag hade egentligen inga föräldrar."

"Vad menar du med 'inte riktigt'?"

"Min mamma var aldrig riktigt närvarande. Jag tror inte ens att jag skulle känna igen henne längre om jag såg henne igen. Min pappa tog mig med sig till sin klubb och gömde mig där."

"Gömde dig?"

"Ja. Han hade sin egen familj. Jag bodde i MC:s klubbhus och växte upp där. Växte du upp här?"

"Nej, nej, nej. Hos min mormor. Hon tog hand om mig medan min mamma arbetade. Min pappa gick med i marinkåren och kom inte tillbaka."

"Jag är ledsen."

"Nej, jag menar att han kom tillbaka levande, men inte till oss. Han hittade sig en ny familj som han tyckte bättre om."

Han släppte ut ett grymtande. "Ja, jag fattar."

Tystnad. Kedjorna skrapade mot golvet.

"Ser du det?"

Min rygg blev stel. "Vad? En råtta?"

"Nej, du var inte så nervös när du väl började prata."

Jag satte mig tillbaka på mina ben och släppte ut ett litet andetag och torkade tillbaka mitt fuktiga hår från ansiktet. "Jag antar det."

"Hur kom du hit från Grandmaland?"

"Jag gick på en klubbfest en kväll. Jag dejtade en kille, Jimmy, som ville prospektera för Demon Seeds."

"Fröna i Montana?"

"Ja, jag är från Montana. Det var en fest i deras klubbhus och jag följde med honom."

"Du borde inte ha gått."

Jag snörvlade. "Det visste jag inte då. Det gjorde inte han heller. Jimmy trodde att jag var bomben. Han trodde att det skulle ge honom poäng hos sina blivande bröder att ta med mig på armen."

Kid sa ingenting. Han stirrade bara på mig med hårda ögon. Han visste vad som komma skulle.

"Jag blev uppmärksammad av en medlem i en besökande klubb. Jag visste inte vem han var. Han hade täckt över sina färger och sin lapp. Jag hade det trevligt, skrattade och pratade. Han fortsatte att ge mig drinkar och flirta med mig. Jag reste mig upp för att hitta Jimmy, för att gå. Jag tackade honom för drinkarna och allting, och plötsligt blev han allvarlig. Folk tittade konstigt på mig. Han tog tag i min arm och sa: "Det är så här det kommer att gå till, baby".

Jag hade inte tänkt på de här detaljerna, de detaljer som fick mig hit, på länge. Jag hade slutat sträcka och knäppa dem som gummiband i min hjärna efter den andra månaden. Nu sköljde en märklig lättnad genom mig när jag släppte orden och Kid lyssnade.

"Jag försökte förklara att jag var tillsammans med en annan man från Demon Seeds. Allt han sa var 'Du kommer frivilligt eller så får lille Jimmy stryk'.

"Han hade siktet inställt på dig, va?"

"Ja."

"Och gamle Jimmy?"

"Jimmy sa ingenting. Han gjorde ingenting. Han smög sig bara in i folkmassan. Jag kommer aldrig att glömma hans ansiktsuttryck. En blandning av rädsla och maktlöshet. Att ge upp."

Mina axlar drog ihop sig. Jimmy hade smugit in i publiken den kvällen på samma sätt som min pappa hade smugit iväg och aldrig återvänt. På samma sätt som min mamma slank ut genom dörren varje eftermiddag efter att ha sovit hela dagen, och föredrog att vara på baren hon ägde framför att vara hemma i det verkliga livets slitningar. Kanske var det därför som det inte hade chockat mig så mycket när Jimmy hade lämnat mig i stekpannan. Jag hade blivit upprörd, men inte så förvånad.

"Fan", sa Kid.

"Trots att Jimmy och jag båda gav upp fick han stryk av den andra klubben ändå. De tvingade mig att titta på medan jag blev tafsad, sedan stack vi. Vi reste mycket de första månaderna. Jag var antingen inlåst i ett motellrum eller inlåst i en garderob, och fick alltid höra att det var för att skydda mig från de andra männen."

"Förmodligen sant, men...skit."

"Till slut slog vi oss ner här. Han höll mig som sin docka, det är väl det bästa sättet att beskriva det. Han visade upp mig. Gjorde mig som han ville när han ville. En gång tyckte några av hans kompisar att jag var klubbens leksak och försökte leka med mig. En fick sitt öga utstucket för att han rörde mig."

Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Låt det brusa"

(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).

❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️