Prolog (1)
========== Prolog ========== Vor vier Jahren. Das Grauen sitzt mir in den Knochen. Die Angst überfällt mich und packt mich an der Kehle. Ich kann nicht mehr atmen. Meine Sicht ist verschwommen, aber vielleicht liegt es auch daran, dass ich betrunken bin, aber ich erinnere mich, dass ich mich ausdrücklich für Cola entschieden und keinen Alkohol angerührt habe, nicht einmal die Weinkühler, die Brittney zur Party mitgebracht hat. Aber so oder so, ich kann nicht klar sehen. "Bitte", krächze ich. Die Tränen laufen mir wie ein reißender Strom über die Wangen, und meine Stimme ist zittrig, heiser und so verdammt klein. Ich weiß, selbst wenn ich schreien würde, würde mich niemand hören. Zurzeit ist niemand im Haus, außer mir und diesem, diesem... Fremden. Das nächste Haus ist mindestens eine halbe Meile entfernt. Blöde Anwesen und ihre verdammten riesigen Villen. "Bitte lassen Sie mich in Ruhe", rufe ich, weiche zurück und drücke mich in eine Ecke. "Bitte." Schweres Atmen empfängt mich und dann der Geruch von Rauch - nicht irgendein Rauch, sondern Tabak. Mein Vater raucht das, wenn er mit seinen Freunden zusammen ist, aber ich weiß, dass dieser Eindringling nicht mein Vater ist, denn mein Vater ist vor zwei Tagen mit meiner Mutter aus einem Grund gegangen, den ich nie erfahren oder verstanden habe. Warum sollte ich auch, wenn ich mich auf meine erste Teenagerparty gefreut habe? Die beste Party des Jahres, auf der jeder, und ich meine wirklich jeder, der in Westbrook Blues wichtig und beliebt ist, anwesend sein würde, um den ewig "lustigen" und andauernden sozialen Machtkampf um jugendliche Überlegenheit, rücksichtsloses Verhalten und berechtigtes Arschlochgehabe festzustellen, und ich wollte mein Bestes tun, um endlich meinen Platz zu behaupten, damit ich nach all der Zeit endlich das Gefühl haben konnte, in diese Stadt zu gehören. Zumindest dachte ich, dass die Nacht das bringen würde. Aber das hier, diese Art von Gefahr, damit hätte ich nie gerechnet. Ich gehöre nicht zu den Mädchen aus den Nachrichten oder aus Büchern, die in der Dunkelheit allen möglichen Geiern und Raubtieren zum Opfer fallen. Ich bin eine Kämpferin, und ich werde dagegen ankämpfen ... gegen ihn. Mein Herz hämmert schmerzhaft in meiner Brust und droht, meine Ohren zu betäuben. Aber dieser Herzschlag erinnert mich daran, dass ich noch hier bin. Ich habe noch Zeit zum Kämpfen. Der Nebel, der sich über mich gelegt hat, löst sich auf, und ich merke, dass ich mit dem Rücken an die Wand gelehnt bin. Buchstäblich und im übertragenen Sinne. "Schöne, lebhafte, junge Astraea." Der wütende, bösartige Ton seiner Stimme verursacht eine Gänsehaut und Schüttelfrost auf meinem ganzen Körper - nicht die gute, köstliche Art, nein. Es ist die Art von Gänsehaut, die vor einer bevorstehenden Katastrophe warnt. "Ich schätze, heute ist mein Glückstag. Ich hätte nicht gedacht, dass du so früh zurückkommen würdest. Das Medikament muss schneller gewirkt haben, als ich dachte", sagt der Mann und ignoriert meine Bitten. Ich erstarre, um die Bedeutung seiner Worte zu verstehen. Hat er mich betäubt? Bedeutet das, dass er in den dunklen Schatten dieser Villa auf mich gewartet hat? War er auf der Party? Wie konnte ich nicht spüren, dass ich beobachtet wurde? Wie konnte ich ihn nicht sehen? "Mein Vater hat Geld!" beeile ich mich zu sagen. "Ich kann es dir geben. Bitte, lassen Sie mich gehen", flehe ich, und dann beginnt der geheimnisvolle Mann mit der Skimaske, die sein Gesicht bedeckt, zu lachen. Heftig. Sein kehliges, hässliches Lachen knirscht in meinen Ohren, aber was mich mehr als alles andere schockiert, ist die Echtheit seines Lachens. Als würde er wirklich lachen - so hässlich es auch sein mag - als würde er meine Schreie amüsant finden. "Du bist erstaunlich dumm und naiv, wenn du glaubst, dein Vater könnte mir geben, was ich verloren habe", sagt er, und mein Blick sucht verzweifelt im Zimmer nach irgendetwas, irgendeiner Waffe, mit der ich mich verteidigen und entkommen könnte. "Er ist sehr reich, bitte lassen Sie mich gehen", stottere ich, wobei meine Stimme immer lauter wird, je näher der Mann kommt. Mit einer plötzlichen Bewegung drückt er mich mit seinem großen, ausgewachsenen Männerkörper an die Wand. Er stinkt, wie ein Schweinestall. Meine Panik ist nun voll entbrannt, die Erkenntnis der Gefahr reift in der abgestandenen Luft, die mit den herben Resten von Tabak gefüllt ist. Mein ganzer Körper verkrampft sich. Ich habe das Gefühl, mich übergeben zu müssen, während mir die Galle hochsteigt. Sein Atem riecht so übel, als wäre ein Nagetier an seinem Körper hochgekrochen, direkt in seinen Mund, und dort verendet. Ich habe das Gefühl, ohnmächtig zu werden, als er den Mund öffnet, um zu sprechen, und sich an mein Ohr lehnt. "Ich will sein Geld nicht. Das ist nicht für diesen Bastard." Und warum? Warum tut er das? Aber ich weiß es besser, als einen wahnhaften Mann zu fragen, der mich verletzen will. Ich muss mich befreien. Ich hebe meine Arme von der Stelle, wo sie hilflos wie totes Gewicht herabgefallen waren, lege sie auf seine Brust und beginne mit aller Kraft zu kämpfen wie eine Todesfee aus der Hölle. Aber er blinzelt nicht einmal und bewegt sich nicht. Es dauert nicht lange, bis ich merke, dass meine Hoffnung in meiner Brust schnell stirbt, dass ich es nicht schaffen werde, dass es niemanden gibt, der mich aus dieser Situation retten kann. Es lag also an mir, mich selbst zu retten. In diesem Moment wird mir klar, dass ich jetzt den Kampf meines Lebens führe. "Ich mache es kurz", fährt er fort. "Eine reiche Schlampe wie du muss lockerer werden. Dabei kann ich dir helfen." Er sieht mich mit einem Glitzern in den Augen an. "Geh weg von mir! Du bist ein krankes Arschloch", schreie ich und spucke ihn an. Das macht ihn wütend, denn mit zwei Schritten tritt er zurück und verpasst mir einen Schlag ins Gesicht mit einer Wucht, die mir die Luft zum Atmen nimmt und mich von den Füßen wirft. Ich falle vor Schmerzen auf den Hartholzboden und ringe nach Luft. Ich huste und verschlucke mich an meinen eigenen Tränen, Spucke und Rotz. "Du glaubst, du stehst über mir?", schreit er und tritt mir schnell in die Rippen, woraufhin ich vor Schmerz aufschreie. Ich beiße mir auf die Unterlippe, bis ich Blut sehe, und versuche, nicht zu weinen, um ihn nicht noch mehr zu verärgern, aber ich habe das Bedürfnis, ihm so viel Schaden wie möglich zuzufügen und zu entkommen. "Die großen, wohlhabenden Bewohner, die oben auf den Hügeln leben und denken, dass sie besser sind als alle anderen." Er fährt fort, seine Stimme wird lauter in seiner Tirade. Aber ich muss hier weg. Ich schleiche zur Tür und habe nur einen einzigen Gedanken im Kopf. Ich muss hier raus. Dieser böse Mann mit der rauen, kratzigen Stimme will mir nicht nur wehtun, er will mich vernichten.
Prolog (2)
Zuerst dachte ich, es sei ein Zufall, als er mir vom ersten Moment an nachstellte, als ich das Haus betrat, aber nein, das ist kein zufälliger Angriff. Das ist etwas Persönliches. So viel ist klar in seiner Tirade. "Glaubst du wirklich, dass ich einfach im Schatten des großen Westbrook Blues, den ich verdammt noch mal zu beherrschen verdiene, zurückstehe und zusehe, wie du auf meine harte Arbeit scheißt? Ich habe so verdammt hart für diese Stadt gearbeitet. Ich habe so viele Dinge für diesen verachtenswerten Bastard getan, der sich König nennt!", schreit der Mann. In meinem Stöhnen und Schmerzensschrei lasse ich ihn reden, meinen Blick auf eine Lampe gerichtet, die auf einem Tisch neben der Tür steht. Wenn ich da nur rankomme... "Nach all der Vorarbeit, die ich geleistet habe, eine kalte Schlampe wie Denise zu ficken, all das, und er denkt, er kann mich einfach benutzen und alles ist vorbei? Das glaube ich verdammt noch mal nicht." Er knurrt die Worte laut wie ein besessener Dämon. "Dann ist da noch die andere Schlampe. Ich habe ihr dieses Leben geschenkt, und jetzt blüht sie auf, nachdem sie mich die ganze Drecksarbeit machen ließ. Wenn sie glaubt, dass sie mich einfach so abwimmeln kann, dann hat sie etwas anderes vor, wenn sie zurückkommt." Er lacht, manisch. Ich höre gar nicht richtig zu, was er sagt. Alles, was mich in diesem Moment interessiert, ist die Tatsache, dass er sich nicht auf mich konzentriert. Wahrscheinlich denkt er, ich sei nutzlos und hätte keinen Kampfgeist mehr. Als er anfängt, mit langen Schritten in dem kleinen Raum auf und ab zu gehen, mache ich den ersten Schritt. Mit aller Kraft, die ich in mir habe, stehe ich schnell auf und springe, sprichwörtlich, nach der Lampe. Ich greife sie und schlage sie ihm mit einem Schwung auf den Kopf, so fest ich nur kann. Glasscherben fallen auf den Boden, während der Mann vor Schmerz aufheult. "Du verdammte Schlampe! Das wirst du mir büßen!" Aber ich bleibe nicht, um zuzuhören. Ich drehe mich um, und mit einem Adrenalinstoß reiße ich die Tür mit so viel Kraft auf, dass sie wahrscheinlich aus den Angeln gehoben wird, und dann renne ich los. Ich schreie, während ich durch die dunklen Gänge renne, ohne mich um irgendetwas zu kümmern. Seine stampfenden Füße sind hinter mir. Er kommt näher, holt mich ein, aber ich schreie trotzdem, in der Hoffnung, dass mich jemand, irgendjemand, hören kann. Als ich mit Höchstgeschwindigkeit den Flur hinunterlaufe, macht mein linkes Bein einen Fehltritt und ich lande mit solcher Wucht und Heftigkeit auf meinem Knöchel, dass der Schmerz sofort und intensiv ist. Ein unterbrochenes Keuchen entweicht meinen offenen Lippen, aber ich beiße mir auf die Zunge, denn meine Konditionierung setzt ein. Kein Weinen. Kein Schreien. Kein Schmerz. Aber die Wahrheit ist, dass der Schmerz da ist, und das Gefühl, das er auslöst, zerbricht einen Teil meines Geistes, weil ein Teil von mir weiß, bevor es mein Herz tut... dass ich es nicht aus der Haustür schaffen werde. Herzklopfen. Herzklopfen. Herzschlag. Nein. Ich werde es schaffen. Ich muss es schaffen! Der Rest von mir kämpft noch; ein verstauchter Knöchel wird mich nicht aufhalten. Ich ignoriere meinen Knöchel und laufe auf die Treppe zu, die mich zur Flucht führen wird. Wenn ich es nur durch die Tür schaffe... "Du kannst nicht rennen, Astraea! Ich habe lange genug auf dich gewartet", ruft er von irgendwo hinter mir und fängt dann an zu lachen, als würde er seine Beute verspotten. Aber ich renne trotzdem. Mit einem verstauchten Knöchel erreiche ich die Treppe so schnell ich kann. Ich taumle, springe und taumle wieder die Treppe hinunter, so schnell ich kann. Mein Verstand rast. Ich schmecke den metallischen Geschmack von Blut in meinem Mund, weil ich mir wiederholt auf die Unterlippe gebissen habe, aber das ist egal. Ein Schauer durchfährt meinen Körper in Wellen. Gänsehaut überzieht meine Haut, und ich sehe mein Leben in der Dunkelheit vor meinen Augen vorbeiziehen. Ich muss fliehen. Ich muss weglaufen. Ich muss Hilfe holen. Ich brauche meinen Bruder. Ich brauche meine vier Beschützer. Aber vor allem brauche ich Ace. Als ich die Treppe hinunter taumle, schaue ich über meine Schulter. Der Mann ist nicht mehr da, und das lässt meinen Magen wie einen Sack Zement zusammenfallen. Mein Herz klopft noch schneller, während das Grauen wie Säure durch meinen Körper fließt. Wo ist er nur? Meine Augen sind weit aufgerissen und werden trocken, während ich mich hektisch umsehe und kaum in der Lage bin, auch nur für einen Sekundenbruchteil zu blinzeln. Ich weiß, dass er irgendwo ist, aber ich bleibe nicht hier, um herauszufinden, wo, geschweige denn, um mich zu erkundigen, wer er ist oder was er mit mir vorhat. Die Haustür ist direkt vor mir. Ich bin fast da. Ich erreiche die letzte Stufe und wende mich der Haustür zu, aber es ist ein bisschen zu spät. Ich habe keine Ahnung, woher er kommt, aber er greift mich an, greift mich tatsächlich an, als wäre es ein Footballspiel, und es ist härter als alles, was ich je erlebt habe. Ich schreie vor Schmerz auf, als ich auf meiner Hüfte lande und mein Körper auf den immer glänzenden Hartholzboden knallt. Ich bin sicher, dass meine Hüfte jetzt geprellt ist und schmerzt, was das Kämpfen erschwert, aber ich werde nicht aufhören. "Du hast Feuer in dir, das in deinen Augen funkelt. Hast du das gewusst?" Der Mann kichert und spreizt mich, als hätte er mich soeben besiegt. Ich trete und schreie, aber ich hätte wissen müssen, dass sein Versuch, mich am Schreien zu hindern - oder das Fehlen eines solchen Versuchs - bedeutet, dass er sicher ist, dass niemand in der Nähe ist, der hören könnte, was vor sich geht. Tatsächlich hat er in all der Zeit nicht ein einziges Mal versucht, meine Schreie oder Weinen zum Schweigen zu bringen. Er weiß genau, was er tut. "Ich schätze, deshalb bevorzugt der Junge dich. Er hasst dich, aber er ist so süchtig nach dir", sagt er mit einem bösen Blick. "Fahr zur Hölle", spucke ich ihm ins Gesicht. "Oh, Süße, das werde ich, aber zuerst werde ich das genießen, von dem ich weiß, dass er es mehr als alles andere auf der Welt will. Ich weiß, dass er sogar jetzt von dir träumt und sich danach verzehrt, dich zu quälen, um seine Dämonen zu besänftigen, Dämonen, die ich ihm gegeben habe", sagt er. "Erbärmlich, nicht wahr?" Ich habe keine Ahnung, von wem er spricht, und es ist mir auch egal. Dieser Mann hat Wahnvorstellungen, aber was mich innehalten lässt, ist das, was ich so deutlich in seinen Augen sehe, wenn er wütend auf mich herabsieht. Das Glitzern des Bösen in seinen Augen und der Hass... Gott, da ist so viel Hass in seinen Augen, dass mein Herz für ein paar Schläge stehen bleibt. Dieser Hass, seine Präsenz, ist mein einziger Hinweis. Er wird mich vernichten. Ich schlage mit beiden Fäusten zweimal auf ihn ein und versuche verzweifelt, ihm zu entkommen. Ich versuche, ihn mit aller Kraft von mir zu stoßen, setze meine gesamte Rumpfmuskulatur ein, und während er sich stößt, schlüpfe ich unter ihm weg, dann stehe ich auf, ohne ihn anzusehen - was wahrscheinlich mein Fehler ist.
Prolog (3)
Ich renne zu der anderen Tür, die nach draußen führt. Der Mann schreit frustriert auf, und diesmal weiß ich, dass die Zeit für Spielchen vorbei ist. Bevor ich weiter zur Tür rennen kann, packt er meine Arme und verdreht sie so heftig, dass ich vor Schmerz aufschreie. Er hat mir den Arm ausgekugelt, und ich stoße einen Laut aus, den ich noch nie in meinem Leben gemacht habe, und heule in die Nacht hinein, während der Schmerz von meinem nun nutzlosen Arm aus meinen ganzen Körper durchdringt. Es ist zu viel. All das, es ist zu viel. Warum passiert das mit mir? Ist das eine Art kranker, verdrehter Film? Und wenn ja, wo ist der Held? Wo ist der Ritter in glänzender Rüstung, der mich vor dieser Art von Übel rettet? "Ich werde das Feuer löschen, was er sowieso nie tun wird." Er spuckt mir ins Gesicht, und dann stößt er mich auf den Boden, mitten in das große Foyer der verschwenderischen Villa, in die wir gezogen sind. Ich greife mit meinem guten Arm nach oben, packe seine Maske und zerreiße sie, und er knurrt wie ein verrückter Tiger. Aber das stört mich nicht, denn jetzt kann ich kaum noch atmen, als ich endlich sein Gesicht sehe. Ich werde sein Gesicht nie vergessen. Er wirft mich sofort um, und mein schlaffer Körper wehrt sich nicht einmal. Bitterkeit durchströmt mich, als ich seinen nächsten Schritt erwarte. Ich weiß, dass ich mich wehren sollte, aber der Schmerz... Gott, der grausame Schmerz in meinem Körper ist mehr, als ich ertragen kann. Mehr als ich je in meinem Leben gefühlt habe. Meine Brust wird auf den harten, kalten Boden gepresst, und mit dem schweren Gewicht des Mannes auf mir kann ich mich überhaupt nicht bewegen, Angst und Schrecken würgen mich ab. "Bitte, lassen Sie mich los." schreie ich, mache eine Faust mit der Hand an meinem funktionierenden Arm und schlage auf den Boden. Meine Tränen, Rotz und Spucke verteilen sich auf dem Boden, aber das ist mir egal. Mein Herz droht, ganz auszusetzen, aber ich schreie weiter, rufe um Hilfe. Es ist, als würde ich in einen Abgrund stürzen, mit einem Güterzug, der auf mich zurast. Ich habe das Gefühl, dass ich jeden Moment sterben werde. "Das ist für ihn, ja, aber auch eine Nachricht für diese Schlampe." Er hebt den kurzen Rock hoch, den ich noch von der Party heute Abend trage, und reißt mir den Slip herunter, wobei er meine Schreie und mein Ringen ignoriert, während ich mich heftig wehre. "Ich interessiere mich immer nur für das Verbotene", sagt er in mein Ohr, seine Stimme tiefer, viel erregter als zuvor. Seine widerlichen Hände berühren meine nackten Pobacken und reiben sie sanft. Ich kotze auf dem Boden, irgendwo zwischen Todessehnsucht und Erbrechen. "Am besten, du zögerst nicht." Er reißt meine Beine auseinander und spuckt mich an. Ich höre das verräterische Geräusch einer Gürtelschnalle, die geöffnet wird, dann stöhnt er. Ich habe das Gefühl, jeden Moment ohnmächtig zu werden, und schreie, als würde mir die Seele aus dem Leib gerissen, während mein Körper geschändet wird. Er ignoriert meine Schreie und drückt mich mit seinem ganzen Körper auf den meinen - eine Position, die diese Schändung noch viel grausamer und grausamer macht - und ich bin buchstäblich unter ihm begraben. Selbst wenn jemand hereinkäme, würde mich niemand sehen. Er stöhnt wieder in erregtem Vergnügen und freut sich über den verängstigten Kampf, den ich führe. "Bitte tun Sie das nicht. Mein Vater wird dich umbringen." Ich weine und schreie gleichzeitig, der Schrecken sitzt mir in den Knochen und verdrängt alle Hoffnung, die ich hatte, dass ich entkommen könnte. Ich kämpfe und versuche, ihn von meinem Rücken zu stoßen, aber auch da gibt es keine Hoffnung. Meine Jungs werden dich töten. Ace wird dich töten. Aber ich sage nichts davon, denn eine gewaltige Schmerzwelle durchfährt mich, als ich spüre, wie die Finger des Mannes in das unberührte Gebiet meiner Weiblichkeit eindringen. Aber das ist nicht das, worauf seine Aufmerksamkeit gerichtet ist. Er dringt in meinen Hintereingang ein. "Nein, Schätzchen. Es ist nicht die Aufmerksamkeit deines Vaters, die ich will. Aber ich denke, du solltest dich fragen, ob er wirklich dein Vater ist." Eine Welle des Schmerzes trifft mich so hart, dass ich schreie und wie ein gebrochenes Tier in die Nacht heule, während er grunzt, stöhnt und lacht und sich mein Körper vor unsagbaren Schmerzen windet. Ich spüre, wie ein großer Teil von mir erlischt, wie ein Licht, das ausgelöscht wird, eine Seele, die ausgelöscht wird, Dunkelheit, die sich mit einer Geschwindigkeit auf mich herabsenkt, die mir alles nimmt, woran ich mich seit dem Moment, als ich seine Anwesenheit in der leeren Villa spürte, festgehalten habe. Meinen Kampf, meine Stimme, meinen Lebenswillen. Und als ich merke, dass mich niemand holen wird, spüre ich, wie es geschieht. Ein Teil meiner Seele verwelkt und stirbt einfach.
Kapitel 1 (1)
========== 1 ========== Der heutige Tag... Ich brauche einen Joint. Kaum eine Stunde ist vergangen, seit ich von London aus im Westbrook Blues gelandet bin, und mein ganzer Körper zuckt vor dem Bedürfnis, umzudrehen und dorthin zurückzukehren, wo ich hergekommen bin. Vielleicht ist das Zucken aber auch aus einem ganz anderen Grund da. Ja, das ist möglich. Das ist viel besser, als mich dem Grund zu stellen, warum ich wieder in dieser beschissenen Höllenstadt bin. Ich frage mich, ob ich hier einen Dealer finden kann; irgendjemand hier sollte mir helfen können. Schließlich bin ich wohl nicht der Einzige, der das verzweifelte Bedürfnis hat, loszukommen und den Kopf in die Wolken zu stecken, anstatt sich mit diesem Ort auseinanderzusetzen - und vor allem mit den Menschen, die in dieser verdammten Stadt leben. Wenn ich nur wieder zu Hause in London wäre, wäre das alles viel einfacher. Ich habe meinen Dealer auf der Kurzwahltaste, aber wo ist mein Zuhause? Zu Hause. Wo ist das genau? Denn vor langer Zeit war dieser Ort, Westbrook Blues, mein Zuhause. Es war einmal der Ort, an dem ich mich am sichersten fühlte, an dem ich glücklich war und geliebt wurde, besonders nachdem meine Familie hierher gezogen war. Familie. Blödes Scheißwort. "Verdammt." Ich seufze und spüre den Schmerz in meiner Brust, der nur darum bettelt, gefühlt zu werden. Wie immer spreche ich leise, entschlossen, die Tatsache, dass ich wieder hier bin, nicht dazu zu nutzen, meine verworrenen Gefühle zu mäßigen. "Haben Sie etwas gesagt, Miss?" fragt Trumbull, der Chauffeur und Butler meiner Familie sowie das zusätzliche Paar neugieriger Augen meines Vaters, und sieht mich durch den Rückspiegel mit seinem allwissenden Blick an, den ich früher liebte und jetzt hasse. "Ich grüble nur über die Vergangenheit nach", murmle ich und versuche, mir meine Verärgerung nicht anmerken oder anmerken zu lassen. Er könnte das auch melden. "Ah ja", sagt er mit seiner fast schon uralten monotonen Stimme. "Nachdenken hilft, viele Dinge ins rechte Licht zu rücken." Innerlich verfluche ich ihn dafür, dass er das sagt. Was glaubt er eigentlich, was ich in den letzten vier Jahren gemacht habe? Ich habe nichts anderes getan, als zurückzublicken, nachzudenken und all den Scheiß, durch den ich mich irgendwie noch schlechter gefühlt habe. Nachdenken ist nichts für mich. Jedes Mal, wenn ich das tue, haben mich meine Erkenntnisse leider in eine Sackgasse geführt. Nichts ergibt jemals einen Sinn. Nichts scheint richtig zu sein, denn es gab mal eine Zeit, da war ich nicht so elend, zuckend und hatte das Gefühl, mit jeder Sekunde zu ersticken. Ich war nicht allein und deprimiert und ein verdammt rücksichtsloses Chaos. Ob du es glaubst oder nicht, es gab einmal eine Zeit, da dachte ich, ich hätte alles. Es war einmal, dass ich drei Jungs fand, die in dieser Stadt die Oberhand hatten. Diese drei Jungs wurden zusammen mit meinem Zwillingsbruder, den ich noch nie mit jemandem geteilt hatte, bevor ich nach Westbrook zog, ein Teil meines Zuhauses. Es war einmal eine Zeit, da waren diese vier Jungen mein ganzes Leben. Es war einmal eine Zeit, in der ich nicht so war. Es war einmal ein blauer Mond, an dem ich glücklich war. Das war so lange, bis der blaue Schein eines Nachts verschwand und wieder einmal bewies, dass Märchen voller Scheiße sind. "Ja gut", seufze ich und schaue aus dem Fenster. "Es gibt nichts Besseres als die Perspektive, um dich an all die Dinge zu erinnern, die du vergessen willst." Denn das ist alles, was dieser Ort jetzt für mich ist. Ein dystopisches Märchen, komplett mit der bösen Hexe von Westbrook, meiner Mutter, die mich vier Jahre lang in einem... Nein, denk nicht darüber nach. Es ist nicht mehr wichtig. Ich werde die paar Tage, die ich hier bin, nicht daran denken. "Ich hoffe, du bist froh, wieder hier zu sein", fährt Trumbull fort, seinen Blick immer noch auf mich gerichtet. "Obwohl ich mir von ganzem Herzen wünschte, es wäre unter anderen Umständen." Bei seinen Worten zerrt der Schmerz an meinem ohnehin schon verknoteten Innersten. Eine Sekunde lang kann ich nicht atmen und das Ding in meiner Brust pocht gegen meine Rippen. "Ja gut, ich hasse diese Stadt", stoße ich hervor, während die schönen Häuser in einem langsamen Tanz an mir vorbeiziehen, der mich ärgert. Ich wünschte, Trumbull könnte schneller fahren, aber ich weiß es besser, als ihn um etwas zu bitten. Irgendetwas an dieser Stadt hat mich schon immer genervt - irgendetwas an der luftigen, kühlen Luft, irgendetwas an der Art, wie die Leute starren, klatschen und kichern, als wäre der Klatsch der saftigste, den sie je gehört haben. Aber ich schätze, das ist ihre Art, mit der erdrückenden Luft der Dominanz fertig zu werden, die sich von jenseits des Tals bis hinauf zu den Landgütern erstreckt, die wie verdammte Vormachtstellungen auf den Hügeln verteilt sind. Ich habe diesen Ort nie vermisst. Nicht ein einziges Mal in den vier Jahren, in denen ich verbannt war, weggeschickt wie ein schmutziges, unerwünschtes, zerbrochenes Chaos von Geheimnissen. Vier verdammte Jahre. In vier Jahren kann eine Menge passieren. Das Leben schreitet voran oder, in meinem Fall, geht zurück, in so viel Zeit. Die Dinge werden größer und besser. Aber nicht für mich. Es sind vier lange, qualvolle Jahre meines Lebens vergangen, aber ich bin schlimmer als je zuvor. Ich habe vier Jahre damit verbracht, in einer Art bösartiger Dunkelheit zu ertrinken, die mich nachts einsaugte, jeden letzten Tropfen Hoffnung, den ich hatte, zerfetzte und mich dann tagsüber wieder ausspuckte. Nur war es für mich nie Tag. Es gab kein Licht, keine Wärme. Nichts schien sich jemals zu ändern. Es gab nie eine Chance, dass ich mich erholen würde. Wie sollte ich auch, nach allem, was mir in dieser Stadt widerfahren ist? In ihrer Stadt. In seiner Stadt. "Ich möchte mich noch einmal für die Abwesenheit Ihrer Eltern entschuldigen, Miss", sagt Trumbull, dessen Versuch, eine abgestandene Unterhaltung aufrechtzuerhalten, mich jetzt nervt. "Es ist nur so, sie waren..." "Zu beschäftigt, um mich abzuholen", beende ich und spanne die Schultern an. "Ja, ich habe das Memo bekommen." Im Auto ist es still. Ich zähle und warte darauf, dass er wieder eine Ausrede vorbringt. Das hat er schließlich immer getan. "Es ist nur...", er stockt. Dann: "Es ist viel passiert seit...", er schweift wieder ab, aber ich verstehe, worauf er hinaus will. Ich schließe die Augen und warte darauf, dass der Schmerz nachlässt, damit ich durchatmen kann. "Wirklich, es ist in Ordnung", flüstere ich. Wie kann ich den einzigen Grund vergessen, warum ich wieder in diesem Drecksloch bin? Es ist definitiv nicht wegen Amanda und Richard Fields, den Eltern des Jahrhunderts. In den vier Jahren, in denen ich versucht habe, weiterzukommen und alles zu vergessen, was hier passiert ist, haben mich meine Eltern zur Persona non grata für die Familie erklärt, also sind sie mir egal.
Kapitel 1 (2)
Es ist ja nicht so, dass wir uns versammelten, um Fotos für Weihnachtskarten zu machen - dieser Scheiß wurde immer mit Photoshop bearbeitet, und Gott bewahre, dass irgendjemand in diesem Haus tatsächlich die Wahrheit sagt. Wir waren nicht diese Art von Familie. Und ich wette, wir waren nicht die Einzigen im Westbrook Blues, die so waren. "Wie fühlen Sie sich jetzt, Miss A?" fragt Trumbull mit leiser, sanfter Stimme. Verblüfft drehe ich mich um und blicke auf seinen Hinterkopf, mein Herz rast wie wild in meiner Brust. Was weiß er? "Was meinen Sie?" frage ich, während sich das Grauen in meinem Magen zusammenbraut. "Verzeihen Sie, Fräulein, aber wenn ich das richtig verstanden habe, geht es Ihnen schon seit einiger Zeit nicht mehr gut. Ich habe mich gefragt, wie es Ihnen jetzt geht. Ich habe dafür gebetet, dass Sie wieder gesund werden und nach Hause kommen." Es ist fast so, als hätte er mir gerade einen Schlag in die Magengrube versetzt und mir den Wind aus den Segeln genommen. "Du hast gehört, dass ich krank bin?" krächze ich und versuche, den Kloß in meinem Hals zu überwinden. "Ja, Miss." Ich weiß, dass ich nicht fragen sollte, woher er das weiß, aber es ist doch offensichtlich, oder? Um meine lange Abwesenheit zu vertuschen, haben meine Eltern wahrscheinlich allen erzählt, ich sei in medizinischer Behandlung, und dann beschlossen, in Übersee zu bleiben. Ich meine, wie sonst ließe sich meine vierjährige Abwesenheit - nach dem Schlimmsten, was mir je passiert ist - erklären? "Nun, du hast nicht Unrecht", flüstere ich und denke daran, wo ich in den letzten vier Jahren gewesen bin. Ich war krank. Das bin ich immer noch, wenn das Chaos in meinem Kopf zählt. "Bist du geheilt?", fragt er, immer höflich und nicht wirklich interessiert. Geheilt? Darüber muss ich fast lachen. Wie kann man heilen, wenn man in dieselbe Umgebung zurückgestoßen wird, die einen korrumpiert und all die Verletzungen, die Wut und den Schmerz überhaupt erst verursacht hat? Aber andererseits, gibt es so etwas wie Heilung? Ist das möglich für jemanden wie mich, der sich nach dem schmerzhaften und doch eisigen Brennen der blauen Augen eines Jungen sehnt, von dem ich einst dachte, die ganze Welt läge ihm zu Füßen. Derselbe Junge, von dem ich auch dachte, er würde mich beschützen. Das alles zeigt wohl, wie schlecht mein Urteilsvermögen ist. Reiner, absoluter Mist. Hätte ich es besser gewusst, hätte ich schnell erkennen können, dass diese blauen Augen eine Einladung zu Ärger und Schmerz sind. Ich hätte mir so viele Qualen ersparen können, die damit einhergingen, dass ich mir wünschte, dass er mich ansieht, denn jedes Mal, wenn ich die Augen öffnete, wurde ich von der Dunkelheit begrüßt. Jetzt bin ich wieder da, wo alles angefangen hat. Ich brauche diesen verdammten Joint. Meine Finger zucken, aber ich ignoriere es, während mich die Erinnerungen überfallen, die nie weit von meinem Verstand entfernt sind. "Miss?" ruft Trumbull und rüttelt mich in die Gegenwart zurück. Ja, er hat mir eine Frage gestellt. "Mir geht es gut, T", murmle ich. "Danke für deine Besorgnis." Gut. Es ist eine gute Antwort. Passend. Sie gibt nicht viel her. Er muss nicht wissen, dass ich mir eine Zeit lang wünschte, die Sonne ginge auf, wenn ich tot wäre. Vorbei. Befreit von den Qualen dieser Nacht und der Agonie. Ich rolle meinen Zungenring immer wieder in meinem Mund, Angst und Schrecken machen eine Party aus meinem nun leicht zitternden Körper. "Scheiße", flüstere ich vor mich hin und spüre, wie mein Herz schmerzhaft in meiner Brust pumpt. Ich kann nichts für meine Probleme. Ich kann sie nicht vertreiben, selbst wenn ich es versuchen würde. Man kann mit Sicherheit sagen, dass mein Lebenswille, mein Eifer für das Leben, vor langer Zeit erloschen ist. Obwohl der Körper geheilt ist, sind die Narben auf meiner befleckten Seele, meinem zerrütteten Geist und meinem gebrochenen Herzen sichtbar wie hervorstehende Beleidigungen. Vier Jahre lang habe ich alles Mögliche getan, um das Elend in meinem Kopf zu beenden, aber vor allem in meiner verdammt trostlosen Seele, die mich jedes Mal, wenn ich in den Spiegel schaue, anstarrt und mich daran erinnert, dass es keinen Ausweg gibt, aber es hat nie wirklich funktioniert. Depressionen sind wirklich der Teufel, und jedes Mal, wenn ich das Chaos im Spiegel sehe, werde ich daran erinnert. Und die Zeit war nicht gerade freundlich. Ich verdrehe die Augen und versuche, den stechenden Schmerz in meiner Brust zu ignorieren. Die Zeit hat mir das Recht genommen, der stereotype, rücksichtslose Teenager mit meinem Bruder an meiner Seite zu werden. Die Zeit nahm mir meine Freiheit, meine Stimme, meinen Verstand und auch mein Recht zu wählen. Die Zeit nahm mir vier Jungs weg - dieselben Jungs, die mein Leben besser und unglücklicher zugleich gemacht hatten. Der Westbrook Blues hat mir so viel genommen, und das hat meinen Zorn mit jedem Jahr, das verging, nur noch größer gemacht. Aber heute, heute, bin ich wieder da, wo alles angefangen hat, als ob die letzten vier Jahre nie passiert wären. Als ob hier überhaupt nichts passiert wäre. Aber Trauer ist eine ganz andere Sache. Denn wieder einmal hat mir der Westbrook Blues etwas genommen. Etwas, das wertvoller ist als mein eigenes Leben. Heute bin ich mit einer Art von Trauer konfrontiert, die ich noch nie erlebt habe. Ich bin wütend und habe keine Kraft, sie zu überwinden. Ich verleugne alles und bin wie betäubt, ein Wirrwarr von Gefühlen tobt in mir. Heute drohen Angst und Trauer mich zu überwältigen, und doch kann ich es immer noch nicht fassen. Ich habe mich noch nicht damit abgefunden, aber die klaffende Leere in meiner Seele sagt mir etwas anderes. Allein der Gedanke an das Wort Trauer - der schwere Klang, den es auf der Zunge hat, als wolle es einen mit sich hinunterziehen, tief in den Abgrund des Nichts - lässt mich vor Schmerz stöhnen. "Geht es Ihnen gut, Miss?" sagt Trumbull, seine monotone Stimme ist von stiller Sorge erfüllt. "Ich brauche nur etwas Wasser, das ist alles", flüstere ich, aber irgendwie hört mich der superalte All-Star-Butler. "Natürlich." Er reicht mir eine Fiji-Flasche. Sie ist sogar gekühlt. "Äh, danke", murmle ich. Er hat also zufällig Fidschi-Wasser im Auto, was? Was kann ich sonst noch von den elitären Bewohnern von Westbrook Blues erwarten? Trumbull ist bei meiner Familie - eigentlich bei ihnen - seit wir hierher gezogen sind, als ich sechs Jahre alt war. "Es ist mir ein Vergnügen, Miss." Ich bin nur allzu vertraut mit der Dunkelheit, nur nicht mit dieser Trauer, die mir mit jeder Meile, die wir uns dem einen Ort nähern, den ich für den Rest meines Lebens lieber nicht mehr gesehen hätte, den Atem raubt. Ich lasse den Zungenstab nervös in meinem Mund kreisen und brauche etwas, das meinen Geist einigermaßen konzentriert und von dem Schmerz, der mich erwartet, ablenkt, von der Panik, die ständig in mir aufsteigt und nur darauf wartet, entfesselt zu werden. Aber das kann ich mir nicht leisten - nicht hier. Nicht in Westbrook. Niemals in ihrer Stadt.
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