Szalone Damy Muszkieterów

Rozdział pierwszy (1)

==========

ROZDZIAŁ PIERWSZY

==========

Lupiac, Francja, 1655 r.

Nawet w ciemności mogliśmy to zobaczyć: na wpół otwarte drzwi. Cień przemknął przez próg, rozlał się w zapadającą noc, po czym zniknął.

"Zostań tu", powiedziałam.

"Tania - szepnęła moja matka, ale ja już szłam po brukowanym o zmierzchu bruku, który prowadził do frontu naszego domu, moje palce trzymały się płotu, który Papa zbudował mi cztery lata temu, zaraz po moich dwunastych urodzinach - czegoś, czego mogłam się trzymać dla równowagi, kiedy zawroty głowy stawały się zbyt duże.

Moje palce przejechały po gładkich, wytartych palach. Przesuwałem się wzdłuż nich. Miękki krok za miękkim krokiem. Przy drzwiach zawrót głowy ogarnął mnie w napadzie szarych i czarnych fal. Przycisnąłem twarz do chłodnego drewna. Gdy chmura się podniosła, zajrzałem za drzwi.

Kuchnia była w nieładzie. Garnki były porozrzucane wszędzie; moje wnętrzności skręciły się, gdy zobaczyłem rozprysk czerwieni wzdłuż szafek - nie, nie krwi. Rozgniecione pomidory. Stół, blaty, wszystko było posypane mąką.

Papa jeszcze nie wrócił z podróży. Maman była przy bramie. A ja byłam tutaj, z pustymi rękami.

"Cholera - sprawdź jeszcze raz". Głosy unosiły się krótko i ostro z cienia. Nie było czasu, by pójść do stodoły, by wyciągnąć miecz ze stojaka na broń. Nóż kuchenny na nic by się nie zdał, chyba że w walce wręcz... albo jakoś udało mi się nim rzucić, ale na samą myśl skręcało mi żołądek. Pewnie skończyłoby się na zranieniu. Moje oczy przeskanowały pokój, w końcu zatrzymując się na kominku. Pogrzebacz ognia był najlepszą opcją. Jedyną opcją.

Palce zaciśnięte na żelazie, z zamkniętymi oczami ... z uczuciem metalu na mojej dłoni, mogłem prawie udawać, że to mój miecz.

Poszedłem za głosami do gabinetu Papy. Dwóch zamaskowanych mężczyzn: jeden grzebał w biurku, a drugi pilnował okna. Poszliśmy na skróty do domu z rynku. Nie widziałby nas; jego widok był na główną drogę, tę, którą nie poszliśmy. Proszę, Maman, proszę zostań tam, gdzie cię zostawiłem. Pozwól mi choć raz cię ochronić.

"Słyszałeś to?"

Moje serce przyczaiło się na nieznany głos: zgrzytliwy, jakby był używany po raz pierwszy od tygodni.

"Prawdopodobnie nic." Tym razem inny głos, nie tak napięty, oleisty i gładki. "Byłoby lepiej, gdyby żona i ich mały inwalida się pokazali. Moglibyśmy ich wypatroszyć i zostawić szczątki dla de Batza, żeby je znalazł. Niech dwa razy pomyśli o wtykaniu nosa tam, gdzie go nie ma."

Moje skupienie wyślizgnęło się, stopa przesunęła się po luźnej desce podłogowej ze skrzypnięciem. A wraz z ruchem, świszczący oddech.

"Co my tu mamy?"

Mężczyzna stał w drzwiach, tak bardzo wysoki. Drugi głos. Jego oczy zapaliły się na pogrzebaczu. "I co, proszę powiedzieć, zamierzasz z tym zrobić?" Wymachiwałem nim, starając się jak najlepiej naśladować Papę - silnego, nieugiętego - nawet gdy nogi mi drżały, nawet gdy mój wzrok się zawężał. On patrzył na mnie, na moje niepewne nogi; puls pulsował mi w gardle. "Inwalidka ma w sobie trochę ognia, nie?"

Mój świat się rozmył. Ale nawet mój zawrót głowy nie mógł zamaskować tego, jak jego ciało zesztywniało przy dźwięku kół powozu na kamieniu. Czy moja matka poszła zaalarmować maréchaussées? To zwykle bolało, pieniło się w mojej piersi - dlaczego nigdy mi nie ufała? - ale po raz pierwszy, z moim piszczącym sercem, z moimi chwiejącymi się nogami i wysokim mężczyzną w czarnym płaszczu, nie obchodziło mnie to.

Mężczyźni przemienili się w plątaninę kroków i papierów. W pośpiechu uciekając przez okno, jeden przewrócił latarnię. Ześlizgnąłem się, ale nie byłem wystarczająco szybki: latarnia poślizgnęła się i spadła na podłogę, płomienie złapały postrzępiony dywan i poszybowały w stronę ściany. W pozbawionym szyby, niezamkniętym oknie trzepotało obszycie płaszcza, po czym rozpłynęło się w nocy.

Potykałem się przez żar, przez popiół, aż dotarłem do bocznego stolika z dzbankiem na wodę i ostatkiem sił przewróciłem go na ogień liżący zasłony. Płomienie ostygły z powolnym, zwęglonym sykiem. Moje gardło było ściśnięte dymem i łzami.

Pozwoliłam im uciec.

Papa nie pozwoliłby na to. Papa był silniejszy, i szybszy, i nie miał zawrotów głowy gryzących jego rogi.

Mój puls nie zwalniał, nie mógł zwolnić, pulsował w zębach. Straszliwe, niezamknięte okno podwoiło się, a potem potroiło. Trzy czarne dziury wessały mnie do przodu, nogi się ugięły, rzepki z chrzęstem uderzyły o deski podłogi.

I wtedy, unoszące się nade mną: zmartwione spojrzenie mojego ojca. To musiał być zawrót głowy, który wypaczył mój wzrok. Nie było go tu. "Papa," próbowałem powiedzieć. Ale mój język był przyklejony do podłogi moich ust. W następnej chwili, zostałam połknięta w smole.

"Powoli, ma fille. Nieźle się rozlałaś."

Skrzywiłam się na światło i popchnęłam się tak, że moje plecy oparły się o ścianę. Biurko Papy osiadło bokiem na ziemi jak trup, zasłony okaleczone nie do poznania... ślad popiołu, zjedzonego przez ogień drewna i na wpół spalonych papierów.

A kiedy się odwróciłem, był tam Papa. Odsunąłem się, porażka wciąż gorzka na moim języku.

"Tak się martwiłem" - powiedział, patrząc na swój zegarek. "Czułem się jak o wiele dłużej niż pięć minut, czekając, aż się obudzisz". Potem przestudiował mnie z pomarszczoną brwią. "Tania, co się stało?"

"Rabusie. Nie mogłam ich powstrzymać. Próbowałam, naprawdę próbowałam, ale był pożar i musiałam - ale Papa, jak tu jesteś?".

"Moje spotkanie skończyło się szybciej, niż się spodziewałem. Myślałem, że wrócę do domu dzień wcześniej. Niespodzianka" - zaśmiał się, pusto, badając przewrócony pokój.

Podróże Papy do pobliskich miasteczek nie były niczym nowym. Zamożni mieszkańcy zawsze chcieli założyć nową akademię szermierczą, a Papa był idealnym kandydatem na głównego szermierza. Nigdy jeszcze się nie zgodził; od czasu przejścia na emeryturę otrzymywał mnóstwo próśb i od czasu do czasu żartował z niedoszłych założycieli: dawał kilka lekcji, zabierał im pieniądze. Ale znałem go lepiej niż sądziłem, że monety były głównym czynnikiem, który go odciągał. Wizyty były pretekstem do odwiedzenia przyjaciół, jego towarzyszy z czasów służby w la Maison du Roi - królewskim domu króla Francji - którzy teraz zajmowali wpływowe stanowiska jako maréchaussées w całej Francji lub jako doradcy wojskowi. Papa nigdy by się do tego nie przyznał, nie chciał, ale wiedziałem, że część jego osoby tęskni za powrotem. Nie do Paryża, niebezpiecznego i błyszczącego miasta z jego ołowianym podbrzuszem i krwawymi zaułkami, ale do przyjaciół, dla których dzień po dniu ryzykował życie i zdrowie. Do swojej rodziny braci.

Rozdział pierwszy (2)

Poznałem kilku z nich, kiedy byłem mały. Niejasne wspomnienia z dzieciństwa o dużych mężczyznach z dudniącym śmiechem - ale to było jak patrzenie przez basen z wodą na ludzi po drugiej stronie: światło złamane, rysy zniekształcone, ostateczny obraz nie zawsze przypominający oryginał. A przy obecnym stanie rzeczy... przy zawrotach głowy, przy przyjaciołach Papy rozsianych po całej Francji, zajętych pracą, rodzinami i ochroną kraju, nie było prawdopodobne, że będziemy mieli szansę spotkać się ponownie.

Papa zaprowadził mnie na krzesło, gdzie martwił się o mnie, dopóki nie zapewniłem go, że nic mi nie jest - cóż, wiedział, co mam na myśli. Przez mgłę patrzyłem, jak się schyla i przesuwa palcem po zakurzonych szczątkach dziennika, którego okładka zwijała się od gorąca, a skóra była czarna od wrzenia. Wydawało mi się, że widzę ulgę na jego twarzy. Jego złoty sygnet z francuskim znakiem fleur-de-lis, przecięty dwiema szablami, lśnił na tle popiołu.

Wyprostował się. "Ilu ich było?"

"Dwóch." Wstyd wsiąkł w moje słowa. Zrobiłem co w mojej mocy. Ale wtedy, moje najlepsze nigdy nie było wystarczająco dobre. "Powinnam była zrobić więcej."

"Moja najdroższa, najgłupsza córko... jak, dokładnie, proponujesz odeprzeć dwóch intruzów i jednocześnie upewnić się, że nasz dom nie spłonie?"

Nie odpowiedziałam. Nie, żeby to miało znaczenie; był zbyt zajęty przeczesywaniem nietkniętych papierów, połamanych szuflad biurka i ich rozrzuconej zawartości.

"Co zabrali?" zapytałem.

"Nic wartościowego".

"Dlaczego więc tu byli, jeśli nie po to, by zabrać coś wartościowego?"

Tam, tam był tik w jego szczęce, sposób, w jaki kąciki jego oczu zwęziły się w sztylety - twarz, którą próbowałem naśladować wcześniej, aby ukryć mój strach. "Bez wątpienia grzebali w klejnotach twojej matki, kiedy wszedłeś".

"Ale oni znali twoje imię. Powiedzieli... powiedzieli, że zabiją mnie i Maman i zostawią nas dla ciebie do znalezienia."

Gniew migotał w jego oczach. Ale potem jego ręce oplotły mnie i przycisnęły mój policzek do jego ramienia. I nie mogłam wtedy zobaczyć jego twarzy, w ogóle. "Jestem z ciebie dumny."

"Gdyby nie ogień ... gdybym nie był tak oszołomiony, złapałbym ich. Uchroniłbym nas."

Wycofał się, by spojrzeć na mnie. "Jak mogłaś kiedykolwiek powiedzieć - nie, nawet pomyśleć - coś takiego? Wykazałeś się odwagą. Prawdziwy de Batz."

Chciałem zapytać, skąd Papa uważał, że pochodzą. Kto oprócz innych mieszkańców wsi wiedział o nas... wiedział o mnie? Ale wtedy rozległ się odgłos kroków i w drzwiach stanęła Maman. Jej twarz nie była poplamiona łzami, była twarda jak skała. Jej wzrok przesunął się po mnie i po zniszczonych meblach, z zamkniętymi ustami, zanim wylądował na moim ojcu. Przeszło między nimi spojrzenie, którego nie rozumiałam.

"Nie spodziewałam się ciebie w domu na kolację. To zajmie trochę czasu, aby wyciągnąć coś razem. Widzisz, będę musiał znaleźć jedzenie obecnie nie otynkowane do ścian".

"Ma chère ...," próbował, ale jej oczy pęcherzyły go na miejscu.

"I nawet nie daj mi zacząć na ciebie," powiedziała, zaokrąglając na mnie. "Uciekając w ciemności, aby grać bohatera. Jesteś tylko dziewczyną, Tania. I mogłaś zemdleć! W tej właśnie chwili mogłam zeskrobać cię z podłogi". Jej usta drżały. "Zasłabłaś, prawda? Na twoim czole już tworzy się siniak".

Tak, byłam tylko dziewczynką. Chorą dziewczyną. Która, gdy nadszedł czas, była bezradna. Bo to właśnie oznaczało bycie chorą dziewczynką.

"Zobaczę rano, jak znaleźć ślusarza" - powiedział w końcu Papa z wahaniem. "Nie pozwolę, żeby ktoś nas skrzywdził".

"Nie możesz tego zagwarantować", odparła.

Jego ręka drgnęła - prawa, ta, która nie podtrzymywała mojego łokcia na wypadek, gdyby mój świat zaczął wirować - jakby sięgał po nią. Ale zanim zamknęłam oczy i otworzyłam je ponownie, mój wzrok wypełniła rama papy. Potem matka krzątająca się przy miskach, skrzypienie drewnianych krzeseł i śmiech taty zlewający się w piosenkę, która była mniej wspomnieniem minionych lat, a bardziej uczuciem, które wśród kłótni z ostatnich kilku miesięcy i lodowatych spojrzeń było pewne, że zapomniałem.

Jak się nazywa kogoś takiego jak ja? Kruchy. Chorobliwy. Słaby. Przynajmniej tak powiedzieli mojej matce lekarze jeden, drugi i trzeci, kiedy przedstawiła mnie im w wieku dwunastu lat, a niebo pływało nade mną jak jakieś odwrócone jezioro.

Każdy z nich patrzył na mnie, jakbym była czymś nie z tego świata. A może jednak nie byłem. Tak przynajmniej uważał ksiądz, kiedy moja matka zabrała mnie do miejscowego kościoła w ostatniej próbie wyleczenia.

Zawroty głowy nie pojawiły się nagle. Nie obudziłem się pewnego ranka i zamiast wyskoczyć z łóżka z jasnym okiem i gotowością do rozpoczęcia dnia, przewróciłem się w oszołomionym stuporze. Nie, to było powolne, ostrożne, szkodliwe. Wkrada się, na początku tylko miękkimi falami. Trochę zamazane widzenie podczas zabawy na rynku, ból, który jęczał w mojej głowie. Potem przyszła słabość w nogach przy wstawaniu.

Na początku matka myślała, że to podstęp. Byłam przecież dzieckiem. Tak właśnie robiły dzieci, prawda? Udawały, że są chore, żeby nie wykonywać obowiązków?

Normalne dziewczynki nie musiały chwytać się boków swoich krzeseł, zanim stanęły. Normalne dziewczyny nie widziały, jak wszystko tonie w kałużach czarnego atramentu, nie czuły, jak ich serca wrzeszczą o ich klatki żebrowe, nie miały nóg, które drżały przed zapadnięciem się pod nimi. Normalne dziewczyny nie patrzyły bezradnie jak mężczyźni - mężczyźni, którzy grozili, że zabiją ich matki, którzy grozili, że zabiją je - uciekali w noc. Normalne dziewczyny nie pozwalały tym mężczyznom biegać między ciemnymi iglicami drzew z mieczami gotowymi i czekającymi do następnego razu, do następnego razu, kiedy wrócą i poderżną im gardła na wylot...

Obudziłam się, sapiąc tak głośno, że niemal zagłuszyło to szepty niosące się przez szpary w boazerii.

Rabusie. Wrócili.

Nie - moi rodzice; brzmienie ich głosów. Mówili o tym, co się stało. Co oznaczało, że mówili o mnie. I ten czas był inny, jakoś, niż ich poprzednie rozmowy. Było coś innego w tym, jak moja matka patrzyła na mnie, gdy ostrożnie wstawałem pośród zrujnowanego gabinetu, a blask w jej oczach był tym, którego zawsze używała, by ukryć ból i krzywdę. Raz, kiedy się poślizgnęła i uderzyła kolanem o stół, zmieniając skórę w cętkowaną i niebieską, miała wściekłość na twarzy przez wiele dni. Nigdy wcześniej jednak nie patrzyła na mnie w ten sposób. Jakby nie mogła już dłużej winić mojego ciała za wszystkie kłopoty, które spowodowałem.

Rozdział pierwszy (3)

Może nie wiedziałam, naprawdę, co robią normalne dziewczyny, a czego nie. Ale co wiedziałam? To, jak pod spojrzeniem matki kurczyłam się do czegoś tak małego, tak nieznaczącego, że nie byłam pewna, czy potrafię rozpoznać się w lustrze. I och, jak bardzo chciałam, żeby widziała mnie jako kogoś silnego i godnego, żeby jej ręka zawsze wspierała moją. Jak chciałem być odbiciem jej starannie kontrolowanego blasku.

"Nie rozumiem, co zrobiłam źle". Głos mojej matki.

Ostrożnie, by się nie przeciążać, podniosłam się z łóżka, wstrzymałam się, aż mój świat się wyprostował, po czym poszłam przycisnąć ucho do dalekiej ściany. Moja sypialnia była kiedyś biblioteką papy. Ale to było zanim zachorowałam, zanim schody nie były już opcją dla mojego zawrotnego ciała, moich kruchych nóg.

"Nie zrobiłaś nic złego" - uspokajał Papa. "Ty i Tania, ma chère, jesteście wszystkim, czego kiedykolwiek chciałem".

"To wystarczająco złe, że nie mogłem dać ci syna, ale dałem ci córkę, która jest ... która jest ... złamana".

Papa powiedział coś, czego nie mogłem usłyszeć.

"Nie chcę, żebyś już ją trenował. Żadnego więcej grodzenia - obiecaj mi. Wiem, że chcesz przekazać swój talent, ale nie można oczekiwać, że żyć vicariously przez nią bez konsekwencji. Nie mogę pozwolić, by marnowała każdą chwilę, całą swoją energię na coś, co nigdy nie pomoże jej w przyszłości. Ona nie musi wiedzieć jak się chronić - ona musi nauczyć się umiejętności. Kobiecych umiejętności. Bo kiedy będzie..." Przerwała, ale ja wiedziałem. Wiedziałem, co chciała powiedzieć: kiedy będzie mężatką.

"Dowiemy się tego. Nie, posłuchaj mnie. Dojdziemy." Przerwa; słowa stłumione przez ścianę. Znowu głos ojca: "Te dranie czekały, aż będę poza miastem. Cóż, nie docenili mojej gotowości do pozostania w domu, gdy chodzi o moją rodzinę. Nie odważą się niczego próbować, gdy jestem tutaj".

"Wiesz, że jest w tym coś więcej! Co ona zrobi, kiedy mnie już nie będzie? Kiedy ciebie już nie będzie? Nie jesteś nieomylny, zwłaszcza teraz, gdy -"

Rozległo się głośne westchnienie. Jakiś płacz i wyraźny szelest tkaniny. Cofnęłam się, by uczepić się słupków łóżka. Głowę miałem pochyloną, stopy purpurowo szare, jak zawsze, gdy fale zawrotów głowy były najsilniejsze.

Bez względu na to, co mówiła moja matka, bez względu na to, jak bardzo chciałem, żeby widziała mnie, a nie tylko moje słabości, nie wzięłaby ode mnie szermierki. Słyszałam to wszystko już wcześniej. Jak dziewczyna nie musi uczyć się właściwego sposobu trzymania rękojeści miecza, nie musi uczyć się kąta, pod którym jej ramię powinno schować się w bok, gdy przygotowuje się do ataku przeciwnika. Dziewczynki nie musiały wiedzieć takich rzeczy - zwłaszcza nie chore dziewczynki.

Aż do dzisiejszego wieczoru, reakcją taty było zawsze potrząśnięcie głową. To nie było to, kim jestem, wyjaśnił. "Ona jest Tania", lubił mówić. Irytowało to moją matkę do końca. "Ona jest Tania".

Tania, córka, która powinna być synem, córka, która powinna kontynuować dziedzictwo ojca. Ale nikt nie chciałby mieć chorej dziewczyny za narzeczoną. Nawet gdyby była córką muszkietera.

Rozdział drugi (1)

==========

ROZDZIAŁ DRUGI

==========

Sześć miesięcy później

"MON DIEU!"

"Widzisz ją, spoczywającą pod ścianą? Comme une invalide, non?"

Podniosłem podbródek, opierając dłoń o kamienną witrynę sklepu. Dziewczyny były widoczne z daleka, ich sukienki były kolorowymi plamami na tle brukowanej ulicy. Walczyłam z gorącem wzbierającym w moich policzkach, walczyłam z gniewem i dojrzewającym zażenowaniem, i uśmiechnęłam się chorobliwie słodko. "Geri! Co za miła niespodzianka."

Trzy czy cztery dziewczyny, które znałem w dzieciństwie, oderwały się od grupy, zostawiły Marguerite i resztę w tyle. Znałem ich typ. Niewygodny, ale tylko do pewnego momentu. Nie na tyle, żeby wkroczyć.

Oczy Marguerite błysnęły krótko, w tęczówkach było coś bolesnego i kruchego. To ja nadałam jej to przezwisko. W czasach, gdy rządziłyśmy polami słoneczników, biegałyśmy po obrzeżach miasta, przypadkowo zaplatałyśmy sobie włosy w węzły tak zaciekłe, że nasze matki musiały je wycinać... Ale spojrzenie zniknęło wraz z przygięciem wargi - nauczyła się tego od innych mieszkańców wioski. Istniał odpowiedni sposób, aby zbadać pauvre Tania. Właściwy sposób na przechylenie głowy i pozwolenie, by spojrzenie powędrowało w dół mostka nosa.

"Już to przerabialiśmy. Wolę moje prawdziwe imię, Marguerite. Geri to imię dla dziecka." Westchnęła, wygładziła plisy spódnicy, a potem, zgarbiona, odgarnęła wyimaginowany kawałek brudu z zielonej tkaniny. Musiała kupić tę suknię w swoje szesnaste urodziny, podczas wizyty w Paryżu, tej podróży, o której opowiadała na wiejskim placu. Była zbyt delikatna, by pochodzić z Lupiac.

Zwykle obchodziliśmy urodziny razem. Nasze dzieliło zaledwie kilka dni. Pewnego roku nasze rodziny wybrały się nad jezioro, a my stałyśmy na piegowatym piasku, czułyśmy, jak zimna woda szczypie nas w kostki i patrzyłyśmy na niesamowity ogrom tego wszystkiego, na ten szeroki świat, w który wrastałyśmy. Ale to się skończyło cztery lata temu, kiedy wszystko się zmieniło. W wieku dwunastu lat Marguerite wypuściła mnie, ponieważ ktoś, kto był zmuszony spędzać cały czas w cieniu, ktoś, kto był zmuszony do cienia swojej zatroskanej matki... cóż, ten ktoś nie był wcale zabawny. Papa chciał złożyć rodzicom Marguerite wizytę, powiedzieć im, co myśli o zdradzie ich córki. Ale moja matka upierała się, że tylko pogorszy sprawę. Co mógłby powiedzieć, co mógłby zrobić, czego moje ciało nie zdezawuowałoby raz po raz?

Moje myśli przychodziły ostrzej, mocniej. Chwytałem się ich jak zerwanych nici. Postać Marguerite rozmyła się. Zacisnąłem palce u nóg, sztuczka, której nauczyłem się przypadkiem, by zwalczyć zawroty głowy i oczyścić wzrok. "Jakkolwiek wciągająca jest ta rozmowa, muszę już iść", powiedziałem.

Ona kłapnęła językiem. "Zajęty? Ty?" Zerknęła na mój koszyk pełen fioletowych polnych kwiatów. "Ładny. Taka szkoda, że nie masz komu ich dać."

"Nie tak jak ona kiedykolwiek będzie," dodała inna dziewczyna. "Ona nawet nie rozmawia z żadnym chłopakiem, a co dopiero znać takiego, który chciałby się z nią ożenić".

Wciągnęłam bolesny oddech, przycisnęłam kosz bliżej, żeby go ukryć; wiklina drapała moją sukienkę. Nie byłam sama. Miałam papę. Maman.

Ale nie miałam gryzącej riposty. Uczucia trudno było ukryć, zwłaszcza gdy chodziło o emocje tak bliskie mojej skórze. Do mojego ciała i tego, jak mnie zawiodło. Do perspektywy życia przedłużającego się po odejściu rodziców, życia bez akceptacji tego, kim byłam, życia bez kogoś, kto troszczył się o mnie nie pomimo zawrotów głowy, nie z powodu zawrotów, ale po prostu troszczył się, w pełni. Czy to naprawdę było zbyt wiele, by mieć nadzieję na kogoś, kto spojrzał na mnie i zobaczył mnie, i tylko mnie?

Marguerite uśmiechnęła się. "Idę do mojej przymiarki. Co to byłby za skandal nosić suknie z zeszłosezonowej wycieczki do Paryża!". W ostatnim zdaniu była nutka czegoś, jakby zdawała sobie sprawę z niedorzeczności słów, z sentymentu. A może wyobraziłam to sobie, bo tak bardzo chciałam, żeby to była prawda.

Słońce było jeszcze wysoko nad głową, kiedy potknęłam się o luźny kamień na ścieżce do domu. Ledwo udało mi się złapać ogrodzenie. Cztery lata temu biała farba odznaczała się na tle trawy. Teraz zielone pnącza gąsienicowe wpełzły na paliki, a bluszcz zapadł się w drewno.

"Maman?"

Drzwi do salonu były otwarte o włos: z powrotem do tamtej nocy, pogrzebacz w mojej ręce śliski od potu, dym dławiący moje płuca ... nie.

Nie było ich tu. Byliśmy bezpieczni. Nie wrócą.

Zapukałem, zanim wszedłem. Głowa mojej matki osiadła na oparciu jej ulubionego fotela, na kolanach leżała kartka. Odwróciłem się, by wymknąć się drogą, którą przyszedłem. Ale wtedy pojawił się przesuwający się dźwięk, kaszel. "Tania?"

"Przyniosłam ci je". Spojrzała na moje wyciągnięte ręce, na kosz wypełniony kwiatami, potem w dół na list. Czy walczyła? Może mógłbym jej pomóc, tak jak ona pomogła mi, i - "Czy pismo jest zbyt trudne do odczytania? Zbyt małe? Mógłbym ci go przeczytać..."

"Nie. Jest w porządku." Jej słowa były napięte i krótkie, gdy złożyła list na ćwiartki i schowała go do swojego szala, z dala od mojego wścibskiego spojrzenia.

"To naprawdę nie jest kłopot," kontynuowałem.

"Powiedziałem, że jest dobrze, Tania".

"W porządku." Moja ręka zawisła w pobliżu małego stolika, na wypadek gdybym potrzebowała wsparcia.

Potarła się o swoje brwi. "Twój wujek przesyła wyrazy miłości. Będzie dobrze," dodała, gdy zaczęłam protestować. "Idź popracować nad tym nowym wzorem haftu, tym, który przysłała ci ciotka". To nie była sugestia.

Wycofałam się z pokoju. Ale nie poszłam odzyskać nietkniętego wzoru ukrytego w książce w mojej sypialni.

Nigdy nie zamieniłbym miecza na igłę i nitkę.

Papa ćwiczył w stodole skomplikowane serie kroków, ruchy prawej ręki były tak płynne, że miecz wydawał się być przedłużeniem jego ramienia. Nie był największym szermierzem wśród muszkieterów, ale z pewnością jednym z najlepszych. Choć istniało prawdopodobieństwo, że powiedział to tylko po to, by nie zaprzątać sobie zbytnio głowy. Trudno było sobie wyobrazić kogoś bardziej utalentowanego w szermierce niż on. I kochał to ponad wszystko... dopóki nie poznał mojej matki. Owdowiałą córkę wicehrabiego, która po tym, jak dała jasno do zrozumienia, że papa nie jest dworskim flisakiem, została odcięta, mimo że miała status drugiego dziecka ze starszą siostrą wydaną za mąż za bogatego lorda.

Rozdział drugi (2)

Muszkieterowie mogli być bohaterami. Ale, o ile król Ludwik XIII, a po nim Ludwik XIV, nie zdecydowali się obdarzyć ich dobrą wolą, ci nieliczni, którzy wstąpili do muszkieterów bez ziemi, bez tytułów, odchodzili w ten sam sposób. Nie było ich wielu, jak Papa; znacznie przewyższali ich synowie rodzin szlacheckich, ci, którzy regularnie wkupywali się w szeregi. Ale Papa miał swoją umiejętność posługiwania się ostrzem, a tego nie można było kupić za żadne pieniądze świata.

Papa zrezygnował ze swoich obowiązków muszkietera, gdy się urodziłem, by być stale obecnym w naszej rodzinie. Przynajmniej tak mi mówił, kiedy byłem mały i słuchałem każdego jego słowa, błagając o bajki na dobranoc od człowieka, który chętnie oddał się chwale, której nie mogłem pojąć, a wszystko to dla mojej matki i mnie. Ale teraz wiedziałem lepiej - tata nigdy nie zrezygnowałby dobrowolnie ze swojego stanowiska. Nawet jego bracia broni nie byli w stanie ochronić go, beztytułowego muszkietera, przed wpływami wicekomanda. Nie, Papa został zmuszony do przejścia na emeryturę. Ale miał moją matkę, która odmówiła posłuszeństwa życzeniom ojca. I razem mieli mnie.

Gdyby tylko nie musieli się o mnie kłócić, ani zużywać wszystkich swoich funduszy, może nie byłby to taki straszny handel. Nawet romantyczna. Kochać kogoś tak bardzo, że było się gotowym oddać za niego wszystko. Ale ja zawsze płotkowałam tylko z Papą. Nie wiedziałam, jak to jest być częścią społeczności, poświęconej studiom nad mieczem, tylko po to, by zostać z niej wyrwaną.

Wyrwany z moich myśli przez klaśnięcie stopy o podłogę, patrzyłem jak Papa płynnie przechodzi z pointe en ligne - ramię i ostrze w jednej prostej linii, na wysokości klatki piersiowej - do pięknie wykonanej parry. Jego ostrze gwizdało w powietrzu, gdy wykonywał blok.

"Nigdy nie będę w stanie tego zrobić".

Mój ojciec odwrócił się, by spojrzeć przez ramię i wolną ręką odsunął pasma siwiejących włosów z twarzy. "Będziesz."

Chociaż stodoła rzeczywiście mieściła starzejącego się ogiera Papy, zaufanego Beau, jej wnętrze nie było tym, czego można by się spodziewać. Ściany były wyłożone mieczami treningowymi i dodatkowym sprzętem, a środek podłogi został oczyszczony i wymieciony z siana. W rogu stała atrapa zrobiona z worka po mące i resztek słomy, służąca do ćwiczeń.

"Nie z przeciwnikiem biegnącym na mnie z mieczem" - mruknąłem. Papa otworzył usta, ale kontynuowałem, zanim zdążył się odezwać. "Nie biegnąc; wiesz, że nie miałem na myśli biegania. To była figura językowa. Wiesz, że miałem na myśli posuwanie się naprzód."

Uśmiech sięgał po całej jego twarzy, nowe zmarszczki w kącikach oczu, ust. Właśnie w takich chwilach, kiedy wyglądał młodo i staro jednocześnie, rozumiałam, jak mógł rozbroić nawet moją matkę, właściwą dwórkę, by uznała człowieka bez imponującego tytułu. Jego opowieści o tym, jak się do niej zalecał, ku mojej radości i jej przerażeniu, były pełne intryg i niebezpieczeństw, młodzi kochankowie przeznaczeni sobie nawzajem, ale rozdzieleni przez rangę, przez zazdrość...

Jak opowiadał Papa, nie chciał zakładać rodziny w Paryżu. Narzekał na miasto: jak ciemne są wąskie ulice, jak jasne szerokie, jak doki śmierdzą potem, jak nie da się uniknąć spotkań towarzyskich. Wymieniał je, każdy powód był równie lekkoduszny jak poprzedni, ale nawet on nie potrafił ukryć wagi ostatniego - pamięci o ludziach, których stracił. Moi rodzice nigdy nie wrócili do miasta: przez pewien czas, żeby nie skrzyżować się przypadkowo z ojcem mojej matki. Ale kiedy dziadek zmarł i Paryż był dla nich znów bezpieczny, zawroty głowy zaczęły mnie już pochłaniać. Spora część pieniędzy naszej rodziny została roztrwoniona na nieudane wizyty u lekarzy. Mój ojciec nie był biedny w żadnym wypadku - miał trochę pieniędzy po swoich zmarłych rodzicach, więcej po czasach, gdy był muszkieterem - ale paryskie rezydencje były drogie. W Lupiac pieniądze szły znacznie dalej. Dwupiętrowy dom z poddaszem nie był poza zasięgiem dla jednej rodziny. Papa bardziej cenił oszczędzanie pieniędzy niż ich wydawanie. Wymieniał lekcje szermierki na wszystko, co było droższe niż koszt zakupów spożywczych. Ale nawet z jego oszczędnościami mielibyśmy szczęście, gdybyśmy mieli dach nad głową w Paryżu.

"Zawrót głowy?" zapytał, gdy wciągnąłem się z powrotem do tego czasu, tego miejsca.

"Nie, tylko myślenie".

"Ach, dobrze, w takim razie. Czas zabrać się do pracy, Mademoiselle la Mousquetaire!"

Wsunęłam spódnice w pas, ten, który Papa zlecił krawcowi, by zaprojektował, a dół bryczesów pod suknią był teraz widoczny. Następnie przyjęłam właściwą postawę: prawa stopa do przodu, palce skierowane prosto; lewa stopa do tyłu i pod kątem do boku. Kolana zgięte tak, jakbym była zwiniętą sprężyną, gotową w każdej chwili wystrzelić do przodu. Tułów wyśrodkowany i wyprostowany.

Mój ojciec nie ostrzegł mnie przed uderzeniem. To mijałoby się z celem - przeciwnik nigdy nie poinformowałby cię o planowanym ataku. Ostrze taty błysnęło, gdy mój miecz wyszedł mu naprzeciw.

Moje ramiona były cofnięte, luźne. Wystarczająco silne, by przyjąć solidny parry, by zablokować jego atak, a jednocześnie wystarczająco zrelaksowane, by dostosować się do niespodziewanego. Jego ulubionym działaniem było czekanie, aż będę wystarczająco blisko, by wylądować swoją lonżą, zanim strąci mój miecz na bok uderzeniem.

Beau wypuścił niezadowolone prychnięcie ze swojej budki w kącie. Jego długi ogon migotał w przód i w tył, by odepchnąć des mouches, te paskudne muchy, gdy żuł swój owies. Jedna została przekierowana i poleciała mi w twarz. Dieu, jak ja nienawidziłem tego konia.

Próbowałem wykonać najnowszy parry, nad którym pracowaliśmy, taki, który obejmował moją lewą flankę i część głowy. Kurz wzbił się wokół moich pięt, gdy cofnąłem się, by zablokować atak Papy, wciąż trzymając go w zasięgu ręki. Natychmiast wyrzuciłem rękę do przodu.

Nie spodziewał się tak szybkiej riposty. Odskakując do tyłu, przerzucił miecz z prawej ręki do lewej. Następnie wykonał blok tak czysty, że mój miecz upadł na podłogę stodoły.

"To nie fair!" zawołałem z oburzeniem.

Sekundy później szamotałem się po mój miecz, palcami chwytając kurz, gdy mój ojciec triumfalnie trzymał moją broń w powietrzu. "Aha, rozbrojony!"

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Szalone Damy Muszkieterów"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️