Tödliche Ungeheuer

Kapitel 1 (1)

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Eine

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Izara

Hast du jemals harmlose Tagträume, in denen du einem frauenfeindlichen Idioten den Schwanz abreißt und ihn ihm in den Hals schiebst, bis er seine eigenen Eier schmecken kann, nur damit er mal für eine Weile die Klappe hält?

Ja, ich auch nicht. Ich auch nicht.

"Es scheint, als hätten Sie wenig bis gar keine Fähigkeiten, Verwandlungen oder Talente gezeigt, Miss Castillo", sagt Schulleiter Willms zum zweiten Mal und blättert eine weitere Sahneseite in der Mappe mit dem Titel: Izara Castillo, Alter 19, Prodigium: Unbekannt.

Schon der Titel der Mappe ist schmerzlich genau: Prodigium Unbekannt. Was für eine Art von Übernatürlichem bin ich? Wir haben keine verdammte Ahnung. In den Augen dieses Mannes bin ich im Grunde ein Mensch.

Abgesehen von dem Ausrutscher, der mich überhaupt erst auf den Radar der Akademie der Sechs gebracht hat. Ja. Ich bin ein ganz normaler Mensch, bis auf das Arschloch, das mein armes, unschuldiges Monster angeblich getötet hat.

Aber das ist etwas, worüber ich nicht spreche.

Zum Teil, weil ich mich nicht daran erinnere. Und zum anderen, weil es mein Ex-Freund war, und wenn man einen Ex-Freund umbringt, werfen die Leute mit Schimpfwörtern wie "temperamentvoll" und "psychotisch" und so weiter um sich.

Man schlachtet einen kleinen Exfreund ab, ein einziges Mal, und die Leute behandeln dich, als wärst du gefährlich oder so.

"Das bin ich. Die kleine Miss Talentlos. Sind wir fertig? Kann ich mich zu den anderen setzen?" Ich versuche, die schnappenden Worte von meinen Lippen zu zwingen, weil das einfacher ist, als zuzugeben, wie sehr mir dieser Ort unter die Haut geht.

Flache, schwarze Wände drängen sich in dem kleinen Raum seines Büros. Sie trüben den Glanz des alten Metallschreibtisches, der mich von dem müden, alten Schulleiter trennt. Am Rande des Schreibtisches sitzt ein kleines Namensschild, auf dem ein übertriebener Titel steht: REKTOR DR. ALAN ABRAHAM WILLMS, MD.

Der Schulleiter blickt über seine eckige Brille, seine alternden haselnussbraunen Augen scheinen mit einem einzigen beunruhigenden Blick mein Inneres zu durchsuchen.

"Und Sie sagten, Sie wüssten nicht einmal, was Ihr Prodigium ist? Eine Frau in deinem Alter sollte wissen, was in ihr lebt. Fae oder Sirene wäre meine Vermutung, nach deinem verführerischen, aber kalten Äußeren zu urteilen. Aber wie kann man neunzehn Jahre leben, ohne dass sich eine Spur der übernatürlichen Fähigkeiten des Prodigiums zeigt? Ist es ein schwaches Prod oder einfach nur Ignoranz, Miss Castillo?"

Ich werfe Dr. Willms einen weiteren leeren Blick zu, und ich kann mich fast davon abhalten, mich zu fragen, ob sein Schwanz überhaupt groß genug ist, um seinen klaffenden Mund zu füllen.

Fast.

"Ich weiß die Aufnahme in Ihre angesehene Akademie zu schätzen," Gefängnis, "aber entweder weisen Sie mir meine Kurse zu, um mein Prodigium unter Kontrolle zu bekommen, oder lassen Sie mich gehen, denn meine Schicht in der Willy Hog Dog Shack beginnt in zehn Minuten und ich würde wirklich gerne wissen, wie schrecklich meine Zukunft in den nächsten zwei Jahren sein wird."

Wird es ein durchschnittlicher schlechter Kundenservice sein, oder werde ich mich während einer seltsamen Zaubertränke-Stunde im Hogwarts-Stil in die Luft sprengen?

Jetzt starren wir uns beide ausdruckslos an.

Endlich.

Er ist sprachlos.

Bis er es nicht mehr ist. "Ah, es scheint, sie haben es versäumt, dich zu informieren..."

Was versäumt zu informieren?

Das ist der Grund, warum mein Vater und ich die menschliche Gesellschaft von New York City gewählt haben. Menschen, sie sagen dir, was sie denken. Alles. Von. der. Zeit.

Es sind die Übernatürlichen, die hinterhältig sind. Gefährlich.

Tödlich.

"Sobald Sie an der Akademie der Sechs eingeschrieben sind, geben wir Ihnen vorübergehende Beschränkungen. Aus Sicherheitsgründen, das verstehst du sicher, dürfen die Studenten den Campus nicht verlassen, also fürchte ich, dass deine Arbeit im Willy Nilly... Shack... ein vorläufiges Ende finden wird."

Das Lächeln auf meinen Lippen ist so unterdrückt, dass es schmerzt, aber ich halte es lange genug aufrecht, um einen langen und schweren Seufzer der offensichtlichen Enttäuschung über meine fehlende Reaktion von seinen Lippen kommen zu hören.

"Nehmen Sie den Standardplan, den Mrs. Warren an der Rezeption aufbewahrt. Wir hier an der Academy of Six haben weder die Zeit noch den Luxus, die Stundenpläne von straffälligen Schülern anzupassen. Vor allem, wenn sie nicht lange bleiben." Die Pause, die er in diesem Moment einlegt, ist so dramatisch, dass ich mich frage, ob er theatralisch geschult ist oder ob er einfach so gut darin ist, ein totales Arschloch zu sein. "Ihr werdet im Schlafsaal J im fünften Stock wohnen. Auf eurem Stundenplan wird euch eine zufällige Zimmernummer zugewiesen. Ich wünsche Ihnen nur das Beste bei der Enthüllung Ihrer Prod, bevor es zu spät ist, Miss Castillo."



Ja, genau. Vielen Dank für diese herzliche Begrüßung.

Ich stoße mich mit so viel Kraft aus dem kleinen Holzstuhl, dass die Beine über den glänzenden schwarzen Kachelboden schrammen.

Ich hoffe, es kratzt.

Das kühle Glas der Tür trifft auf meine Handfläche, und ich drücke mich hindurch, ohne mich nach dem Mann umzudrehen, der mich verhaftet und auch aufgenommen hat. Hier in der Academy of Six sind sie ein und derselbe. Dies ist die letzte Station für jemanden wie mich. Denn es steckt ein Monster in mir. Entweder es kommt heraus und ich lerne, es zu kontrollieren, und zeige den anderen Übernatürlichen, dass es in der Gesellschaft gut mitspielen kann, oder sie stecken mich in den Knast.

Unschuldig, bis die Schuld bewiesen ist, ist an diesem Ort eine verkehrte Aussage.

Die Tür schwingt zu, und die kleine Frau, die an ihrem Computer tippt, blickt mit einem zögerlichen Lächeln auf, genau wie damals, als sie mich hier reingeschleppt haben. Ihr kurzes, gelocktes Haar ist so dunkel wie ihre Augen, und das halbe Lächeln auf ihren roten Lippen ist dasselbe, das man im Einzelhandel bei Kassiererinnen sieht, die genau wissen, dass man gerade etwas stehlen will.

Ich schätze, Mrs. Warren hat sich inzwischen an meinen Typ gewöhnt.

Ich greife nach dem obersten Blatt, das sie in die Ecke ihres Schreibtisches schiebt, aber ich halte nicht inne, um es mir anzusehen, bis ich aus dem makellosen Fakultätsgebäude heraus bin und die Nachmittagssonne mein Gesicht trifft. Die warme Luft zerrt an meinem tintenfarbenen Haar, und ich habe endlich das Gefühl, wieder durchatmen zu können. Die Wände schließen sich nicht um mich herum. Männer wie Dr. Willms lauern nicht darauf, dass ich Mist baue. Schon wieder.

Ich meine, er ist es. Nur jetzt aus der Ferne.

Ich muss nur vorsichtig sein. Ich kann vorsichtig sein.

Das Zittern, das durch meine Hände geht, ist so offensichtlich, dass es nicht einmal hilft, wenn ich das Papier fester umklammere.

Es geht mir gut. Ich bin okay. Alles wird gut werden.

Kapitel 1 (2)

Meine Wimpern öffnen sich langsam und ich überfliege das dünne Papier, wobei ich die gekritzelte Nummer in der rechten oberen Ecke bemerke.

Zimmer 503

PRODIGIUM IM ERSTEN JAHR

-Einführung in das Prodigium 101

-Geschichte der Rassen

-Dämonologie

-Interdimensionale Reisen

-Beziehungen zwischen Mensch und Prodigium

Prodigium-Gesundheit, Wie man für sein anderes Selbst sorgt

-Prod Reform

-Turnhalle

Was soll der Scheiß? Fitnessstudio? Die Willkommens-Broschüre der Academy of Six hat mich nicht gewarnt, dass sie von absoluten Sadisten geleitet wird.

Scheiß Fitnessstudio.

Wenn sie mir sagen, dass ich hier eine Meile laufen soll, fange ich an der Startlinie an und höre nicht auf, bis ich mit offenen Armen durch die Türen von Willy Hog Dogs jogge.

Warte, ich kann nicht.

Vorübergehende Einschränkungen. Ich werfe einen Blick auf das glühende goldene Band, das meinen Knöchel umrandet und das wie durch Zauberhand dort erschienen ist. Hausarrest in der Tat.

Dies muss die einzige Akademie in der Stadt sein, die Klassenringe in Form von Fußfesseln ausgibt.

Na toll.

Ich frage mich, ob ich auf der Stelle implodieren werde, wenn ich den scharfen, schmiedeeisernen Zaun überquere, der diese "Akademie" umgibt.

Ich bin in Gedanken immer noch am Schmollen, als ich einen Blick auf das üppige grüne Gras und die wuchernden Bäume werfe. Eine dunkle Statue eines Engels mit weit ausgebreiteten Flügeln steht direkt vor dem Eingang. Die Schrift unter ihrem wallenden Gewand lautet: Etheria, Gründerin der Sechs, ehemalige Schulleiterin unserer Herzen und unserer Akademie. Wir sind ihr auf ewig dankbar.

Ich verenge meine Augen angesichts der seltsamen Widmung und der Gründerin der Angelic Headmistress, zu der sie gehört.

Wie eine Göttin steht sie in der Mitte des Innenhofs. Um sie herum schlängeln sich gewundene Ziegelstege, und ein Gebäude nach dem anderen wirft seine grauen Schatten auf den Schulhof.

Welches davon ist Schlafsaal J? Man sollte meinen, dass sie die Buchstaben an den Eingangstüren aufhängen. Ich schätze, sie mögen es, wenn wir uns winden.

"Verlaufen?" Eine tiefe männliche Stimme summt über meine Schulter. Der Klang dieses einzigen Wortes bleibt mir im Gedächtnis haften, und ich schnalze leicht mit der Zunge, um die Frage nachzuahmen, nur um mir vorzustellen, wie er es perfekt gesagt hat.

Als ich mich umdrehe, entsprechen seine fordernden Augen ganz und gar nicht dieser Perfektion. Schwarze, tiefschwarze Pfützen schaffen eine Leere der Farbe und füllen seinen Blick vollständig mit dem verblüffenden Schimmer seiner wachsamen Augen. Aber die scharfen Winkel seiner Wangenknochen, die starke Linie seines Kiefers, das Grübchen, das seine Wange küsst, all das lenkt davon ab, wie verführerisch und furchterregend seine Augen sind.

Ich zwinge meinen Blick lange genug weg, um seine anderen Merkmale zu studieren. Sein Haar ist weiß. Nicht das Weiß des Schnees, nicht die funkelnden Kristalle des Frosts, die wie Diamanten funkeln. Dies ist kein Winterprinz. Nein, sein Haar ist das Weiß des Himmels. Wie wenn die Sonne in einem blendenden Lichtschein zwischen unberührten Wolken hindurchscheint. Genau so sieht es aus. Ein Heiligenschein, der sich durch jede Strähne zieht.

Wie kann jemand, der so engelhaft schön aussieht, die pechschwarzen Augen eines Dämons haben, der direkt aus der Hölle kommt?

"Äh ..." Ich versuche, den Blick von ihm abzuwenden, aber es fällt mir schwer. "Schlafsaal J."

Er nickt, ein lässiges Lächeln umspielt noch immer seine Lippen auf eine höchst ablenkende Weise. "Richtig. Du bist auch neu. Lass mich raten. Fae-Abstammung? Hohe Fae, wenn ich Geld darauf setzen müsste." Sein dunkler Blick wandert langsam an meinem Körper entlang, beginnt bei meinem tintenfarbenen Haar und folgt den langen Beinen, bevor er zu meinen grünen Augen zurückkehrt.

"Du bist der zweite Mensch, der mich heute als Fee bezeichnet."

"Sie sind zart. Weich. Wunderschön. Ein bisschen wie Arschlöcher, aber nimm's nicht persönlich."

Ich kann nicht anders, als über ihn und seine einfache Beschreibung zu grinsen, die so gar nicht auf mich passt.

Bis auf den Teil mit dem Arschloch. Das ist fraglich.

"Ich bin keine Fee. Glaube ich nicht", flüstere ich mit einem anhaltenden Seufzer.

Er bedrängt mich nicht. Er verurteilt mich nicht, wie es der Schulleiter getan hat.

Aber die Stille, die sich kurz zwischen uns einstellt, lässt mich den Unterschied zwischen ihm und mir spüren. Zwischen mir und jedem einzelnen dieser Schüler.

Sie wissen, wer sie sind. Wo sie hingehören.

Und ich... habe keine Ahnung, woher ich komme.

Wenn man adoptiert ist, hat man immer kleine Fragen im Hinterkopf, egal wie sehr man geliebt wird.

Und wenn du ein mysteriöser Prod bist, ist es noch schlimmer.

"Lass mich dich begleiten. Ich bin jetzt auf dem Weg ins Jugendgefängnis." Er geht mit selbstbewussten Schritten von mir weg. Ich habe kaum Zeit, die schwarze Jeans zu bewundern, die sich wie eine zweite Haut an seinen straffen Hintern schmiegt, oder die Weite seiner starken Schultern, bevor ich mich beeile, ihn einzuholen.

"Juvie?" frage ich ein wenig atemlos.

Seine schwarzen Augen flackern zu mir, aber er unterbricht seinen Schritt nicht. "So nennen wir Schlafsaal J."

"Wir?"

Schon wieder zieht er seine Lippen zu einem Grübchenlächeln hoch. "Du stellst eine Menge Fragen."

Normalerweise tue ich das nicht, dieser Ort bietet einfach mehr Verwirrung als Antworten. Dafür, dass es eine Schule ist, sind sie nicht besonders gut im Unterrichten.

"Wir Juvies, die armen Prod's, die dort leben, und die Eliten, schätze ich. Wenn du die ersten beiden Semester überstehst", er zieht bei diesem Wort eine sarkastische Augenbraue hoch, fährt aber fort, "dann kommst du in die besseren Schlafsäle. Wohnheim E beherbergt die Studenten im zweiten Jahr. Im Grunde die richtigen Studenten."

Wenn. Das ist alles, woran ich denken kann. Es ist ein spöttisches Wort, das sich immer wieder durch meine Gedanken bohrt. Es muss eine große Sache für sie sein, so viel Wert auf das Bestehen des ersten Jahres zu legen.

"Wie viele Erstklässler schaffen es nicht?"

Er verlangsamt sein Tempo und bleibt zurück, um mit mir Schritt zu halten, fast so, als würden ihm meine endlosen Fragen mehr Spaß machen, als er sich anmerken lässt.

"Statistisch gesehen schafft es weniger als die Hälfte. Diejenigen, die ihre Magie, ihre Prod. nie finden. Oder ihre Prod. findet sie und verliert die Kontrolle. Das ist das eigentliche Problem. Sie haben die Akademie der Sechs gegründet, um zu verhindern, dass so etwas in der Gesellschaft passiert. Also... halte einfach das Monster in dir im Zaum und du wirst es schaffen." Er zwinkert mir zu, und sein sehr blasses Haar berührt fast seine leeren Augen.

"Ja. Klingt einfach. Lass deine Bestie frei, aber lass sie nicht zu sehr frei. Kein Problem." Ich schiebe meine Hände in meine Lederjacke und er folgt der Bewegung, beobachtet mich aus dem Augenwinkel.

Kapitel 1 (3)

Ich merke nicht einmal, als wir auf der anderen Seite des Campus zum Stehen kommen. Wir sind hier, so scheint es. Ich schaue zu dem Gebäude hinauf, das er Juvie genannt hat. Es fühlt sich ein bisschen wie Juvie an. Ein dunkler Farbschatten befleckt permanent den bröckelnden Backstein. Das Fenster im unteren Stockwerk ist mit morschen Holzbrettern vernagelt, und das zerbrochene Glas liegt immer noch im Gras, als hätte niemand die Zeit gehabt, so einen kleinen Makel an dem ohnehin schon unansehnlichen Wohnheim wirklich zu reparieren.

Die Bäume zu meiner Linken sind trocken und verfallen, ohne einen Hauch von Blättern, ihre dünnen Glieder wehen bedrohlich und geben diesem Ort mit jedem unheimlichen Rascheln ihrer skelettartigen Glieder eine heimelige Atmosphäre.

Ich atme langsam aus und folge meinem neuen Reiseführer. Schon der erste Schritt, den ich mache, sollte mir verraten, wie dieses Jahr verlaufen wird.

Kaum berühren meine weißen Schuhe die erste Stufe, gibt der Ziegelstein unter mir nach. Ein jämmerlicher kleiner Schrei entringt sich meiner Kehle, als ich die drei Zentimeter über dem Boden, die ich gewonnen hatte, nach hinten wippe, die Hände fuchtelnd, mein Leben vor meinen Augen aufblitzend, feststellend, dass es nicht viel von einem Leben war, um wirklich aufzublitzen, eher ein kleines Aufflackern als ein voller Blitz.

Und dann fällt die Dunkelheit über mein Gesicht. Starke Arme legen sich um mich, Wärme brennt auf meiner Haut, wo sich sein Körper an meinen presst. Brust an Brust blicken große dunkle Augen auf mich herab. Und plötzlich breiten sich riesige, himmlische Flügel hinter ihm aus, wölben sich von seinem Rücken auf und lassen seine Schultern breiter und stärker erscheinen als zuvor.

Blutstropfen überziehen die Spitzen der Flügel auf seltsame Weise. Sie glühen, als wäre jede einzelne Feder mit dem Licht kalten Feuers durchdrungen, und hüllen seinen ganzen perfekten Körper in einen schillernden Heiligenschein. Der ätherische Schein, der ihn umgibt, lässt die schwarzen Augen nur noch mehr wie schattenhafte Gruben voller dunkler Versprechen aussehen.

Dieser Mann, dieser Mann ist schlecht für mich.

Ich weiß, dass er schlecht für mich ist, wenn er mich in seinen Armen hält und mich ganz an seinen köstlichen Körper drückt.

"Bist du... bist du ein Engel?" Ich stottere wie ein verblüffter Idiot.

Die Hitze in seinen dämonischen Augen sollte meine Frage beantworten.

"Sehe ich aus wie ein Engel?" Er raspelt im leisesten Flüsterton, der sich in meinem Nacken ausbreitet.

Engel sind selten. So selten, dass die meisten nicht einmal an ihre Existenz glauben.

Dieser Mann macht mich zu einem Gläubigen. Er sieht aus wie ein Engel.

Er sieht auch aus wie Sex. Das ist sein Prod. Ich bin jetzt überzeugt, dass Sex ein Monster ist und dieser schöne Mann es beherbergt.

Ich schüttle langsam den Kopf. Er ist kein Engel. Engel sind unschuldig. Nichts in seinem dunklen, die Lust betörenden Blick ist unschuldig.

"Komm schon." Er stellt mich auf die Beine und erklärt mir nichts mehr.

Vielleicht habe ich für heute schon genug Fragen gestellt.

Vorsichtig taste ich mich um die kaputte Stufe herum, sammle mein Selbstvertrauen und tue so, als wäre ich nicht das stolpernde Chaos, das fast auf der Willkommensmatte gestorben wäre. Wenn sie diesen Ort Juvie nennen, muss ich nie wieder in der Öffentlichkeit so schreien.

Ich muss diese Angst tief in mir verstecken.

Ich straffe meine Schultern und gehe weiter.

Die Wände sind aus Backstein und der Eingang hat ein nettes kleines Fenster aus kugelsicherem Glas, an dem man sitzen kann, aber der Posten ist leer. Meine Aufmerksamkeit verweilt auf dem schmutzigen Glas, und je weiter wir in das Gebäude hineingehen, desto seltsamer werden die Schwingungen.

"Die Stadt hat dieses Gebäude gestiftet, als die Akademie in den achtzehnhundert Jahren eröffnet wurde", erklärt mein Führer. Vage.

"Was war es vorher?"

"Ein Gefängnis."

Wow! Die Jugendstrafanstalt wird immer besser und besser.

"Die Zellen wurden umgestaltet. Zugemauert. Sie haben wirklich keine Kosten gescheut, wie Sie sehen können."

"Offensichtlich." Ich erschaudere, als ich über eine tote Ratte in der Mitte des schwarz gekachelten Flurs springe. Ich finde wieder einen furchtlosen Schritt und tue so, als hätte ich mich nicht gerade wegen eines toten Tieres gekrümmt.

Furchtlos. Ich bin hier furchtlos.

Die erste Freundin, über die ich in meinem neuen, aufregenden Leben als College-Frau stolpere, ist ein Mädchen mit langen, weißblonden Haaren. Das war's. Ich kann ihre Gesichtszüge nicht erkennen, weil der Mann, der sie an die Wand drückt, ihr... das Gesicht abfrisst - küsst? In seiner Eile fummeln seine Finger an der Gürtelschnalle herum, und kurz bevor er seine Jeans herunterschiebt, eile ich meinem Begleiter hinterher.

Sex im Flur? Scheint irgendwie unhöflich zu sein, es vor der unschuldigen Rattenleiche zu tun. Und eklig.

Ein Schauer durchfährt meine Schultern und ich zwinge mich, nicht zurückzublicken, als Knurren und Stöhnen den Flur entlang nach uns hallt. Glücklicherweise steigen wir eine schmale Treppe hinauf, die ihre Geräusche zum größten Teil dämpft.

Mehr oder weniger.

Wir klettern höher und höher.

Als wir eine Plattform erreichen, befindet sich zu unserer Rechten eine Tür mit einem quadratischen Fenster, durch das wir spähen können, aber wir laufen weiter die Treppe hinauf.

"Wir sind ganz oben. Wer zu spät kommt, bleibt in der fünften Etage stecken." Er sagt es, ohne einen Blick über seine knackigen weiß-goldenen Flügel zu werfen.

Je höher wir steigen, desto heißer wird die Luft. Es ist so heiß, dass ich schon schwitze, als wir die Tür am oberen Ende der Treppe erreichen. Mein langes schwarzes Haar klebt seitlich an meinem Gesicht, und ich schnappe heimlich nach Luft, als ob ich nicht lächerlich unförmig und völlig erbärmlich wäre.

Der Engelsjunge blickt mich an, so perfekt, als hätte ihn der Himmel gerade mit einem sanften Kuss herabgesandt.

Das magische Arschloch.

Er grinst mich an, bevor er die Tür aufhält, mich durchlässt und mir langsam hinterherläuft.

"Welches Zimmer ist deins?", fragt er leise.

Ich schaue ihn an, und seine Aufmerksamkeit weicht nur langsam von der tiefen Stelle, die er gerade an meinem Körper studiert hat.

"Hast du gerade auf meinen Hintern geschaut?"

Da ist wieder dieses sündige Lächeln.

"Ganz und gar nicht."

Können Engel lügen? Ich warte darauf, dass er für seine Sünden in Flammen aufgeht, aber das passiert nie.

Also ist er entweder ein ehrlicher Mann.

Oder er ist kein verdammter Engel.

Eindeutig das zweite.

Ich starre sein schiefes Lächeln mehrere Sekunden lang an, bevor ich meine Aufmerksamkeit von ihm abwende. Ich antworte ihm nicht, während ich mich davonschleiche. Als ich 503 erreiche, drehe ich den silbernen Griff. Die Tür öffnet sich mit einem Ausbruch von heißer Luft, die sich im Inneren aufgestaut hat.

Kapitel 1 (4)

Bevor ich hineinschlüpfen kann, ruft seine Stimme nach mir.

"Nicht einmal ein Dankeschön?" Seine Worte flüstern mir in den Nacken, und ich spüre, wie er mich fast berührt, aber nicht berührt.

Er ist schnell. Aber was ist er?

"Danke", stoße ich hervor.

"Wie ist dein Name, Prodless?"

Prodless. Ich habe einen Prod, vielen Dank... Ich weiß nur noch nicht, was das für ein Scheiß ist.

"Izara Castillo, nenn mich Izzy."

Die tiefschwarzen Augen flackern auf, als ob sie irgendwo im dunkelsten Teil von ihm Feuer verbergen.

"Iz-za-raah", er spricht jede Silbe meines Namens wie ein Schnurren aus. Ein tiefer, verführerischer Seufzer, den ich bis in die Zehenspitzen spüre.

Mein Name. Hat noch nie. so. geklungen. sexy.

Das Rosa meiner Zunge gleitet über meine Lippen, und er folgt dieser Bewegung, wobei seine Aufmerksamkeit so lange auf meinem Mund verweilt, dass ich nicht einmal meinen Blick von ihm abwenden kann.

"Castillo", sagt eine tiefe, grollende Stimme in perfekter Aussprache. Mein Name wird in langsamen, sexy Zungenbewegungen ausgesprochen. Der Klang davon kreist immer wieder in meinem Kopf.

Im Moment stehen alle auf meinen Namen, und die Jugendstrafanstalt scheint endlich ein Ort zu sein, an dem ich sein möchte.

Und mein Kiefer? Der liegt auf dem Boden. Ich brauche ihn nicht. Reden ist sowieso überbewertet.

Derjenige, der meinen Namen mit perfektem spanischem Akzent gesagt hat, lehnt hemdsärmelig an der hinteren Wand des Raumes, das offene Fenster weht eine leichte kühle Brise in sein unordentliches dunkles Haar. Eine Linie nach der anderen formt seine Brust zu einer soliden Form der Stärke, und sein Bauch zeigt straffe Linien, die sich zu einer tiefen Wölbung an seinen Hüften hinunterziehen. Seine Augen, die so warm wie Sonnenlicht sind, versinken mit ihrem durchdringenden Blick in mir.

Heiliges sexy Übernatürliches.

Ein Vergleich zwischen Sam und Dean Winchester flackert nur eine Sekunde lang durch meinen schmutzigen Verstand.

Ein anderer Mann mit dunklem Haar liegt auf einer oberen Pritsche an der Wand auf der rechten Seite des Raumes, seine Ellbogen stützen ihn ab, während er mich mit den hellsten blauen Augen anstarrt. Sein Lächeln breitet sich langsam auf seinem Gesicht aus, wie der Teufel, der mitten in einer Predigt auf die Sünde blickt.

Es ist beunruhigend.

Und schließlich fällt mein Blick auf einen Mann, der auf dem untersten Bett an der gegenüberliegenden Wand sitzt, das nackte Bein angehoben, den Arm nachlässig darüber gelegt. Feurig rotes Haar hängt ihm in die leuchtend grünen Augen. Er ist nackt, abgesehen von einem knappen schwarzen Slip.

Gott sei Dank gibt es Boxershorts und die massiven Beulen, die sie nicht verbergen können. Das Geschenk, das nicht aufhört zu geben.

Ich habe immer noch nicht gesprochen. Vielleicht weiß ich im Moment nicht mehr, was Worte sind.

Wer braucht schon Worte, wenn drei perfekt geformte Männer dich anstarren, als wärst du die Person, auf die sie ihr ganzes Leben gewartet haben?

"Mach die verdammte Tür zu, du lässt unsere ganze kalte Luft raus", knurrt mich der heiße Rotschopf mit der offensichtlich heißen Einstellung an. Buchstäblich knurrt.

Vielleicht ist es nicht ich, sondern jemand anderes, auf den er wartet.

Und dann holt mich die Realität wieder ein.

"Warte", rufe ich meinem himmlischen Führer hinterher und drehe mich zu ihm um, weil das alles ein ganz offensichtlicher Fehler ist.

"Syko. Mein Name ist Syko, falls du das unbedingt wissen willst."

Ich verenge meine Augen auf ihn.

"Syko?" Ich spucke das Wort aus. "Syko? Ich habe mich von einem Kerl namens Syko in ein dunkles, abbruchreifes Gebäude führen lassen und ihm vertraut, dass er mich nicht umbringt."

"Du hast mir viel mehr als das anvertraut, seien wir ehrlich." Ich hasse dieses Lächeln auf seinen Lippen in diesem Moment.

"Syko", ich kräusle meine Lippen bei diesem Namen. "Warum sind drei Männer in meinem Wohnheimzimmer?"

Ich bin nicht der Typ, der sich beschwert, wenn er Geschenke bekommt, aber das ist eindeutig ein Fehler.

Das geschnitzte Lächeln auf seinen Lippen wird noch breiter, sehr teuflisch für einen Mann, der vielleicht vom Himmel geschickt wurde oder auch nicht. Er geht rückwärts und lässt den weiten Flur zwischen uns frei, bevor er die Klinke der Tür gegenüber der meinen dreht. "Überbelegung. Sie geben sich nicht besonders viel Mühe mit uns Erstsemestern. Die Hälfte von uns wird weg sein, bevor das zweite Semester überhaupt anfängt. Dann kannst du das Zimmer wechseln. Das zweite Semester ist strenger. Die Frauen in den linken Flügel, die Männer in den rechten. Bis dahin sagst du mir, ob einer deiner neuen Freunde dich verarscht." Syko wendet seine Aufmerksamkeit den Männern zu, die hinter mir stehen.

Syko. Ich soll zu einem Mann namens Syko rennen, wenn mir jemand Angst macht.

Was zum Teufel stimmt mit diesem Ort nicht?

Kapitel 2

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Zwei

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Phönix

Ein Mädchen. Das Zufallsspiel, das dieses Drecksloch gerne spielt, hat uns mit einem verdammten Mädchen zusammengebracht.

Na toll.

Als ob der Hipster nicht schon schlimm genug wäre. Er hat mehr Kräuter als ein Olive Garden aus seinem Seesack geholt und unser Zimmer wie ein verdammtes Gewächshaus dekoriert. Und zu allem Überfluss sprechen die beiden jetzt auch noch leise miteinander auf Spanisch. Als ob Saint und ich durch das Flüstern nicht wüssten, was zum Teufel sie sagen.

Ich weiß sowieso schon nicht, was du sagst, und der verschwörerische Ton, in dem es gesagt wird, macht mich nur noch wütender.

Meine Aufmerksamkeit wandert zu Saint und es ist, als wüsste der Vampir genau, was ich denke, nur weil er mich ansieht. Ich habe es gehasst, dass er das konnte, als wir jünger waren, und ich hasse es jetzt. Er liest Menschen zu leicht.

Das ist verdammt gruselig.

Und heiß.

Ich lenke meine Aufmerksamkeit auf die Rückseite ihres tintenfarbenen Haares. Es kräuselt sich an den Enden, weht über ihren schmalen Rücken und berührt fast die perfekte Kurve ihres Hinterns.

Sie trägt eine Lederjacke, als könnte sie sich in dieser neuen Hölle, in die sie uns alle geworfen haben, eine Erkältung einfangen.

Je länger ich sie jedoch anstarre, desto mehr fallen mir ihre Kurven auf. Der Hauch von Haut, der sich unter ihrem T-Shirt abzeichnet, und die Art, wie sich ihre zerrissene Jeans wie eine zweite Haut an ihren Körper schmiegt.

Die Stille in meiner Brust krampft sich zusammen und unterbricht die Leere nur leicht. Es ist der kleinste Hauch von Emotion, ein Anflug von Gefühl.

Dann ist es wieder weg.

"Malek", sagt Hipster, und seine große Hand gleitet so langsam in ihre, als würde er ihre Handfläche mit jeder Bewegung seines Handgelenks ficken. Herrgott, jetzt geh schon raus. Geh und fick auf dem Flur, wie der Rest dieser Leute.

Vielleicht bin ich verbittert. Das bin ich. Ich weiß es, weil Saint es sagt. Er ist so gut darin, Menschen zu lesen, dass ich es nicht einmal hinterfrage, wenn er so etwas sagt. Ich würde seinem Wort eher trauen als einem ausgebildeten Psychiater.

Aber ich bin es leid, nach echten Gefühlen zu suchen. Es ist ein endloses Spiel, das ich immer verliere. Ich bin es leid, ein verdammter seelenloser Inkubus zu sein, der keinen Sex empfinden kann. Sex, Erregung, Lust, alle grundlegenden menschlichen Gefühle im Allgemeinen.

Das ist alles Blödsinn.

Ich habe es versucht. Ich habe mich durch viele Frauen und Männer gevögelt, die Tat vollbracht, aber nie... etwas gefühlt.

Es spielt keine Rolle. Es macht mich nicht aus.

Das sagt Saint, also muss es wahr sein.

Der brummende Klang von Maleks Stimme ist ein ununterbrochenes Knurren aus flackernden Worten und verführerischen Tönen.

Wenn Sex einen Sound hätte, wäre es der Titelsong dieses Hipster-Arschlochs.

Und ich kann es nicht mehr ertragen, seine Melodie zu hören.

Ich stoße mich von der alten Matratze ab, reiße die Schranktür auf und finde einen Kleiderbügel nach dem anderen mit khakifarbenen Hosen.

Scheiß auf mein Leben.

Weißt du, wer Khakihosen trägt? Leute, die einen Fuß in eine verdammte religiöse Einrichtung setzen können, ohne bei lebendigem Leib von Weihwasser verbrannt zu werden.

Ich nicht.

Ich schüttle den Kopf und reiße das anstößige Kleidungsstück von seinem Bügel. Ich ziehe die mir zugewiesene Khakihose an wie ein braver kleiner Student. Ich knöpfe den obersten Knopf schweigend zu. Es ist so still, dass ich das Zappen des Hosenschlitzes hören kann, wenn ich ihn hochziehe.

Warum zum Teufel ist es so still hier drin? Ich kann die Stille meiner verdammten Seele an diesem Ort hören.

Als ich mich umdrehe, starren sie mich alle drei an.

"Was?" Mein Kiefer krampft sich zusammen, und ich schaue zurück zum Kleiderschrank, wo mich knackige weiße Button-Downs verhöhnen.

Nö. Ich mache es nicht. Ich sollte keine verdammte Krawatte tragen müssen.

"Was?" frage ich erneut, und mit jeder stummen Minute, die verstreicht, kratzt die Aufregung an meiner Brust.

"Die Tussi von gegenüber hat gesagt, ihr hättet gefickt", sagt Saint, und sein Tonfall wird von Belustigung durchdrungen.

Ich suche in meinem Kopf, aber ich habe keine Ahnung, wer die "Tussi von gegenüber" ist. Ich hebe die Schultern. "Und?"

Saints Lippen zeigen dieses langsame, schneidende Lächeln, das er bekommt, wenn ihn etwas wirklich fasziniert.

"Sie sagte, der seelenlose Inkubus hätte einen Schwanz. Du weißt schon, einen kleinen, teufelsähnlichen Schwanz? Speerförmig. Vielleicht rot und schwankend." Er hält inne, und seine blauen Augen leuchten wie ein verdammter Weihnachtsmorgen wegen eines gottverdammten Schwanzes. "Könnten Sie das näher erläutern? Ich würde gerne die Details erfahren."

Ein Schwanz? Was zum Teufel ist mit den Menschen los?

An manchen Tagen ist Saint mein bester Freund. Aber an den meisten Tagen ist er ein verrücktes Arschloch.

"Ich habe keinen Schwanz. Tut mir leid, dass ich deine Fantasie ruiniere, Saint."

"Wirklich? Nichts? Nicht einmal einen kleinen Stummel?" Seine langen, tätowierten Finger machen eine Geste, indem sie einen kleinen Abstand zwischen Zeigefinger und Daumen machen, als würde der fiktive Nubbel mit jeder Sekunde wachsen, in der ich seinen kleinen Verstand mit verstörenden - wahrscheinlich nackten - Bildern meines nicht existierenden Schwanzes spielen lasse.

"Scheiße, halt die Klappe. Da ist kein Schwanz. Kein... Nubbel." Meine Lippen kräuseln sich, als ich dieses verdammte Wort sage. Der Bastard wollte nur, dass ich es sage, denke ich.

Das neue Mädchen verfolgt jede meiner Bewegungen mit ihrer Aufmerksamkeit. Ihre wachsame Stille macht mich nervös. Als würde ich beurteilt werden, auch wenn ich es nicht bin.

Es ist nicht ihre Schuld. Es ist die meiner Prod. Es zieht die Menschen an. Sie sehnen sich nach der Zuneigung des Inkubus, ohne es zu merken.

Ich bekomme so viel Aufmerksamkeit, dass ich das Gefühl habe, unter ihr erdrückt zu werden.

"Wie heißt du?" Das Mädchen neigt den Kopf zu mir, ihr Körper schmiegt sich an den von Malek, als wären sie bereits ein Paar.

Ein Paar, das ich die nächsten vier Semester dulden, beobachten und anhören muss.

Ich schüttle über beide den Kopf und reiße mit viel zu viel Kraft die Tür auf, lasse sie unsanft gegen den Rahmen schlagen, bevor ich hindurchschreite und die schwere Tür hinter mir zuschlage.

"Hat mich auch gefreut, Nubbie", ruft sie mir hinterher, ihre sanfte Stimme ist gedämpft, klingt aber dennoch klar und deutlich.

Mein Rücken versteift sich und mir wird klar, dass ich ihr verdammt noch mal einfach meinen Namen hätte sagen sollen.

Es ist der erste Tag hier, und jetzt heiße ich schon Nubbie.

Mist.

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